SIN QUÍMICA NO HAY BIOLOGÍA

¡¡¡PARA LANZAR COHETES!!!

2012-01-22T13:36:00.003+01:00

La tarde amenazaba lluvia. Regresaba a casa tras un día más de trabajo y decidí volver caminando. En realidad, quería que me alcanzase un diluvio, y lo único que conseguí fue estar empapada al cruzar la segunda manzana. Sonó entonces el claxon de un coche y al girarme comprobé que era Iñaki, un compañero de trabajo al que no le prestaba demasiada atención, porque estaba casado y tampoco se prodigaba en cenas, fiestas ni saraos organizados generalmente para los solteros. Se detuvo en el paso de cebra y me abrió la puerta del copiloto indicando que subiera.

─Te acerco hasta tu casa. Cogerás una pulmonía. ¿Dónde vives?

─En la calle Comedias, cerca del parque. Te voy orientando.

Mientras tanto escuchábamos la música y la conversación fue trivial. Al llegar a mi domicilio paró sin preguntar.

─Aparco un momento y te acompaño hasta el portal, ni siquiera llevas paraguas.

Antes de despedirse, se quedó un rato callado y mirándome. Supongo que yo debía estar horrible, hacía mucho frío y mis pies pisaban un charco, aunque él no se percatase. Me atrajo hacia su cuerpo, tomándome con fuerza de la bufanda y me dio un beso en la boca, casto, sin pretensiones, que a mí me dejó conmocionada.

─¿Quieres subir a tomar algo caliente? Será solo un momento.

─Sí, claro. ¿Porqué no? Cierro el coche y subo ahora mismo.

No me había fijado en el color de sus ojos, de lejos aparentemente castaños, pero de cerca resultaban ser de un gris magnético y oscuro como lo es el mar en días borrascosos. Yo todavía tenía mi ropa mojada y el corazón palpitaba por todo mi cuerpo. La escena me resultaba muy sensual, y cada vez me sentía mas excitada. Me daba igual su estado civil. Por mí, como si tenía cinco esposas. Hacía siete meses que no me acostaba con nadie y estaba decidida a ponerme el contador a cero. Así que me acerqué y concluí el beso, antes inacabado para mí, mientras él me acariciaba el pecho y susurraba en mi cuello.

─Te voy a desnudar con tu permiso. No me gustaría que te enfriaras.

Me desabrochó el sujetador con una sola mano. Aquello me dejó estupefacta, mostraba una habilidad que sólo se consigue con un gran talento ─es usted el sostén número cien, felicidades, recoja su premio─ dictaba la voz de mi subconsciente. Y eso es lo que hice, recibir mi regalo. A tomar viento. Porque los expertos recomiendan escuchar nuestras llamadas internas ¿no? El caso es que mientras tanto, mi falda se cayó sola al suelo, o quizá fue él, ¿con la otra mano? Oh, sí. Se oyó entonces el estruendo de un enorme petardo.

─¿Y ese ruido? ¿De dónde ha venido? Me preguntó sorprendido.

─Ah, nada. Serán los vecinos que lo celebran todo. Habrá marcado un gol el Osasuna...

─Por cierto, Eau, ¿hay alguna parte de tu cuerpo que no te hayan besado nunca? Me gusta el sexo explícito y sin tabúes.

─Sí, la hay, pero no sé si estarás dispuesto.

─Tú prueba y ya iremos viendo.

Era una sensación extraña pero muy excitante y a él también parecía divertirle, y desde luego no por primera vez. Eso se notaba.

─En serio, Eau, ¿nunca te habían lamido los dedos de los pies? Los tienes muy bonitos y con las uñas pintaditas de color rojo, incluso en invierno. Eres muy sexy.

─Así es, Iñaki. Quiero decir que el resto del cuerpo ya me lo habían besado antes.

─Pero no tendrás inconveniente en que yo te repita, con mucho gusto, todo el recorrido con mi boca por cada uno de tus rincones ¿no? Me muero por comerte entera.

Se oyó esta vez una explosión mucho más fuerte que antes, parecido al chupinazo de los Sanfermines.

─¡Caramba, Eau! Vaya vecinos que tienes. Este debe ser por lo menos, el gol de la victoria.

Intente ser generosa y dulce ─ese sí, es mi estilo─ y claro, hasta él mostraba tener algún capricho amatorio que conseguí averiguar para su deleite, no con igual destreza, pero sí con la misma dedicación, eso no se me puede reprochar. Porque probar, no sé, parecía que lo hubiese experimentado todo. Le invité a cenar y él se quedó a dormir. Pero al levantarme por la mañana ya no estaba. No lo oí ─mierda─ siempre he tenido un sueño demasiado profundo.

Al llegar a la oficina estaba ilusionada y asustada al mismo tiempo (hasta el cortado de la máquina me supo a gloria). Por un lado no me atrevía con un hombre casado, pero tan buen amante… que tampoco era sano dejarlo pasar, y menos sin tener contundentes argumentos en contra. Aunque sea tres meses ─iba haciendo mis planes─. Decidido. Estaré con él hasta marzo.

Mi jefe malhumorado ─como siempre─ entró en mi despacho, haciendo comentarios sobre el informe que Iñaki, según parece, le había entregado sin cerrar correctamente. Raro, raro ─pensé─ porque el día anterior mostraba ser muy detallista y, por supuesto, lo de terminar el trabajo era su especialidad.

─Insisto, Eau. ¿Has visto a Iñaki? Es que desde que se separó, el hombre anda un poco despistado. Vamos, que no da una.

─Creo que aún no ha llegado. Aunque siento discrepar ─en voz baja de nuevo─ ayer estaba centradísimo. De hecho, no se puede pedir más puntería.

Vaya alegría me dio mi jefe. Separado. Se produjo un cambio radical de mi estrategia. Era un hombre guapo, libre, soltero y yo me había acostado con él. En lugar de unos meses juntos, lo dejamos en un contrato indefinido sin periodo de prueba. No me hacía falta.

Iñaki apareció a los diez minutos. Se acercó a mi mesa y en voz baja me dijo:

─Te invito a un café. Vamos a la máquina. Lo de ayer estuvo bien, Eau. Pero quería que supieras que acabo de separarme y no tengo el cuerpo para empezar una relación. Así que mejor lo dejamos ahí. Eres encantadora, sigamos como buenos compañeros.

─No te preocupes. Yo también tengo un amigo y lo nuestro ha sido algo sin importancia ─alegué en mi defensa, aunque no creo que se lo tragase, siempre he sido nefasta marcándome faroles─. No hay razón para complicarse. Sin problemas.

Y otra vez me vi allí, triste y sola, con un café que ahora me sabía a rayos, cambiando mi trayectoria. Oye. Aquí no ha pasado nada. Tú has puesto a cero la cuenta atrás y eso es lo que importa.

(…)

Casi un año después, todo seguía igual en la oficina. Él se mostraba amable e incluso se acercaba a saludarme, de vez en cuando, sin hacerme preguntas demasiado personales. Yo por mi parte no insistí lo más mínimo, desde el principio. Porque cuando me dicen no, con una sola vez tengo suficiente, y no soy de las que se arrastran suplicando. Francamente, para mí era como si no existiera. Me mostré amigable con todos mis compañeros, como siempre, hasta que un día me encontré un ramo de rosas rojas sobre mi mesa ─y no era mi cumpleaños obviamente─, junto a una nota.

─Abre el correo, preciosa. Te he enviado un mensaje. Besos.

Felicidades Eau. Estás guapísima, como cada mañana. Hoy hace un año que nos hicimos el amor y no ha habido un sólo día que no haya pensado en ti. No quise empezar una relación entonces, lo hubiera estropeado todo, estaba pasando una etapa horrible. Mi hijo falleció en un accidente y eso desencadenó mi separación. Ahora estoy más recuperado. Te invito a cenar. Paso a buscarte a las diez. En tu casa.

Te quiero. Iñaki.

Fin de la historia,y estruendosa traca final.

Maria Callas – "La traviata", Atto Primo: Libiam ne' lieti calici (Alfredo, Violetta, Coro

LA MARIPOSA

2012-01-15T12:50:00.001+01:00

“Acabo de darme cuenta de que, aparte de mi ojo, hay dos cosas que no están paralizadas. Mi imaginación y mi memoria. La imaginación y la memoria son los dos únicos medios de escaparme de mi escafandra”(...) "Ahora tengo la impresión de que mi vida ha sido una serie de pequeños fracasos. Las mujeres que no supe amar, las oportunidades que no supe atrapar, los instantes de felicidad que dejé pasar... Sabía el resultado de la carrera, pero era incapaz de apostar por el ganador. Estaba ciego y sordo o era necesaria la luz de la desgracia para enseñarme mi auténtica naturaleza." Jean-Dominique Bauby

Jean-Dominique Bauby, nació en París el 23 de abril de 1952, y su historia real fue llevada al cine en “La escafandra y la mariposa”, película adaptada a su libro autobiográfico y dirigida por Julian Schnabel en el año 2007. Bauby era un hombre de éxito y trabajaba como editor antes de sufrir en 1995 una apoplejía y quedar paralizado casi por completo a causa del síndrome de Locked-In. La única parte de su cuerpo que podía mover era su ojo izquierdo.

La simbología fantástica de esta situación real y cinematogáfica me cautivó desde el principio. La escafandra es una metáfora de su realidad física de cautiverio, y la mariposa representa la capacidad de evasión que posee su mente.

Parece que la vida resulta muy injusta a la hora de repartir lecciones. Sucede que cuando los golpes se reciben al final, a una le queda la memoria y la imaginación. Pero cuando se reciben al principio, el pasado se llena de cicatrices y sólo queda la fantasía, porque no se puede retroceder mentalmente allí donde nunca has estado. El sueño te permite, sin embargo, crear nuevos mundos habitados sólo por ti, en los que te puedes recrear siempre que lo desees.Y así, poder tener esa hermana que tanto necesitabas o ese amante con el que siempre soñaste.

Cuando nos encontramos en situaciones límite buscamos imperiosamente a alguien que nos comprenda. Desconozco las causas aunque no los hechos. Porque emitir palabras puede ser algo más o menos dificultoso en función de las circunstancias, pero encontrar a quien te escuche no depende de nosotros sino que se trata más bien de un pequeño milagro. Jean encontró ese gran tesoro en dos personas: su enfermera y su ex mujer (y madre de sus hijos).

Son ocasiones desesperadas, esporádicas tal vez a lo largo de una vida, en las que sólo necesitamos que nos respondan. Destacaría especialmente las situaciones de desamor, en las que llamamos en forma de S.O.S. a alguien concreto, y no otro, simplemente para que te escuche. No buscas que te diga que te ama, sabes que no sería cierto. Entonces la vida se disfraza de escafandra y esa persona pasa una y otra vez por tu lado, para asegurarse de que lo has visto, y te percates de que está desatendiendo premeditadamente tu llamada de auxilio. Dejando en tu memoria esa sonrisa cínica del que se piensa por encima del amor después del olvido. Convirtiéndose en monolito miserable en mitad de tu trayecto.

El viaje es largo... "Arrieros somos y en el camino nos encontraremos".

A la escafandra (el desamor): Chavela Vargas – Arrieros somos

A la mariposa (mi amante imaginario): Bryan Adams – Cloud Number Nine

¿QUÉ TE GUSTA MÁS?

2012-01-08T19:09:00.000+01:00

La fuerza de atracción entre dos seres humanos es un poderoso motor capaz de promover desde las más increíbles hazañas hasta los resbalones más estrepitosos. Euria lo sabe pero es muy arriesgada y cada vez que siente en su interior esa sensación, se lanza de una forma impaciente e imprevisible, casi con los ojos cerrados, como cuando en su infancia amontonaba los rastrojos después de la siega del campo de trigo que había al lado de su casa, en una montaña que hacía las veces de colchón y corriendo desde lejos se aproximaba a ella para dar un gran bote dejando volar su cuerpo y aterrizar con las pestañas fuertemente pegadas, y así evitar que una cañita penetrase en sus ojos y la dejase tuerta. Pero en la niñez todo se ve más claro y resulta más acertado, porque ahora, nueve de cada diez intentos se convierten ―algo esperable― en saltos al vacío que suelen terminar con daños morales de diferente índole dependiendo del impulso y la carrerilla precedentes, dejándole a veces ciega de la decepción. Pero es irremediable para ella. Si se encuentra con alguien interesante o atractivo, no deja pasar la oportunidad para acercarse a decirle algo. Pertenece ―según clasifica la psicología de empresa― a ese cinco por ciento de la sociedad que intenta huir de la zona cómoda y que los profesionales definen como personas proactivas. Hasta ahí todo controlado. El problema es que esa capacidad tan aprovechable para la transgresión artística, por ejemplo, la lleva más a menudo a su vida personal. Por eso le encanta vivir nuevas experiencias. También le gusta la literatura erótica ―más aún a Idoia y Eau, aunque ninguna de las dos quiera reconocerlo―. A pesar de todo, las anécdotas más divertidas o ridículas en la vida de Euria, se producen cuando pretende unir con total osadía, la fantasía y la realidad con el único propósito de cumplir un sueño.

(...)

Ella se sintió atraída por él nada más conocerle. Se encontraba en Madrid por temas de trabajo y después de estar durante dos días compartiendo discusiones y puntos de vista sobre técnicas de diagnóstico se acercó a él en el momento del descanso, para tomar café y tantear de paso sus intenciones. Dos minutos fueron suficientes para sentirse correspondida así que los dos fueron directos al grano.

―¿Regresas mañana ? ―preguntó Julio.

―Sí, por la tarde ―respondió brevemente Euria.

―¿Y dónde vas a cenar esta noche? ¿Estás sola?

―Pues parece que ya no. Si quieres cenamos en el hotel en el que estoy alojada. Es muy acogedor y tiene dos restaurantes con una carta muy interesante.

Eran las seis de la tarde. Todo parecía ir sobre ruedas: su estado de depilación era más que correcto, había traído su perfume favorito, un vestido comodín para citas imprevistas y su secador de pelo se encargaría del resto. Entonces sucedió. Pensó que esta era una buena ocasión para adquirir un conjunto de lencería nuevo. Además eso siempre va bien, porque aunque lo del ligue no funcionase o sólo fuese una noche, la ropa interior es algo que puedes amortizar durante el resto del año.

A las ocho de la tarde comenzó a prepararse y cuando ya estaba arreglada comprobó que aún faltaban veinte minutos ―había quedado a las nueve en la recepción del hotel―. Tenía tiempo de entrar en internet y leer un par de relatos adecuados para la ocasión y que le sirvieran de inspiración como un anticipo a lo que vendría luego. Bajó a las nueve y cinco, y allí estaba Julio. Una buena forma de comenzar, pues Euria considera que la puntualidad en los hombres es un valor añadido.

La cena fue deliciosa y la conversación interesante y amena. Le gustaba la voz de Julio y su forma de hablar, ausente casi de yoísmo, y con algunas pausas breves pero suficientes para llenar los silencios con las miradas dirigidas de forma aparentemente aleatoria a sus ojos, su pelo, su boca. Estaba convencida de que todo sería un éxito porque en momentos así es cuando un hombre se define, entendiendo que si desvía su mirada hacia la camarera, al techo o aprovecha para servir el vino, es obvio que no le interesas en absoluto y es mejor decidirse por una retirada a tiempo.

Entraron solos en el ascensor y comenzaron a besarse. Pensó entonces en uno de los relatos que había leído anteriormente y supuso que había llegado la ocasión perfecta para realizar esa fantasía. Así que cuando estaban desnudándose, ya en la habitación, le pidió que le rompiera el sostén con deseo frenético. Después de cinco intentos fallidos, sus manos doloridas por intentar arrancar los gafetes procurando no hacerle daño, y los dientes clavados al encaje para enganchar un hilo del que tirar, Euria pidió una tregua. Pensó en aquella escena de la película El paciente inglés, en la que László cose el corpiño que minutos antes le ha rasgado a jirones por su pasión desatada hacia Khatarine. Pero las cosas no son tan intensas ni tan gloriosas fuera de la ficción.

―Está claro cariño que los sujetadores de hoy día no están hechos para esto ―comentó Euria cambiando de asunto―. Es más, yo diría que podría lanzarme de un avión con el paracaídas enganchado a las tiras del sostén y conseguiría tal vez el récord Guiness de número de lanzamientos. Creo que será mejor que nos desnudemos tranquilamente y a ver qué pasa.

En realidad todo fue mucho mejor a partir de entonces, aunque tampoco para tirar cohetes.

Ya de vuelta en el avión Euria se recreaba pensando que Julio tal vez la llamaría para quedar al mes siguiente y devolverle la visita ―o al menos eso le dijo al despedirse―. Y ella elegiría un vestido sencillo y no llevaría ropa interior. Porque cuando un hombre se acerca para hacerte el amor, basta el simple gesto de apartar sensualmente un tirante del vestido mientras besa tu hombro y te aprieta fuertemente el trasero con una mano, mientras se pasea con la otra por tus senos, para reconocer que ese sentimiento ocurre muy pocas veces en la vida.

Euria esperó un mes, y otro. Y Julio nunca llamó.

Piano Love Songs – Bach: Love Song

A MI MANERA

2012-01-03T19:08:00.000+01:00

Euria, 31 de diciembre de 2011

En esta noche de máscaras me visto

de todo aquello que no soy

para probarme en el crepúsculo

que cada día del resto de mi vida

me recreo con mansedumbre desnuda

en la persona que me arriesgo a ser.

Y me bastan unas horas de frivolidad,

de hombres disfrazados y fiesta,

para descubrir que nos queda un baile

en el que solo tú sabes llevarme

dejando libres mis sueños,

aunque mis pies no pisen tierra

y mi cabeza viva en las nubes.

Pero me gusta dejarme ir por un instante

allá donde el viento quiera soltarme

con todos los colores y sus paisajes

ausente ya de prejuicios,

para regresar sobrada de razones

segura de saber dónde está mi lugar

en el mundo,

mientras los años pasan leves

y permanecen a salvo mis deseos.

Dedicado a mi compañero desde hace veinte años.

Elvis Presley – My Way

HAIKU AL AMOR

2011-12-22T19:51:00.000+01:00

Prefiero soñar despierta

aunque sin ti

que vivir contigo

pero dormida.

FALSAS ESPERANZAS

2011-12-18T19:35:00.002+01:00

Margarita microscópica (Idoia, 1995)

Yo, una mujer soñadora, cronopio en estado puro, seducida por un hombre altivo, fama en su forma más hostil y ambos en algún lugar demasiado mundano para ser nombrado. Fue en mis caderas que supo reconocer la profundidad del deseo y en su mirar el espejismo de la belleza. Pero el fama tiranizado censuró mis palabras públicamente, humilló mis sentimientos y cerró mis ojos para siempre. Se vistió de fantasma para seguirme sin dejar huellas, sin conseguir engañarme, porque si de algo sabe un cronopio es de sueños. Se rodeó de multitud de mujeres, pero todas fueron falsas esperanzas de amor verdadero, que por algo Cortázar las omitió en el título de sus Historias de cronopios y de famas como si no existieran.

Él, condenado por siempre a dar saltos como pez en el agua nadando contracorriente negándose a su destino, sólo por querer alcanzar el nacimiento del cielo... Y después yo, margarita deshojada, roca helada en la otra orilla, como una víctima más de su condena perpetua.

ADIEU MON AMOUR

2011-12-15T20:08:00.000+01:00

Se dirigía al aeropuerto para tomar un vuelo a París por un motivo laboral. Un viaje corto, prácticamente una semana, pero Eau ya había preparado un par de salidas nocturnas con unos viejos amigos, aunque le gustaba especialmente la vida diurna de la ciudad y pasear por sus puentes. Al despegar el avión, sintió que alguien desde el asiento de atrás la llamaba por su nombre con una voz que le resultaba familiar y extraña al mismo tiempo. Era Pierre, un viejo amigo que conoció durante su estancia en París hacía más de diez años. Enseguida entablaron conversación, recordaron sus encuentros y la alegría con la que vivieron aquella época. Pierre seguía conservando su atractivo y aquel aspecto ágil de la juventud a pesar de que ya rondaba los cuarenta. Su mirada, en cambio, reflejaba una gran tristeza. Esa semana celebraron su reencuentro y comieron juntos casi todos los días. Visitaron los mismos lugares y volvieron a acostarse en cada uno de ellos, a los dos les gustaba hacerlo en la calle y ahora repetían el intento con la obsesión de recuperar junto al Sena, los sentimientos ahogados en un viejo y olvidado pasado.

El domingo ella regresaba a Barcelona y Pierre decidió acompañarla al aeropuerto. Fue una despedida larga y triste, casi sin mediar palabra. En esos momentos Pierre pensaba en Eau como una oportunidad perdida, quizá pudo ser la madre de sus hijos, pero se casó con Marie y tuvo dos hijos con ella: El primero murió en un accidente y el segundo se convirtió en su refugio durante los primeros años. Pero un incidente sin importancia desató la sospecha de que su único hijo quizá no fuese suyo, y unas sencillas pruebas de su saliva pusieron de manifiesto que aquel niño no era su hijo biológico. Meses después estaban separados y Pierre intentaba luchar por una custodia compartida de un niño que era lo único que daba sentido a su vida.

También Eau estaba muy pensativa. Su mente vagaba por sus amantes durante los últimos diez años. Casi no recordaba sus nombres, sobre todo los primeros porque fueron solamente una excusa para olvidar aquel desplante. De hecho recordaba perfectamente sus palabras un trece de junio, diez años atrás, cuando al salir de la habitación del hotel decidieron dar un paseo por el Sena. Caminaban en silencio y al llegar al Pont Neuf, Pierre la sujetó de la cintura y le susurró: ―Podemos seguir viéndonos. Llámame cuando te apetezca. Pero antes deberías saber que lo nuestro es una relación pasajera, simplemente para divertirnos. Tú regresas a Barcelona en poco tiempo y todo se acabará entre nosotros. No encuentro motivos para mantener esta relación en la distancia.

Pero al poco tiempo Eau regresó a París de nuevo para trabajar durante seis meses con un contrato en prácticas. Entonces Pierre averiguó su teléfono y la invitó a vivir con ella. Pero ella le contestó con un impasible ya me lo pensaré que se convirtieron en sus últimas palabras porque nunca volvieron a verse hasta el domingo pasado. Lo cierto es que no recordaba muy bien aquello: Quizá fue la recomendación de su psiquiatra de no iniciar nuevas relaciones hasta recuperar su estabilidad, o tal vez fue su subconsciente sugestionado por el efecto de las benzodiazepinas que todavía continuaba tomando en sus crisis recurrentes.

Las cafeterías de los aeropuertos son todo un símbolo de la decadencia de nuestra sociedad —pensaba Eau— mientras observaba las manos de él, todavía delicadas y suaves aunque continuase trabajando en un taller de pintura y a ratos como pianista mediocre. Su rostro era ya el de un extraño. Su voz parecía lejana y su mente estaba ya en otro mundo. La megafonía les dio el aviso y se despidieron allí mismo como si nada.

—Au revoir— dijo Eau muy suavemente y con una leve sonrisa.

—Adieu mon amour— respondió Pierre.

AYER

2011-12-11T20:49:00.002+01:00

Intento no caer en el reproche. A veces no lo consigo y me siento muy mal por sucumbir a una revancha a destiempo que ya no tiene ningún sentido. Hay noches que no me entiendo. Hoy sólo puedo leerte a ti.

AYER (Mario Benedetti)
Ayer pasó el pasado lentamente
con su vacilación definitiva
sabiéndote infeliz y a la deriva
con tus dudas selladas en la frente.

Ayer paso el pasado por el puente
y se llevo tu libertad cautiva
cambiando su silencio en carne viva
por tus leves alarmas de inocente.

Ayer paso el pasado con su historia
y su deshilachada incertidumbre
con su huella de espanto y de reproche.
Fue haciendo del dolor una costumbre
sembrando de fracasos tu memoria
y dejándote a solas con la noche.

EL PODER DE LA CHIRIMOYA

2011-12-02T21:55:00.000+01:00

―En una de las innumerables reuniones de la sociedad de la época se encontraron Marilyn Monroe y Albert Einstein. Marilyn, que no encontró tema de conversación al situarse frente a Einstein, decidió proponerle matrimonio: “Que dice profesor, deberíamos casarnos y tener un hijo juntos. ¿Se imagina un bebé con mi belleza y su inteligencia?” Einstein, que no cambió su gesto serio después de la proposición, contestó: “Desafortunadamente temo que el experimento salga a la inversa y terminemos con un hijo con mi belleza y su inteligencia”.

Esta anécdota que circula por la web, proviene de dudosas fuentes y posee una credibilidad nula, pero si estudiamos la historia de los dos personajes, puede ser un indicativo de como funcionan los clichés en nuestra sociedad y muy especialmente en la información difundida por internet. Parece que lo realmente desafortunado analizando la conversación, sea la manipulación mediática con el fin de enfrentar a dos genios del pasado. Los méritos de Albert Einstein y su aportación a la ciencia y al desarrollo son tan grandes como inabordables. Confieso que a veces consulto diversas teorías científicas para poder descifrarlas, y créanme, la teoría del caos no es tan sencilla de comprender como la definición de la RAE. Marilyn por otra parte, es otro gran talento que utilizó las habilidades que ella misma descubrió por el único camino que le dejaron accesible: el de las debilidades humanas. Y también Norma supo aprovechar muy bien su oportunidad para demostrar su inteligencia. ¡Y de qué manera! Reconozco que si fuese mi vecina me haría dudar de mi propia orientación sexual.

Parece que si una persona es inteligente, bella y además tiene talento, la sociedad se encargará de anular o ignorar su inteligencia hasta conseguir que parezca tonta, intentarán además aprovecharse de su belleza, hasta que finalmente se proyecte como una caricatura de sí misma, una víctima de su propia estupidez. Por otro lado, si estamos ante una persona poco agraciada, muy inteligente y talentosa, será tratada como un científico o científica loca e inadaptada, un escritor o escritora bohemia y criminalizada, o un director de cine excéntrico... Sin embargo, todos conocemos ejemplos de hombres realmente feos y verdaderamente estúpidos que han llegado muy lejos, y no quisiera dar ejemplos, pues no creo necesario destacar los defectos de unos para resaltar las virtudes de otros. Las mujeres bellas no tiene por qué ser tontas, es obvio, por la misma regla de tres los hombres feos no son necesariamente inteligentes, pero en esta sociedad la belleza femenina está sobreexplotada, motivo por el cual todas las mujeres hermosas que conozco han aprendido a ser listas o al menos a parecerlo ―cuestión de supervivencia―. También encontramos grandes escritores y pensadores que han denunciado públicamente las injusticias sociales y han sido relegados al anonimato o el exhilio... Y es que cuando los cimientos de nuestro sistema se tambalean siempre hay personas interesadas en seguir manteniendo su estatus a costa de ridiculizar a los grandes genios y siempre hay una sociedad ingenua que se traga la mentira sin profundizar en el engaño.

Es verdaderamente preocupante la facilidad con la que cualquier información difundida por internet sobre el poder curativo de los limones, el vinagre o la chirimoya es interpretada como una verdad absoluta sin necesidad de estudios contrastados ni pruebas feacientes. Si Einstein o Marilyn levantaran la cabeza no podrían dar crédito a la estupidez humana.

TODO POR UN INSTANTE

2011-11-25T14:22:00.001+01:00

La fotografía que me gusta admirar no destaca por sus colores o por la luz, e incluso la técnica puede ser un matiz secundario. Prefiero recrearme en el instante y en los detalles que transmiten una imagen. Por eso en esta fotografía hecha por mí, reconozco y os muestro el que fue mi primer instante fotográfico.

Yo sé que fue el primero, porque recuerdo que llevaba una falda muy hippie con una blusa de seda blanca anudada por la cintura y la melena larga y descalza. Ya entonces reconocí que ese sería mi primer instante, porque ya me sentía demasiado triste, porque recuerdo que tenía diecisiete años y ya se me acercaban los hombres para intentar seducirme, porque recuerdo que pensaba que se acercaban a mí para reírse y porque todavía lo sigo pensando, aunque he aprendido a disimularlo y a seguirles la broma, lo confieso, sólo a los que más me gustan.

Ese instante fue el primero y lo sé, porque ya me sentía resignada a la vida que me esperaba, porque ya mi complejo de Electra estaba superado y porque ya sabía que mi compleja relación con ella –mi madre– marcaría el devenir de toda mi existencia. Y sé muy bien que lo sabía porque todos esos sentimientos se detuvieron ahí, en aquel preciso instante.

Y hoy más que nunca, lo sé, porque todavía sigo soñando no sé con quién y esperando no sé qué mirando esa fotografía...Tal vez sea sólo eso, el amor, nada más que un esperado instante.

LLAMANDO A TU PUERTA

2011-11-21T21:20:00.001+01:00

Hace tiempo que desconozco tu paradero,
siglos que no sé y que no me importa
en qué mundo te cobijas,
años sin rastrear los bares que frecuentas
por ese callejón sin salida
de la resaca del olvido.

Disculpa si no he venido antes
pero es que me sobraban
las ganas de estar contigo.
Estaba de paso, que no de vuelta,
pero se terminaron las ganas de verte
y también se me acabó el vino.
Sólo por eso he venido,
no te confundas,
y más por lo primero que por lo segundo.

EL TALENTO

2011-11-20T10:00:00.001+01:00

―He visto un cable en la basura. Mamá, ¿puedo recogerlo?
―Claro hijo. Pero no lo dejes por ahí tirado después. Recuerda que cuando te canses de él deberás devolverlo al lugar en el que lo has encontrado.

Transcurridos escasos diez minutos...

―Mamá, ya he terminado de jugar con el cable, ¿quieres que lo ponga en la basura?
―No, cariño, no. Me lo quedaré como recuerdo.
―Pero, sigue siendo un trozo de cable igual que antes... ¿No, mamá?
―Pues no, hijo mío. Tu talento ha conseguido tranformar este simple cable en algo completamente diferente. Se ha convertido en algo artístico y genial.

Mi hijo tiene once años y de mayor quiere ser profesor de educación física, escultor o biólogo. Sospecho, además, que tiene un gran talento, y estoy convencida de que no es (sólo) amor de madre.

"Sabemos lo que somos, pero aún no sabemos lo que podemos llegar a ser".
William Shakespeare.

ME DEBES UN VERSO

2011-11-10T18:55:00.001+01:00

Si tuvieras una lente prodigiosa para adivinar
mis caderas más allá de mi vestido,
no te haría falta rondarme para ver la luz
entre mis encajes,
pero yo me giraría encantada y con gusto
te haría sombra.

Si tuvieras un gran arte en tu pincel
es posible que me girase inocente
como una paleta de colores ruborizada
por ver esas manos
dibujadas en el lienzo que recorre mi figura.

Pero si en verdad fueses poeta
deberías esculpir
con palabras cada una de mis curvas,
si es que todavía sueñas que algún día
el mundo y yo nos daremos la vuelta.

Regálame primero un verso
y esculpe
con tus deseos un poema entero
porque este poema es mío y estas estrofas llevan
escritas con sangre mis letras.

CENICIENTA

2011-11-03T18:10:00.001+01:00

Este amor no lleva reloj
pero le ha llegado su hora,
pues no tiene madrastra ni excusa
para retrasarse más.

Este amor viaja en escoba
y se alimenta después de las doce
con pastel de calabaza.

Este amor comienza desde mis pies,
porque para llegar a querer
desde el alma, son muchos
los pasos que deberíamos andar.

SOLTANDO AMARRAS

2011-11-01T22:50:00.001+01:00

Estos ojos ya no acechan
tu mirada en mi cubierta.
Mi bitácora no escribe versos
ni deshoja el calendario
cuestionándose tu amor.

Otra bandera con otro mástil,
ondea lujuriosa
el talle de mi bajel.
Mis caderas ya no ceden
el paso amurado a tu babor.

A mis vestiduras
no le caben más remiendos.
Estas velas desplegadas
ya no beben los vientos por ti.

VIAJE A NINGUNA PARTE

2011-10-26T19:00:00.001+02:00

Con esa forma tan tuya de jugar
a dos bandas y comer a dos manos
sin definir tu orilla, acabarás solo
a medio camino,
a la deriva en mitad de la tormenta.

Llevas en tu espalda el tatuaje
de mis coordenadas,
para que con ellas definas tu rumbo.
Tal vez así, nos encontremos
navegando en mitad de la tormenta.

Tal vez así, esta trayectoria sin sentido
que repito al salir cada día
en un viaje hacia ninguna parte,
recupere la razón
de sentirte amarrado a mi memoria,
y yo a la tuya.

MI ESTRELLA

2011-10-24T18:45:00.001+02:00

A la vista está
que te sobran los cinco sentidos
y te basta el sol
para ser una estrella.

Está claro que te sobran
las manos
y te basta la sonrisa
para arrancarme un beso.

Te aseguro, amor
que te sobran todas las palabras
y te basta el agua
para ser un poeta.

¡¡¡TIERRA A LA VISTA!!!

2011-10-21T17:15:00.002+02:00

Estamos avistando tierra y sé que esta pasión se tambalea como un hogar sin cimientos. Pero navegando hacia la luz, con las velas quisiera amputar el tiempo de aquella ingenuidad talada. Si permaneces conmigo, pensarás que el día es demasiado corto y demasiado fugaz la vida para reencarnarme la esperanza que en mares ajenos me ahogaron otros. Demasiado breve para aliviarme el dolor acunándome en las olas del arrullo de tu pecho. Y soñarás con todo lo que yo amo y te inventarás (para mí) lo que no consigo seducir. Y la vida deambulará efímera, feliz y despeinada como un amor sin domiciliar.

Estamos avistando tierra y sé que tus deseos naufragan en el suelo de mis caderas. Pero no intuyes por qué tu ancla garrea y no encuentra viceversa en su atadura. Por eso sé que ahora podrías arrojarte al muelle, y olvidar para sentir la tierra firme sin mirar atrás. Lamentarías después que no puedes sin mí. Que el alba no amanecerá. Pero mañana, como ayer, habrá un nuevo sol por venir. Y podrás. El instante menos pensado volverás la vista hacia mí y comprenderás que la noche puede parecer eterna y funesta, desplomada y triste. Y podrás. Las primaveras te ocultarán sus frutos, y entre canas peinarás recuerdos (los míos). Pero podrás.

Estamos avistando tierra
firme, y no sé
si te quedarás a cenar.

Entrada dedicada a las mujeres que después de haber sufrido algún maltrato en su infancia o después, tienen que continuar con su vida y volver a amar, dando un ejemplo de fortaleza. Pero especialmente dedico esta entrada a las personas que se enamoran de ellas, y tienen el valor de quedarse, de amarlas y comprenderlas, dando un ejemplo de dignidad y valentía.

EL AMOR DE EURIA

2011-10-10T19:33:00.003+02:00

La distancia parecía ser el único denominador común en todas las historias de amor que Euria había tenido hasta entonces. Alrededor de quinientos kilómetros resultaba ser el obstáculo mínimo y necesario para luchar por una relación. No lo buscaba de forma premeditada. Ella lo interpretaba como una estrategia del subconsciente. Una justificación para evitar relaciones con hombres interesados sólamente en el sexo, y conocer de paso otras ciudades interesantes con la excusa del intercambio de visitas. Porque a Euria le gustaba mucho viajar.
En esta última ocasión tuvo la oportunidad de conocer a Mario. Un hombre más joven que ella y muy atractivo que mostraba cierto interés por ella ―como todos, al principio―. Pero esta vez era especial, porque Mario reunía todo aquéllo que siempre había deseado en un hombre: carácter, educación, dominio del lenguaje y una sonrisa sensual y franca. Pero paradójicamente y quizá por ese mismo motivo, Euria decidió no apostar por ese sentimiento y no hacer ningún esfuerzo en favorecer un sólo encuentro entre ambos. Pensó que la decepción podía ser demasiado fuerte y decidió no intentarlo siquiera para ahorrarse el mal trago.

Pero aquéllo debía ser amor verdadero, porque no podía pensar en otra persona que no fuese él, y sus fantasías le hacían recordar continuamente aquel miembro rosado, hermoso y ciertamente grande que tuvo la ocasión de probar una vez. Pero también era verdad que en esas fantasías y de forma esporádica, participaba el panadero de su barrio, haciendo un trió junto al horno de la panadería. Sería el frío del invierno o tal vez el olor a pan recién hecho, porque el panadero no podía ser la explicación. Era un tipo sin nombre ―al menos para ella― alto y tosco, de cejas pobladas y carácter serio, que a Euria no le gustaba lo más mínimo y con el que jamás hubiera pensado acostarse seriamente. Después de todo, las fantasías suelen ser así ―irrealizables― afortunadamente.
Cuando paseaba por el barrio, Euria fantaseaba con la aparición repentina de Mario, buscándola como sólo pasa en las películas. Y al regresar a casa, el día menos pensado, Euria se encontró a Mario sentado en la escalera del portal esperando como se esperan las cosas que pasan sólo una vez en la vida. Allí comenzaron su relación, y seis meses después Mario se mudó de casa y de ciudad para ir a vivir con ella. Euria estaba realmente ilusionada, como nunca antes lo había estado y quería celebrar una cena con todos sus amigos, ya que algunos de ellos ni siquiera conocían todavía a Mario.
Sonó el teléfono móvil en su bolso y Euria comprobó que era su madre. Caminaba por la calle distraída y le contaba, casi a gritos, que por primera vez se sentía enamorada y verdaderamente correspondida. Cruzaba las aceras como levitando sin prestar atención al tráfico, y en el momento más inoportuno aquel conductor vio su semáforo verde y no se percató de que una mujer cruzaba el paso en rojo y mirando al cielo. Las sirenas de las ambulancias comenzaron a sonar, y durante quince días Euria permaneció postrada en la unidad de cuidados intensivos en estado de coma.
Al despertar fue el rostro de Mario lo primero que pudo ver Euria. Pero ella no lo reconocía. Durante un mes no consiguió recordar quién era aquel hombre que no se separaba de su lado. La amnesia postraumática le había provocado una pérdida de memoria transitoria, especialmente de todo lo acontecido en el último año. Pero poco a poco fue recuperando todos los recuerdos. Excepto uno, el más importante. Mario era un tipo realmente guapo, pero a ella no le atraía en absoluto. No entendía como en algún momento de su vida pudo enamorarse tal como él aseguraba. Así que finalmente rompieron su relación.
Meses después Euria comenzó a verse con un hombre bastante mayor que ella y con fama de mujeriego. Él tenía su propio negocio y ella iba a ayudarle muchas tardes cuando libraba en su trabajo. Le gustaba ir a verle a ese lugar, sobre todo en invierno. Se ponía junto al horno y olía a pan recién hecho. Estaba feliz, y cuando hacían el amor no necesitaba pensar en nadie más. Su piel, como su horno, respiraba erotismo y masculinidad por todos sus poros. No calculaba tamaños ni medía los kilómetros. La realidad esta vez había superado todas sus fantasías. Se llamaba Alberto y siempre había vivido al lado de su casa, lo que demostraba que la distancia o la cercanía amorosa entre dos personas es algo que puede resultar muy relativo.

ESTOY ESCRIBIENDO A OSCURAS

2011-09-23T22:00:00.005+02:00

No cuento ya los inviernos que estoy escribiendo a oscuras,
ni sabía que este resplandor de renacer tardío
custodiase fecha de extinción,
ni menos aún presentí
que escribiría agonizante ahora esta promesa que no prescribe.

Pues sólo veo ausencia en mi guarida y no adivino
si a esta pluma se le extinguió la tinta
para que descifres cómo subsisto a tientas
al tenebroso desierto
donde el oxígeno se fuga por todos mis sentidos.

Pues ya se acaba el agua, y la sed, y el anhelo de vida
y no sé si el quebranto de mis ojos, ha decolorado
o aún persiste,
el borroso mensaje del deseo de mis pupilas
en este papiro que apesta a fallecimiento prematuro.

Pero advierto los buitres que revolotean cerca de mi aliento
y sólo aguardo y aún confío
que me rescaten
de esta agonía que se demora largamente
anunciando el comienzo de mi último suspiro.

Eau

Palabras inspiradas en el fragmento de la novela El paciente inglés de Michael Ondaatje.

"Amor mío te sigo esperando. Cuánto dura un día en la oscuridad... ¿Una semana? El fuego se ha apagado y empiezo a sentir un frío espantoso. Debería arrastrarme al exterior pero entonces me abrasaría el sol. Temo malgastar la luz mirando las pinturas y escribiendo estas palabras. Morimos, morimos, morimos ricos en amantes y tribus y sabores que degustamos en cuerpos en que nos sumergimos como si nadáramos en un río. Miedos en los que nos escondimos como esta triste gruta. Quiero todas esas marcas en mi cuerpo. Nosotros somos los países auténticos, no las fronteras marcadas en los mapas con los nombres de hombres poderosos. Sé que vendrás y me llevarás al palacio de los vientos. Solo eso he deseado, recorrer un lugar como ese contigo. Con nuestros amigos, una tierra sin mapas. La lámpara se ha apagado y estoy escribiendo a oscuras".

(...)

"Una historia de amor no versa sobre aquellos cuyos corazones se extravían, sino sobre quienes tropiezan con ese hosco personaje interior y comprenden que el cuerpo no puede engañar a nadie ni nada: ni la sabiduría del sueño ni el hábito de la cortesía. Es un consumirse de uno mismo y del pasado".

Michael Ondaatje

UNA DISYUNTIVA

2011-09-20T22:00:00.001+02:00

Desde que reconocí mi personalidad múltiple, he podido disfrutar de una tranquila y equilibrada vida en la que mis tres personalidades conviven plácidamente en un universo en crisis continua. Euria, mujer aventura y de gran corazón, disfruta de sus locuras que procura mantener en secreto y mantiene sin dar explicaciones a nadie. Eau, la romántica del trío, vive de recuerdos y de utopías, pensando que quizás cometió algún error inoportuno con su primer amor, o quién sabe, aunque ninguna de las tres sabemos cuál, ni de quién se trata. Idoia es una persona muy práctica, trabajadora y comprometida. Piensa que el amor es una invención social. Ella sostiene que sólo existe el sexo, mediocre normalmente, o bueno en contadas ocasiones en las que la mayor parte del personal lo confunde con el amor. Aunque a veces también se pueda confundir con otras muchas cosas. Reconozcan y compartan conmigo al menos, que el amor es confuso en ese sentido.

Pero Euria me tiene preocupada. Hace cosas muy raras últimamente. Me temo que se haya enamorado y tratándose de Euria, sospecho que de algún rufián inadecuado y poco recomendable. La otra noche la vi leyendo y releyendo una y otra vez un poema titulado El tigre en celo de Eduardo Lizalde.

¿Que hacemos con Euria, queridos lectores? ¿Dejamos que evolucione su enamoramiento como una enfermedad autoinmune o nos lanzamos a la piscina y pasamos a ser una personalidad única, contradictoria e indivisible?

Cede, cede, Euria, como un canto.

EL SILENCIO FEMENINO

2011-09-13T18:55:00.003+02:00

Amalia dispuso sobre la mesa el café y las pastas. Cambiaba continuamente las tazas y cucharitas de sitio, como buscando el orden correcto del azúcar en el mundo. Estaba más nerviosa de lo habitual y dejaba entrever en su mirada una actitud triste. Estábamos todos reunidos después de un largo verano sin vernos, y el ambiente lacónico de septiembre parecía anticiparse al otoño.

―¿Cómo han ido las vacaciones? ¿Alguien hizo un viaje exótico? Venga, contadme y me moriré de envidia. Yo sólo he trabajado ―comenté con la intención de animar la tertulia.
―Nosotros hemos celebrado nuestro décimo aniversario y llevé a Amalia de viaje a Islandia ―respondió Jaime en actitud orgullosa mientras Amalia salía a la terraza con la excusa de fumar un cigarrillo.
―Vaya, Jaime. Yo cuando voy de viaje me llevo el cepillo de dientes y los condones. Pero las personas que vienen conmigo, no me las llevo, son mis acompañantes.
Entonces fui a la terraza para charlar con Amalia del verano y de los planes para el próximo otoño.
―Yo también necesito fumar un cigarro. Disculpa, pero tienes un marido que me pone de los nervios.
―Pues ya somos dos. Si yo te contara... A mí me apetece un güisqui, ¿y a ti?
―Voy a la cocina y vuelvo con dos vasos.
Al pasar nuevamente junto a la mesa me percaté de la cara de indignación de Jaime. Sospeché que me iba a ir bien servida al regresar a la terraza. Y así fue.
―Yo me voy ―dijo Jaime con un tono de voz elevado, y la intención de que todos lo oyéramos―. Está claro que las mujeres van a terminar hablando y hablando, entre ellas, como si los demás no existiéramos. Si quieres, Amalia, también te llevo ―remarcó las palabras con sarcasmo―. Y a ti, Euria, no te vendría mal aprender a estar calladita. Para variar.
―No es necesario ―contestó Amalia―. Volveré con Iñaki y Carlos. O mejor dicho, no volveré ―dijo susurrándome al oído, como intentado desvelarme sus verdaderas intenciones para el otoño.
―Hasta luego Jaime ―respondí educadamente―. ¿Seguro que no prefieres charlar con nosotras? Quizás aprendas algo tú también.
(...)
―¿Me he perdido algo, Amalia? Vaya forma de terminar el verano. La hemos liado parda.
―Sí, cariño. Ocurre algo, y gordo. Me he enamorado de un hombre irresistible. Lo conocí en el supermercado hace seis meses. Es de Bilbao pero está en Barcelona por asuntos de trabajo. Mañana regresa y yo estoy haciendo las maletas para irme con él.
―Pero tú eres de Bilbao también. ¿Vuelves a casa, entonces?, o mejor dicho, ¿dejas a tu marido?
―Sí, exactamente. Quiero decir que seguramente me quedaré en Bilbao para siempre. Pero me voy a vivir con él. Y si no funciona, pues allí está mi familia. El próximo verano no trabajes tanto. Mejor te vienes conmigo. Allí se come de maravilla y todavía conservo mis amigos de toda la vida. Te encantará.

El siguiente fin de semana recibí una llamada de Jaime. Quiso disculparse conmigo por lo sucedido el sábado anterior. Además, me comentó que Amalia se había ido a Bilbao a pasar unos días con su familia, pero ella no le había llamado desde entonces, y él estaba muy preocupado.

―He llamado a su casa y sus padres me han dicho que está con ellos, sí, pero no consigo localizarla. Siempre está fuera, en el cine, o paseando..., y no contesta mis llamadas al móvil. ¿Tú sabes algo de Amalia?
―Yo la vi el sábado por última vez y no sé nada más ―le contesté apenada, mientras pensaba que fue él quien me recomendó mantenerme en silencio. Y resulta que en el fondo sentía cierto aprecio por él. Era un borde, sí. Pero me dio pena―. Me alegro de que hayas llamado. Disculpas aceptadas. La verdad es que yo tampoco fui muy amable el otro día. Este verano he estado muy estresada. Demasiado trabajo, tú sabes. ¿Tomamos algo en el Zurich? A ver si nos relajamos un poquito.
―Perfecto. ¿A las ocho?, ¿el viernes?
―Allí estaré.

Y esta es la historia de cómo aprendí a estar calladita. Esa tarde me lo pasé fenomenal con Jaime. Cenamos algo por ahí. Todo muy informal. Bebimos un poco más de la cuenta y una cosa llevó a la otra. Ese fue el primer día de nuestra corta pero intensa relación amorosa. Algo que sólo duró cuatro meses pero que nos condujo a una buena amistad. Nunca le dije nada a Jaime sobre la conversación que mantuvimos Amalia y yo aquella tarde, y tampoco le explique a Amalia lo que sucedió con Jaime durante aquellos meses. Me llegaron comentarios de que ella volvió a casarse, pero no lo sé con certeza porque nunca más volví a verla.

UN DESCANSO PARA MI CUERPO

2011-08-12T16:25:00.001+02:00

Me considero una persona feliz. Mis amigas dicen que soy muy afortunada y que hasta doy un poco de asco, o será envidia, sobre todo en biquini. Tengo un buen trabajo y una familia adorable. Pero siempre hay un día al año, sólo uno, en el que pienso que quizá no soy tan feliz, y que mi primer novio era un gilipollas, y que en mi primer trabajo tuve que descargar contenedores de cloro, y que los camioneros me llamaban torera, y que trabajé la Navidad, de noche, varias veces como operararia no cualificada, después de estudiar una carrera y un máster (especialidad "agua", para más detalle) lejos de mi familia. Que me fui de casa a los veinticuatro años y que nunca me regaló nadie, nada de lo que ahora tengo.

Cuando todo eso pasa por mi mente, no hay ninguna duda, es porque necesito unas vacaciones. Y ese momento, queridos lectores, ha llegado.

Sinceramente, hace tanto que sucedió todo aquello, que ya no recuerdo ni siquiera la cara de mi primer novio... Pero era muy gili. En serio. Tenéis que creerme. En la última cita con él, cuando ya era mi ex, me invitó a leche merengada en una heladería de Barcelona.

―Es leche con fruta ―dijo en voz alta.
―Disculpa ―repliqué educadamente― pero el merengue es clara de huevo a punto de nieve.

Pero insistió en que era una fruta, tropical para más detalle. Le pregunté qué forma tenía la citada fruta. Pero el me trató de inculta sin dar demasiadas explicaciones ―menos mal―. Yo era entonces una reciente licenciada en biología, pero supongo que él no vio ninguna relación entre el merengue y la ciencia (en eso sí que iba acertado). Él ya era un abogado con responsabilidades importantes que le llevarían en el futuro a ser gerente de una gran empresa, han leído bien, que para colmo está relacionada con el sector de la alimentación.

Bueno, me voy a la playa porque creo que me lo he ganado.

7 de agosto de 2000, 14:15 h

2011-08-07T14:15:00.004+02:00

Era un domingo soleado de agosto. Su embarazo ya era más que evidente y sólo faltaban dos meses para la fecha prevista del nacimiento de su primer hijo. Idoia se tumbó como cada tarde en el sofá de su casa para continuar leyendo un libro. Pero algo imprevisto sucedió. Sintió inesperadamente la humedad entre sus piernas como anticipo de un nacimiento más que deseado pero demasiado prematuro.

A las pocas horas estaba ingresada en el hospital y ellos (los médicos) intentando frenar el parto de una mujer cuyo útero estaba dilatado hasta cuatro centímetros. Fue una noche dolorosa y los efectos secundarios de la medicación para evitar el parto, mantenían su corazón a ciento veinte pulsaciones por minuto. Durante la mañana Idoia se sintió molesta en varias ocasiones y así se lo manifestó a la enfermera de turno. Por ello, decidieron hacerle primero una ecografía. Pero cuando llevaba dos horas esperando en una silla de ruedas, se sintió verdaderamente incómoda y decidieron hacerle la prueba.
― ¡Caramba! ―exclamó el doctor― . Acabo de percibir una contracción.
―Yo también. Por lo tanto los dos seguimos vivos ―de milagro, pensó sin atreverse a decirlo por educación, por fin alguien que sabe de qué va esto.
Al subir de nuevo a la habitación Idoia continuaba con las mismas molestias. No tenía apetito pero la enfermera le indicó que tenía que comerse una manzana porque justo después le realizarían un análisis de azúcar en sangre. Pero cuando Idoia estaba llegando al corazón de aquella manzana, el suyo se despertó por fin.
―O avisas en este momento al ginecólogo o me levanto yo misma a buscarlo y te juro que tu hijo nacerá en este pasillo ―le dijo al futuro padre de la criatura.
Él salió diligente y a los cinco minutos entraron en la habitación dos personas: el ginecólogo y la enfermera de las narices.
―Esta mujer lleva toda la mañana lamentándose. Para mí que es una de esas quejicosas ―dijo en tono irónico la enfermera de los cojones.
―Pues verá doctor ―contestó Idoia ya harta de aquella situación―, ayer cuando llegué al hospital estaba dilatada de cuatro centímetros y sólo sentía molestias. Digo yo, que si ahora me duele tantísimo será porque algo está pasando. Pero ya me lo dirá usted porque aquí el médico no soy yo ni tampoco esta señora, por cierto ―y entonces sí, dirigió una mirada desafiante hacia aquella enfermerucha.
―Te voy a practicar un tacto. Seguro que te molesta un poco pero lo voy a hacer con todo el cuidado del mundo ―dijo el doctor amablemente―. Pero Idoia casi ni se enteró y entonces sucedió.
―Estás dilatada de ocho centímetros. Esto es un parto inmediato. Llevadla en cama al paritorio y sin pasar por la sala de dilatación.
Idoia con su loca cabecita pensó entonces en el juego del Monopoly y se imaginaba a la enfermera extrayendo una tarjeta de la Caja de Comunidad que dijese: Vaya usted a la cárcel sin pasar por casilla de salida y sin cobrar los doscientos euros.
Pero la enfermera en aquel momento sintió su metedura de pata, se veía en sus ojos. Entonces la tomó fuerte de la mano y la miró fijamente.
―Siento mucho lo que ha pasado. Perdóname. Deseo que te vaya todo muy bien y que tengas un hijo muy sano. Lamento mucho no haberte escuchado.
El parto fue rápido, sin anestesia y en el momento en que el ginecólogo practicaba la sutura de la episiotomía, una comadrona preguntó dirigiéndose a todo el equipo médico que asistió el nacimiento.

― ¿Alguien se ha fijado en la hora del llanto para apuntarlo en el libro?

Pero nadie lo había hecho. Entonces contestó la única persona que era inimaginable que se hubiese percatado de la existencia de un reloj de agujas. Aquella mujer era su madre y con las piernas aún abiertas, el corazón roto y la piel sudada, dijo:

―¡¡¡ERAN LAS DOS Y CUARTO!!!

Su hijo nació un siete de agosto, dos meses antes de lo planificado. Hoy cumple once años, es un niño muy sano, el más alto de la clase y juega muy bien a baloncesto. Cuando Víctor, que así se llama, cumplió cinco años le entregó un poema a su madre. El único poema que alguien le ha escrito y algo que la emocionó profundamente, porque su madre es una romántica empedernida. Hoy Idoia le ha regalado a su hijo el juego del Monopoly, al que por cierto siempre perdía de pequeña. Y como no podía ser de otra manera, Víctor le ha plantado un par de hotelazos en el Paseo de Gracia y en la calle de Balmes y le ha desplumado en sólo una hora.

Su madre ha comprendido que nunca se le dio bien este juego, quizás porque no cree en la propiedad privada. Además, ella sigue apostando por una sanidad pública para todos ―su familia incluida―, por mucho que siga existiendo por ahí alguna enfermera embrujada.

CARTA DE AMOR

2011-08-01T20:10:00.001+02:00

Mientras quede chispa en mis ojos
que encienda el fuego de tus entrañas
no borraré tu nombre
del buzón de mi recuerdo.

ROPA INTERIOR

2011-07-31T13:40:00.000+02:00

La semana pasada me acerqué a la mercería de mi barrio. A la de siempre. Lo hice con la intención de adquirir un par de sostenes nuevos, de esa marca de lencería que sólo me permito en la época de rebajas. Y ahí estaba reclamándome desde la puerta, sobre el perchero de Lou, un cartel con un mensaje cautivador: 50 %

Una vez dentro de la tienda comencé a curiosear en la zona de biquinis, mientras Laura atendía a dos clientas que iban juntas. Dos mujeres de aquellas que alardean de sus atributos, sobre todo allá donde detecten una posible víctima de la envidia ―y sospecho que en esta circunstancia, su objetivo era yo―.

―Deseaba un sujetador elegante y sensual, pero en la versión sin relleno ―comentó una de ellas―. Es que Sandra tiene unos pechos muy voluminosos ―añadió su acompañante―, de la talla 95 concretamente. Y claro, no le hace falta aparentar nada. ¿Ves? Lo tiene todo muy bien puesto. De hecho lo tiene igual de bien colocado que yo, fíjate bien. Y es que a las dos nos ha operado el mismo cirujano. Un profesional de prestigio que también ha arreglado a unas cuantas famosas. Que con estas cosas no te la puedes jugar.

Laura colocó sobre el mostrador todo el género que tenía en la tienda de las características solicitadas.

―Podéis mirar con calma cuanto queráis. No hay problema.
―Gracias, sí, nosotras vamos mirando. Entre tanto puedes atender a esta señora ―dijo la pretty woman de silicona, mientras me dedicaba una de esas miradas desafiantes―.
―Gracias señoras ―contesté yo―. Verás Laura, esta noche tengo una cita con un hombre muy interesante y me gustaría seducirlo. No pienso llevar ropa interior, en la parte de arriba, me refiero. Quiero decir que iré con un vestido de gasa, de esos que cuando sopla la brisa dejan entrever la turgencia de unos pezones sugerentes. Y no es que mis pechos sean pequeños, pues considero que una talla 90 es una proporción adecuada en mi caso. Pero es que el hombre con el que he quedado sospecho que tiene muy buen gusto y no creo que le interese mi talla. Ya sabes a que me refiero. Así que he pensado comprarme para la ocasión, un tanga de color negro y muy sexy, de esos que te han llegado para la nueva temporada. Como siempre de la talla 38. La verdad que es una suerte eso de poder hartarte de comer bombones y pastas de té y no engordar ni un solo gramo ―le dije a Laura mientras le guiñaba el ojo izquierdo, que era el que me quedaba oculto a la vista de aquellas dos arpías―.

MEDITERRÁNEO (II)

2011-07-30T10:50:00.000+02:00

No tiene derrota mi rumbo
sólo sorpresas y alegría sin demora.
Que es el viento que me lleva
de ceñida o empopada.
Y aunque sabes que mis branquias
no se hicieron para tus aguas
tú me acunas en tus olas y bailan
en mi proa tus delfines
con su ritmo cercano como de tango
y rinden sus armas en mi popa
peces espada saludando.

Otros mares son más bravos
pero son sus promesas
de frialdad eterna las que me asustan
y es tu calor el que me envuelve
y son tus orillas las que me abrazan
con tus gentes apasionadas
mientras dure la marea.

Y zarpo nuevamente
inclinándome sin rendir el palo.
Y en cada nueva ruta, la más lejana
por senderos sin pisar.
Que no quiero caminos cortos
que me ahorren cansancio, ni decepción
por no alcanzar en lugar y tiempo
mi destino.

Que no hay pasos fronterizos
entre el cielo y tus olas,
ni coordenadas, ni metas
ni papeles, ni banderas.
Tu as de guía ata fuerte
y no sé vivir amarrada.
Que viajo sola en mi barco
bucanero sin patrón
guiado por la libertad de tus ninfas
a la Luna, si fuese posible
y si me dejasen, al Sol.

En esta carpeta nueva añadiré una serie de poemas que en su día escribí como prosa poética (por falta de atrevimiento). Ahora serán lo que siempre fueron: poemas, porque valor nunca me falta.

DANDO EL SALTO

2011-07-21T22:28:00.002+02:00

Con la llegada del verano, las camisetas de tirantes y las chanclas de dedo, regresan a mi cabeza las mismas inclinaciones y deseos (hombres básicamente) aunque siempre con aires renovados. En este sentido, soy de la opinión de que lo básico y sencillo es lo que mejor funciona. Porque resumiendo, diría yo que los caballeros, al menos los que yo conozco, quedan seducidos por aquello que ven y las damas, yo así lo confieso, quedamos prendadas de las palabras que nos susurran al oído. Comprueben ustedes mismos que este juego sensual funciona de esta forma desde nuestros ancestros, tanto para la seducción más exquisita como para la incitación más carnal.

Ayer salí de fiesta con unas amigas y pude comprobar que el estrés de los últimos tiempos está deteriorando también las relaciones puramente casuales, que siendo realistas siempre han sido muy esporádicas, sobre todo si lo que se pretende es un mínimo de calidad. Pero hoy en día con las prisas, la ausencia de tiempo o de ganas y la falta total de dedicación, todo queda reducido a un juego previo de preguntas masculinas que resultan chirriantes al oído de cualquier mujer. Desde propuestas obscenas y denigrantes hasta declaraciones de records en tamaño, resistencia y número de veces por noche. Yo lo tengo claro. Prefiero los hombres que de entrada no se atreven a decirme nada. Atractivos y reservados, y que llevan con total discreción una vida sexual aparentemente sana. Esa clase de personas educadas y sensibles que con una mirada consiguen que te acerques a ellos a presentarte, porque están para comérselos. Como Pablo, por ejemplo. Un tío increíble que conocí el año pasado y con el que tuve varias citas.

Pablo hablaba poco pero miraba mucho y muy bien. Me invitó a un paseo por la playa y después fuimos a su apartamento (muy coqueto y a pie de jardín) para ducharnos y cenar algo. Observé que nada más entrar en casa echó el cerrojo de la puerta. Aquello me pareció extraño, pero alguna manía había que perdonarle al hombre, tampoco iba a ser todo perfecto. Él no se lanzaba al tema pero yo vi la piscina llena. Rebosando más bien. Así que me decidí, puse algo de música, me coloqué de frente y pregunté.

―¿Te apetece que te haga un estriptis?

―Claro que sí. Me encantaría. Pero mejor me siento por si me caigo redondo al suelo, si no te importa.
―¡Cómo me va a importar! ―Respondí con mi típica seguridad norteña.

Pero todo sucedió muy rápido y el vestido de verano fue visto y no visto. En tres segundos me quedé con los taconazos de diez centímetros puestos y bailando muy sensualmente hasta que se acabase la canción ―pensé inicialmente―. Entonces el exceso de confianza me jugó una mala pasada y me di un tremendo bofetón a medio metro de los pies de Pablo. Por suerte no me hice daño. Y además, allí en mitad del suelo empezó todo. Después seguimos en el baño, a continuación en la cocina y por último en el dormitorio. Entonces se oyó un ruido de alguien intentando abrir la cerradura de la puerta y después una llamada al timbre.

―Euria, lo siento. La persona que está llamando es mi esposa y tengo que pedirte que salgas por el balcón de la habitación.
―Ningún problema, Pablo. Lo he pasado de maravilla ―Comenté rápidamente mientras me despedía con un beso.

Me puse el vestido en un segundo, me quité las sandalias y las lancé al jardín. Después di un salto y lista. Arranqué el coche y me fui a casa. Al día siguiente por la tarde recibí un mensaje de Pablo en mi teléfono móvil.

―Estabas preciosa ayer saltando por el balcón. Te invito a cenar este sábado a 107 metros del suelo, en un restaurante que está en la última planta de un hotel. Tranquila, no voy a pedirte que saltes. Esta vez me gustaría que me sorprendieras en el ascensor.

AHORA TÚ, IRINA

2011-07-11T16:30:00.005+02:00

Tres meses sin trabajar y todavía quedan algunos papeles esparcidos por el piso como testimonio del desastre de tu pasado reciente. Nada pudiste hacer aquella tarde para evitar la muerte de tus padres en un traumático accidente y nadie te pidió permiso antes de firmar tu expediente de baja laboral. Así que te encuentras inmersa entre todos los folletos informativos de diferentes proyectos humanitarios alrededor del mundo, mezclados con publicidad de maravillosos viajes a no menos de ocho mil kilómetros de Mallorca, aunque te niegas a seguir sumergida en esa trampa imprevista que la vida te ha preparado.

Por fin descuelgas el teléfono para pedir a tu novio una explicación convincente sobre su repentina desaparición del escenario desde el día accidente. Necesitas dar por zanjada vuestra relación, después de dos años, convencida de que las palabras podrán aliviar el sentimiento de traición que enmascara la angustia que se supone provoca el desamor.
Comienzas a limpiar el apartamento y agrupas todos aquellos papeles sobre la mesa de la cocina. Se te ocurre que entre ellos está escrito tu destino y sientes que por una vez tu mano será la que desvele el porvenir que te espera. Con los ojos cerrados y la boca llena de chocolate seleccionas una sola de aquellas posibilidades. El azar es muy caprichoso y te comunica que te irás a Kenia para colaborar como médico en el proyecto de construcción de un hospital. Decides guardar en tu bolso los detalles de tu próxima vida y sin saber muy bien por qué, te reservas también la información del viaje a Tailandia que tanto te hubiera gustado hacer con él, y lo introduces en el bolsillo de tu pantalón vaquero.
Acudes a tu cita con Carlos, que presumes no será muy sensible dadas las circunstancias, y todo sucede según lo previsto. Como si te hubiera visto ayer mismo, se limita a una conversación superficial y repentinamente su discurso cambia.

―Eres una mujer muy guapa y tienes muchos pretendientes. No tardarás en encontrar a alguien.
―Te lo agradezco. Pero me conformaría si alguno de mis pretendientes sabe reconocerme alguna cualidad más humana, sobre todo después de dos años de relación.
―Tan incisiva como de costumbre. Por cierto, ¿qué te parece mi última novela?, ¿pudiste leerla?
―Siempre has tenido amigos que te consideran un gran escritor. No creo que necesites la opinión de una mujer tan atractiva como yo.
Le das un último sorbo al café y te levantas decidida para despedirte con un par de besos, momento en el que cae sobre la mesa aquel folleto de Tailandia.
―Me gustaría que nos viésemos de vez en cuando, ¿puedo llamarte, Irina?
―Creo que te saldrá un poco caro. Me voy a vivir a Tailandia. Mejor me envías un mail, si te apetece.

Pocos días después te encuentras en el aeropuerto de Barcelona esperando el embarque a Kenia. Alguien se acerca para preguntarte la hora ―sólo una excusa para hablar contigo― y comprobar si le recuerdas. Se trata de Roger. Un compañero de la universidad con el que prácticamente no habías coincidido… hasta entonces.
Continúas charlando con Roger sobre el proyecto en el que ambos estaréis inmersos en los próximos años, sin que nada te haga presagiar que te encuentras al lado de tu futuro marido. Un momento antes de subir los dos al avión, te aproximas a la papelera de color gris y con un gesto de despedida depositas a modo de réquiem aquella novela todavía sin leer.

AHORA YO

2011-06-15T18:02:00.005+02:00

Después de un mes del accidente, nada ha vuelto a ser igual para mí. Ni el banco del parque en el que me siento cada tarde, ni mi bata blanca, ni la carretera comarcal por la que vuelvo del trabajo en mi automóvil cada noche, como aquella vez en la que el atasco de tránsito era tan grande que tardé horas en llegar a casa. Aunque me inclino a pensar que al igual que mis padres, me quedé para siempre en aquella cuneta y nunca volveré a ser la misma desde aquel día.
Todo mi entorno se ha vuelto loco al mismo tiempo, especialmente la butaca de mi consulta que ya no me reconoce. Los pacientes continúan insistiendo en sus problemas crónicos de piel, aunque yo les siga derivando con la misma insistencia al psiquiatra de la quinta planta. Trabajo como dermatóloga en esta clínica desde hace cinco años y hoy por fin me he decidido a subir a la quinta, para hablar con el psiquiatra y aclarar de una vez por todas este cachondeo. Este centro cada día funciona peor.

―Seré clara y contundente. Necesito que me explique qué tipo de trastorno obsesivo tienen los pacientes de salud mental, que se empeñan en visitar previamente mi consulta de dermatología. O quizás sea el jefe de recepción que tiene un especial interés en fastidiarme esta primavera.
―Irina, todo lo que te ha ocurrido últimamente te ha provocado un estrés postraumático y son tus pacientes de dermatología quienes han terminado por derivarte a ti a la planta de psiquiatría. Es normal tras el fallecimiento de tus padres. Más aún teniendo en cuenta la ausencia de hermanos o familiares cercanos en tu entorno.
―Está bien. Nunca he estado muy en mis cabales, me he inventado unos cuantos amigos y tengo conversaciones trascendentales con ellos. Incluso hay una hermana imaginaria, pero eso no significa que sea una demente. Yo no he perdido el juicio. Es más, tampoco lo tenía antes y ustedes me trataban de lo más normal. Esta es su especialidad y no la mía. ¿Me podría explicar por qué las personas que sólo te conocen de vista, reaccionan de esa forma tan condescendiente ante las desgracias ajenas?
―Insisto, Irina. Un descanso te vendrá muy bien.

Al salir de la clínica con la baja laboral en la mano, me llevé de la sala de espera todos los trípticos de información sobre voluntariado, donantes de sangre y publicidad de cualquier tipo que hubiera sobre la mesa. En la recepción me seguían mirando de esa forma tan rara, pero a mí todo me daba igual.

10 de junio de 1999. 18 h. Los Rolling Stones cantan en mi honor. Hace días que no como nada decente y con una cerveza en la mano, decido que mañana será el primer día de mi nueva vida. En mi dormitorio, en la cocina y en la terraza de mi casa, cientos de octavillas esparcidas como pasquines por todas partes. Quizás mi futuro está en la hoja rosa aunque el tono azul siempre me gustó mucho más. Mañana lo decidiré. Por cierto, hace un mes que mi novio Carlos pasa de mí olímpicamente… ¡Será cretino!

LA LÍNEA DE LA VIDA

2011-06-09T19:00:00.001+02:00

Hay una delgada línea
que separa lo bello de lo grotesco
y puede que la vida sea tan solo un juego
para acercarnos con elegancia
a lo hermoso
sin caer en el lado de la vulgaridad.

Tal vez el amor sea un precipicio
que aleja el erotismo de la perversión
y la vida consista en aproximarse al vacío
con la insinuación de una cortesana
de noche
pero con la integridad de una dama
por la mañana.

Pero me inclino a pensar que la vida
es una gran playa después del acantilado
donde las víctimas de lo obsesivo y lo grotesco
caemos como turistas de la aventura
pasados de la raya
por haber pecado de excesos y de impulsos
con la imprudencia del que intenta
simplemente vivirla.

El FUTURO DE JULIO CORTÁZAR

2011-05-31T21:07:00.003+02:00

Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle,
en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia
los completos de los subtes,
ni en los libros prestados
ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,
en el destino original
de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré amor mío,
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré las cosas que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel
donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles
y de puentes.
No estarás para nada,
no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente
trata de acordarse de ti.

Julio Cortázar

INSEPARABLES

2011-05-26T19:55:00.000+02:00

El amor y la vida son
dos amantes inseparables.
Cuando el amor sonríe
la vida florece junto a él de júbilo.

Desafortunado quien esconda un amor
o lo traicione
porque la vida se le apagará en las manos
y el dolor vivirá eterno en su corazón.

EN TODOS LOS SENTIDOS

2011-05-25T18:10:00.000+02:00

Si entras en mi casa por la puerta de delante
con falsas ilusiones escritas en tu frente
pero con la intención de invadirme
en todos mis sentidos,

tendrás que salir por la puerta de atrás
con la verdad entre las piernas
y las manos vacías
en todos los sentidos.

LA IMAGINACIÓN

2011-05-15T21:50:00.002+02:00

Puedo tumbarme en el suelo y observar en las nubes las figuras del cielo, sintiendo cómo el viento las desdibuja de la misma forma que tumbada en mi lecho llevo mi cuerpo a la fantasía erótica más alucinante, sin ninguna otra pretensión que mi viaje. El pensamiento creativo puede resultar muy hedonista desde el punto de vista literario, y se reduce a veces a una fantasía cuyo único fin es mi propio placer. La imaginación, en cambio, es interesada y persigue su objetivo, por eso entra en juego cuando tengo un dilema en la mente, una hipótesis científica en el ámbito laboral o una estrategia para ahorrar energía y agua en mi casa, sin perder calidad de vida.

La escritura literaria se produce justo en el momento en el que la desprendida fantasía y la comprometida imaginación se dan la mano. Entra en juego la primera para dibujar mi mundo y la segunda la requiere, la desea, se convierte en su objetivo y la atrapa centrándose en la punta de mis dedos para retenerla. En ese instante agarro la pluma para dar a conocer esa fantasía erótica― antes tan íntima― y prolongar ese momento de felicidad para dejar de llorar porque todavía le amo y le deseo como antes, aunque él ya se fue o quizá nunca estuvo.

Al amanecer observo las estrellas
y escribo a contrapié sobre una Tierra
que ha cambiado su sentido de giro.

Los seres humanos hemos mutado
y ya no estamos vivos,
nuestros ojos ciegos no ven un niño
que muere de hambre,
nuestros oídos sordos desoyen su llanto,
nuestras piernas permanecen inmóviles
y no acudimos a su encuentro.

...Mientras alguien que vive a años luz
nos escribe desde un muro virtual
comunicando que las distancias ya no existen.

TU BICICLETA

2011-04-10T15:25:00.002+02:00

Tanto tiempo caminando sobre la tristeza
que se encharcaron mis pies en lágrimas.
Tanta vida derramada mirando al suelo
que resucitó el cielo entre mis manos,
lugar en el que hoy tu alma se acomoda.

Llegó después la alegría y suplicaron mi tacto,
ruedas más grandes y lujosas.
Pero será que a mí me gustan más,
los hombres que se mueven a ritmo de pedaladas.

No creas, por ello, que mi alegría
está basada en tu pobreza.
Lo único que diferencia al hombre
poderoso del humilde, es el dinero.
Y de amantes pobres que presumen de falsa honradez,
también está el mundo lleno.

Que ya no recuerdo si fue martes o trece,
el día que tu bicicleta paró.
Ni sé cómo se llama esta rima,
que no se celebra con aniversarios,
ni se confunde con promesas.

Los vecinos se preguntan curiosos,
qué será, mientras tu bicicleta aparcada piensa,
qué tendrán mis caderas o mis pechos
para hacer que esos pedales celebren arrugas
y bailen los años a mi ritmo,
mientras discurre su vida aparcada
delante de la puerta de mi hogar.

A veces Eau, a veces Euria, siempre Idoia

Fotografía por Edurne, en www.edurne-desdelaorilla.blogspot.com

EL DESTINO

2011-04-03T11:25:00.000+02:00

Con todos tus teoremas
pero muy pocos pensamientos,
te has aislado en la órbita
de una circunferencia defectuosa.
Concedida por el diámetro
de tus brazos replegados,
y el perímetro con la ira
del que nunca absuelve.

Con algunas palabras descuidadas
has forjado tu propio castillo.
Vocablos arrojados
al vacío con desdén,
sin borrador
ni anteproyecto de un destino.

Con desprecio y desaire
como ladrillos,
levantas tabiques de soledad.
Sin puerta,
para que entrar no ose,
ni balcón,
para que a subir desista.

Con tu sabiduría literaria
sentencias
poemas de amor desde tu gran fortaleza.
No entiendes
por qué tu reino no se conquista,
ni la escala de tu pasión
quién esconde,
ni en tu morada
nadie suplica.

"Cuida tus pensamientos, porque se convertirán en tus palabras. Cuida tus palabras, porque se convertirán en tus actos. Cuida tus actos, porque se convertirán en tus hábitos. Cuida tus hábitos, porque se convertirán en tu destino." Mahatma Ghandi

EL AMOR ES OTRA COSA

2011-03-30T22:45:00.004+02:00

Era la primera vez que me sentía traicionada. Tenía quince años y una idea muy ingenua sobre lo que es la amistad. Mi padre al verme tan afectada por el desengaño, me comentó: La vida está llena de falsedades. Con el tiempo aprenderás a reconocer los verdaderos amigos. Algunas palabras muy sabias podrán ayudarte en ocasiones como ésta:

"Si me engañas una vez, tuya es la culpa; si me engañas dos, es mía."

Por eso―añadió esta vez de su propia cosecha―no hay que lamentarse demasiado del primer error que cometas. El que hay que lamentar, y mucho, es el segundo. Esta enseñanza me quedó tan grabada, que cuando alguien me traiciona, siempre repaso con serenidad aquellas palabras. Y miro al cielo, y sé que es cierto. Porque hay algo en mi mente que me previene cuando algún impostor intenta seducirme con el mismo cuento, con la misma mentira, con la misma piedra.

Así que no me digas que me quieres. Que no cuela. Yo te diré lo que es amor. Amor es cuando tienes dinero para comprarte un coche pero prefieres dedicarlo a pagar la universidad de tu hija. Cuando trabajas para mantener a cinco hijos y para que estudien todos. Amor es cuando tu hija consigue su primer empleo después de tanto sacrificio y de renunciar a todas las comodidades, y su lugar de trabajo está a quinientos kilómetros de casa. Y le compras un coche, a ella sí, aunque sea muy humilde, para que pueda desplazarse sin problemas y sin que nadie la moleste.

Amor es cuando tu hija huele el aire de esa que es nuestra tierra, ese día que voló y se fue, y tragas hasta el fondo porque te sabe tan amargo como un viaje sin retorno. Pero le tiendes la mano y el alma. Y le acompañas hasta su destino en su viejo coche a ese lugar donde comenzará una nueva vida. Y regresas a tu casa, solo, recorriendo en el mismo día los mismos 500 de vuelta en un autobús, y sin haber comido nada. Porque ni tiempo. Porque ni ganas.

Amor es cuando pienso en lo que yo soy ahora, orgullosa de la persona en la que me he convertido, en mi vida y en mi gente, los que verdaderamente me quieren. Y saber que todo se lo debo al amor de un hombre, el que fue mi padre. Así que no me vengan con cuentos, malditos impostores, todos aquéllos que tratan de confundirme, porque estoy de vuelta y ya no me engañan. Que hay muchos amigos que van y vienen como las birras, y muchos amantes disfrazados de un simple polvo. Y el amor y la amistad, sin duda, son otra cosa.

Si me engañas una vez, tuya es la culpa; si me engañas dos, es mía. Anaxágoras. 500 A.C.-428 A.C. Filósofo griego responsable de introducir la noción de nous (en griego 'pensamiento' o 'razón') en la filosofía.

Para el amor de pareja, yo sola no me basto. Os dejo con Eduardo Lizalde y su poema que lo resume todo: "El amor es otra cosa, señores"

COMO EL AGUA

2011-03-13T13:25:00.001+01:00

Las palabras que doblaban por mí,
hoy permanecen cautivas en tu recuerdo.
Sólo queda el eco del silencio
que hace siglos que suena a olvido.

Clavas con tu mirada
un tatuaje sobre mi hombro,
y tu mano siniestra tallada,
roca petrificada del último adiós.

Con la ilusión por bandera,
zarpo en busca de otras voces
que me alejen a una playa abandonada
sin tus versos de Judas en la arena.

Idoia, mi nombre, se podría traducir al castellano como charco. Euria significa lluvia. Eau, simplemente agua. Aprendimos a navegar en el Mediterráneo, cruzando el mar en un velero. En ese viaje, nos enamoramos de la música de Camarón y del flamenco, escuchando esta canción "Como el Agua".

Posdata: Me voy de tu orilla. Levanta la mano y escucha en silencio. A la rueda, mi Piloto Automático.

LA RESPUESTA

2011-03-10T18:20:00.002+01:00

Entrada que da continuación al post anterior...Para despejar la curiosidad de mis lectores.

...Durante varios días pensé que no podían ir en serio. Por otro lado, la sabiduría popular me ofrecía otra versión de los hechos...Entre broma y broma, la verdad asoma.

(...)

Al recibir el SMS de Daniel, sentí que nuevamente me había preparado una emboscada. Recordé cómo, quince años atrás, Daniel había desperdiciado la oportunidad de ser algo más para mí que un amigo, pero no quiso reconocer entonces que me amaba, y siguieron nuestros caminos por otros derroteros. La única verdad es que Daniel no podía retroceder en el tiempo para reparar sus errores. Y en el intento de mirar al pasado cometía nuevas equivocaciones. Pues no era la primera vez que planeaba una estrategia con diferentes excusas.

Así que decidí responder a su mensaje.

Daniel, "La vida es aquello que te va sucediendo mientras tú te empeñas en hacer otros planes". Eso decía John Lennon. Me conoces y sabes perfectamente que a mí en el tema del sexo me gusta elegir cuándo, cómo y con quién. Si me acorralan para seducirme, como tú lo has hecho, saco las uñas. Son veinte años siendo amigos pero todo tiene un final...En esta ocasión me resulta imposible perdonarte.

Hasta siempre. Euria.

UNA DE DOS

2011-03-04T19:20:00.004+01:00

Una tarde maravillosa, cocinando musaka y tiramisú que servirán de menú para la noche. Mi actual pareja, Carlos, y yo hemos invitado a cenar en casa a unos amigos, Daniel y Clara. Una relación consolidada―la de ellos―, si por tal entendemos una convivencia de veinte años con más altos que bajos.

―La cena estaba deliciosa―comenta Clara.
―Gracias. Además falta lo mejor. El postre. Si os parece voy preparando también los cafés.

Rápidamente Daniel se levanta de la silla con la intención, aparente, de ayudarme en la cocina. Él recopila tazas y platos en la mesa y yo le pregunto ―¿me ayudas a cortar el pastel?―Por supuesto―responde Daniel. Empezamos por donde tú quieras. La verdad es que hace años que tus caderas me tienen hipnotizado...

―Disculpa ¿Cómo dices?
―Sabes perfectamente Euria, de qué estoy hablando. Podríamos citarnos los dos una noche y así te quedaría la cuestión clara y meridiana. Me muero por estar contigo ¿Tú qué dices?
―Yo voy a buscar una botella de cava y ahora vuelvo―. Es todo lo que pude responder en ese momento.

Entonces me encontré frente al espejo del lavabo, mirando la cara de asombro que se supone le queda a una cuando le tiran los tejos de esa manera. Me di cuenta, sin embargo, que el cava llevaba en la nevera un par de horas y que ni por arte de magia lo podría hacer aparecer en el aseo. Así que todo lo que vi es eso, un rostro de perplejidad y ningún recurso a mano para poder salir dignamente del atolladero.

Regresé a la cocina con las manos vacías y la mente en blanco. Allí me esperaba Daniel―había repartido el postre y servido los cafés―, con una copa de cava frío en cada mano. Me miró con la sonrisa pícara del que se sabe con la certeza de haberme dejado completamente descolocada durante un par de días, o más. Se acercó amablemente. Me ofreció el cava preguntando-¿buscabas esto?-. En aquel momento pensé que la mejor defensa es un buen ataque. Una broma de mujer atrevida y sin tabúes le podría poner a él en su sitio, y dejarle callado el resto de la velada.

-Sí claro. Toda una aventura. Pero te recuerdo que eres amigo de mi pareja y yo de la tuya. Así que lo más correcto, si te atreves, podría ser un intercambio. (Ahora contéstame si puedes, pensé).

Y vaya que si pudo. Con atrevimiento y sin titubeos.
―Una idea estupenda, Euria. Antes del jueves tendrás noticias mías al respecto.

Daniel continuó toda la noche como si nada. Tan digno esposo y honorable amigo como si nada hubiera sucedido.Para nada callado, ni mucho menos. Quizás se trataba de eso. Una graciosa mufa para dejarme helada y reconocer que no soy la mujer que presume de liberada y que alardea de ese convencimiento.

Pero la broma parecía ir cada vez más lejos, porque ese miércoles me llamó por teléfono mi amiga Clara-¿Estas loca? Me ha comentado Daniel que quieres intercambiar parejas durante una noche ¿Cómo se te ocurre? Me dejas alucinada...Y él aún más, que ha contestado que sí. En fin...Parece que todos estáis por la labor, así no seré yo quien se eche atrás. Podéis contar conmigo.

Aguántala a la mojigata-pensé yo―. Y lo de su marido es el summum. Ahora resulta que voy a ser yo la artífice. Y como colofón, el jueves recibí un SMS de Daniel que concretaba el encuentro―Nos vemos los cuatro el sábado en mi casa, a las ocho. Y no te preocupes por Carlos. Lo sabe todo. De hecho ha sido él quien ha ideado esta encerrona. Allá él. Yo este sábado te como a besos.

Durante varios días pensé que no podían ir en serio. Por otro lado, la sabiduría popular me ofrecía otra versión de los hechos...Entre broma y broma, la verdad asoma.

EL LABERINTO DE JUNE

2011-02-27T10:30:00.003+01:00

Ella se refugiaba entre las estrofas y los márgenes de sonetos y romances que no le pertenecían. El abrazo de un poema es corto pero muy intenso. En su estado depresivo y rodeada de preocupaciones no conseguía entregarse en tiempo y alma a las novelas abandonadas del estante. Pero la soledad agudiza la capacidad para entender las metáforas y los poemas de amor inspirados en otras damas se convirtieron en su refugio durante años.

Su guarida es un laberinto forjado de palabras donde hoy se divierte Euria, se entrega en suspiros Eau y juega con sus amores Idoia. En su trono de hierba, debajo de un naranjo, alguien ha olvidado un libro que en la portada lleva su nombre. Pero hoy le sobran el tiempo y las ganas para dejarse abrazar, y se entrega cada noche a las fascinantes historias que su escritor le ha regalado.

June ha descubierto que esos versos están inspirados en ella e indudablemente le corresponden. Se ha proclamado musa de todo el amor encerrado entre sus páginas. Es todo lo que esperaba y mucho más de lo que necesita.

...Por fin ha descubierto que hay vida en su laberinto.

TU PEQUEÑA FIGURA

2011-02-19T13:30:00.003+01:00

Cuando me veas ausente, no crean tus ojos por ello que ya no te pienso. Si no me puedes acariciar es por un extraño vidrio que creció a mi alrededor, lentamente, pegado al cuerpo, como lo hizo la atmósfera con la Tierra, para protegerla de la enfermedad. Necesito ver el Sol. Acerca tu rostro, amor, y dime ¿Acaso aún no sabe el cielo que las palabras, las miradas y el deseo siempre atraviesan el cristal?

TU PEQUEÑA FIGURA-Luís Cernuda

Tu pequeña firura, sola en algún camino,

Cae lentamente desde la luz,

Semejante a la arena desde un brazo,

Cuando la mano, poema perdido,

Abre diez estrellas sobre el otoño de rojiza resonancia.

No sabes, no sabes;

Buscas por la tierra un estremecimiento blanquecino,

Mientras los muros con su yedra antigua

Crecen lentamente ante el ocaso.

Tristeza sin guarida y sin pantano,

Sales de un frío para entrar en otro;

Abandonas la hierba tan cariñosa

Para pedir que el amor no te olvide.

Palabras de demente o palabras de muerto,

Es igual.

Escucha el agua, escucha la lluvia, escucha latormenta;

Esa es tu vida:

Líquido lamento fluyendo entre sombras iguales.

Primero fue Euria y después Eau, pero June estuvo ahí desde el principio. Se trata de mi personaje más vulnerable, inseguro y tímido. Por eso ha tardado tanto en aparecer en mi espacio. Para darle la bienvenida le he dedicado su poema favorito, de Luis Cernuda.

June también quiere escribir...y no seré yo quien se lo impida. Os advierto,eso sí, que es adicta a los amores imposibles.

SOBRE RUEDAS

2011-02-11T23:15:00.006+01:00

Después de pasear por la ciudad y adquirir varios libros de esos tan raros que nadie lee y que difícilmente se encuentran en la librería de su pueblo, Eau salía decidida conduciendo su automóvil, de un aparcamiento de la Plaza de Catalunya en Barcelona. Al terminar de ascender por la rampa, un señor le comentó que su rueda trasera estaba pinchada. Eau quiso escucharle pero Euria, desconfiada, continuó su camino. Estaba claro que intentaban robarle, independientemente de la excusa. Pero al poco tiempo Euria se dio cuenta de que algo ocurría. Le habían rajado una rueda con muy malas intenciones, pero el ladrón debió pensar que estaba loca pues ella continuó conduciendo durante un kilómetro como si nada.

Detuvo el coche, tarea difícil en medio de la vorágine de una Barcelona. Finalmente en la avenida Meridiana estacionó y se dispuso a cambiar la rueda. Varios hombres se ofrecieron para ayudarle, y advertirle sobre el timo del pinchazo que últimamente estaba de moda por esas calles. Así que por si acaso no se despegó de su bolso. Recordó con cierta nostalgia que veinte años atrás pinchó también por primera vez en mitad de la ciudad y nadie se ofreció para ayudar. Cierto es, que entonces Euria llevaba el cabello corto y sus curvas muy ocultas bajo una camiseta XL. Por lo demás créanme, era exactamente la misma mujer, aquélla que nunca había creído en el amor.

Puede que veinte años no sean nada, pero sin duda algo había cambiado en todo este tiempo, porque en esta ocasión Euria ha podido elegir ayudante para quedarse con uno de ellos, su presa incauta. Y ahí voy. Porque eso del amor como Euria dice, no existe, aunque la naturaleza haya creado unas singulares estrategias hormonales para garantizar la continuidad de la especie, o la procreación, aunque sea de forma frustrada. Y perdonen mi franqueza pero es que el trasero de Euria en posición de cuclillas mirando para la llanta, sus medidas 90-60-90, sus taconazos de diez centímetros y el cabello rozando la cintura, no creo yo tampoco que tenga que definirse necesariamente como amor, ni en Barcelona ni en cualquier otro lugar donde el lector, o sea usted, resida. Se parece más bien a la respuesta de cortejo frente al grito huracanado de la testosterona...Nos entendemos.

Euria sabía lo que se traía entre manos, vaya que sí. Lo primero que hay que hacer es aflojar las tuercas y después meter el gato―comentó a su ayudante― ¿Qué tuercas?―respondió Roberto― porque en lo de meter el gato no parecía tener tantas dudas.

Caramba―pensó Euria― de todos los hombres en cien metros a la redonda, he elegido al único que no ha cambiado una rueda en toda su vida. En realidad su vestimenta limpia pero descuidada, moda casual que dirían los estilistas, su saxofón al hombro y sus manos de artista, le delataban. En otros tiempos Euria hubiese pensado que una persona así no era adecuada para proteger su futura prole (hablamos del amor nuevamente). Porque hace falta un hombre comprometido, resuelto y garboso para proteger una familia...En otros tiempos, insisto.

Pero aún más cierto es que Euria tiene garantizada la protección de su familia y tampoco pretende ampliarla. El caballero observa con su mirada de niño, aunque ronda los cincuenta. La edad ideal para un hombre con aspecto de regresar del infierno, al menos por tercera vez, con la sonrisa pícara del que sabe salirse airoso, del que está de vuelta. Por eso no tendrá inconveniente en acompañar a Euria, con pinta de no haberse quemado nunca pero con muchas ansias de conocer el fuego. Resumiendo, un hombre tremendamente atractivo para un revolcón tardío. Lo que viene a ser la llamada de los estrógenos. Porque a estas alturas ya todos sabemos de lo que estamos hablando.

Euria se coloca las zapatillas (escondidas en el maletero) y cambia la rueda con la consiguiente cara de sorpresa de su ayudante. Él colabora muy amablemente y aprende también lo que puede, dicho sea de paso. Et voilà! Ya es la hora de cenar y Roberto, que asi se llama, le ofrece su casa para lavarse y para comer algo.

Euria descubre que entre la actividad musical de Roberto y su dedicación laboral a la ciencia de la biología, hay un denominador común encontrado en su lecho, trazado con la imaginación que el arte y las hipótesis necesitan, el entusiasmo y la alegría de los que nunca desesperan y navegan por una fina línea placentera, que se desdibuja y se adapta como solo lo hacen dos cuerpos, allí donde los libros (de ella) ni la clave de sol (de él) se hayan atrevido jamás a entrar.

Y después de semejante descubrimiento, desafío científico musical por excelencia, Euria se quema, obviamente y frente al espejo del ascensor ya de regreso, esta vez sí, decide que los hombres jóvenes han dejado de interesarle y que prefiere los hombres maduros, corroborando la sabiduría de un proverbio que dice La leña verde proporciona más humo que calor.

PIAZZA DELLE QUATTRO FONTANE

2011-01-30T17:00:00.003+01:00

Desde que era una niña Euria soñaba con encontrar el amor en algún momento de su vida, pero al llegar la adolescencia ya sospechaba que nunca lo conseguiría. Comenzó a huir despavorida de cualquier atisbo de sentimiento pasional de una forma casi inconsciente. Desde entonces vive en una eterna lucha, un contrasentido, entre el miedo al amor y el deseo de encontrarlo. Se ha convertido en una mujer divertida y descomplicada, que para evadirse, baila con bastante gracia, dicen algunos, viaja de vez en cuando, aunque menos de lo que ella quisiera, y trabaja tanto como sea posible, porque lo cierto es que toda vida, por más efímera que sea, tiene un precio contraído en forma de deuda que todos tarde o temprano terminamos pagando con intereses añadidos. Ella prefiere seguir soñando y aferrarse a cualquier aventura o fantasía que ponga en riesgo esa hipoteca, riéndose de su suerte de espaldas a la vida. Solo la amistad logra entrar tímidamente en ese complicado espacio de sentimientos.

Euria prepara su primer viaje a Roma. Lo cierto es que lleva años soñando con este momento. Se documenta con avidez sobre la historia, monumentos y vida de las mujeres romanas de la antigüedad. No le interesan las conquistas de los grandes emperadores romanos. Prefiere indagar entre las heroínas olvidadas que aquellas piedras esconden. Y Euria las encuentra. Allí estuvieron durante siglos las Vírgenes Vestales. Un grupo reducido de mujeres, alrededor de veinte, escogidas entre las familias de la aristocracia, en el momento de entrar en la adolescencia, o quizás de niñas, y que habían destacado por su belleza, su perfección y su pureza. Se convertían en sacerdotisas de gran prestigio en la sociedad, contando con el respeto y la adoración de los ciudadanos de Roma. Vivían en una residencia ubicada en el Foro, rodeadas de lujo y privilegios. Si un condenado a muerte se cruzaba con una Vestal era suficiente motivo para conseguir el indulto. En ocasiones las propias familias ofrecían como Vestal a la más cualificada de sus hijas, pero también sucedía que se tomase a la niña con independencia de la voluntad familiar. Algunas de ellas eran escogidas entre las hijas de los ciudadanos cuyas ocupaciones laborales fueran decentes y honradas. Las Vestales eran veneradas siempre que cumplieran con sus votos de castidad y honradez entre otros. Por contra, si los rompían eran castigadas con una crueldad inusitada. Tarquino impuso el castigo más cruel y severo hacia una Vestal culpable de incumplir sus votos. Primero sería despojada de su condición de sacerdotisa. Sería vestida con un sudario y maniatada. Exhibida y después introducida en una cripta, enterrada viva, con agua y algo de comida para prolongar su tortura. En otros tiempos fueron azotadas públicamente hasta la muerte.

Y claro, Euria piensa rápidamente en una Vestal enamorada y condenada a muerte por ello. Lo cierto es que las mujeres y los hombres son bien diferentes en eso del amor―piensa Euria―. Porque una mujer enamorada es capaz de proponer o aceptar las mayores locuras sexuales. Sin embargo los hombres no necesitan amor para cometer locuras en el sentido erótico de la palabra. Pero indudablemente cuando un hombre se enamora, es capaz de renunciar a su libertad o su tiempo, y de ofrecer su voluntad como sacrificio.

Euria prepara su maleta para viajar a Roma y recuerda el sueño que tuvo la noche anterior. El mismo que ocasionalmente se repite en su vida desde su juventud. Una pesadilla en la que huye despavorida y con el corazón palpitante, en una persecución fatal. Como siempre, como cada vez, sin saber por qué, mirando al cielo y sintiendo la lluvia en su cara. Ella no ve el rostro de su perseguidor ni reconoce entre la multitud al amante que la sedujo. No recuerda los besos de su hombre, ni sus ansias por penetrarla, ni el contacto con su sexo ni el placer en sus ojos por haberla poseído. Se siente condenada y perseguida por cometer el pecado de haber amado sin miedo. Huyendo entre las calles de una ciudad desconocida. Euria mira a las nubes pidiendo ayuda, pero ni el cielo ni la lluvia le ofrecen consuelo. Por eso baja lentamente la mirada y se encuentra en un cruce de calles flanqueada por cuatro fuentes. Aquel maravilloso lugar le devuelve repentinamente la paz. Se entretiene jugando con el agua mientras una mujer de piedra recostada en un charco le observa. En ese momento Euria se despierta feliz y el miedo desaparece. Un sueño repetitivo desde la infancia, al que ella nunca le ha encontrado significado alguno.
(...)

Euria está rendida ante la grandeza y la belleza de una ciudad maravillosa. La última tarde en Roma decide cambiar su itinerario sin motivo aparente y alejarse de su destino habitual. Sigue caminando varias manzanas y dobla la esquina para adentrarse en una calle que no destacaba en las guías de turismo ni parecía tener una vida social agetreada. Más bien un lugar olvidado por el que sintió una atracción repentina. No estaba el clima como para paseos sin sentido, porque llovía de una forma suave pero incesante. Inevitablemente Euria lanza su mirada hacia las nubes de Roma. Siente la lluvia acariciando su rostro y al volver la vista al frente se encuentra de nuevo ahí, en un cruce llamado Piazza delle Quattro Fontane, flanqueada por cuatro fuentes barrocas y grandiosas. Las mismas que vio en su sueño. Pero esta vez está despierta y se pregunta ingenua si estuvo allí alguna vez. Euria se acerca a una de las fuentes en la que está recostada una diosa de piedra llamada Juno, protectora de todas las mujeres y que por algún motivo tiene un nombre muy parecido a la hija que siempre deseó tener. Ella se hubiese llamado June, pero en este caso la realidad nunca se hizo sueño.

...Si algún día decide perderse para encontrar su camino, será en aquel rincón de Roma, donde todo acabó para comenzar nuevamente, y el sueño dobló la esquina de la Vía que da nombre a la Piazza delle Quattro Fontane, recostada y salpicando recuerdos junto a la estatua de la Diosa Juno.

ABRACADABRA

2010-12-21T20:07:00.006+01:00

Fotografía por gentileza de mi amigo Toni

―Creo que tuve una infancia rara. A menudo me sentía sola ―dice Euria― Un día tenía examen de geografía y el profesor planteó una sola pregunta ―¿Sabéis cuales son los mares que rodean a la península ibérica?― A lo que yo respondí ―Por supuesto que lo sé―. A continuación me llamó para charlar sobre mi enigmática respuesta. Según parece, y a pesar de mis diez años, esperaba una tesis sobre dos mares y un océano, con sus ecosistemas, flora, fauna y restaurantes costeros recomendados. Aunque sin duda se trataba de una pregunta trampa. Por eso me limité a contestar estrictamente sin irme por las ramas. Decía mi madre que en clase nada de adivinanzas ni trucos mágicos, algo que yo seguía siempre al pie de la letra. Pero la señorita Rotenmeller me preparó una encerrona y durante todo el curso tuve que responder públicamente a todas las cuestiones marítimas que se planteasen. Desde entonces me encantan las olas y perdí el miedo a hablar en público.

―A mí cuando era niña mis compañeros me llamaban bruja―responde Marga―. Yo a cambio les llamaba niñatos de futuro predecible (hasta para un rana, por cierto). Así que la profesora me castigó un día sin recreo y me dijo que debía pedir perdón por mis insultos. A lo que yo contesté―Disculpe señorita pero aquí la única bruja es usted―. Y claro, estuve castigada todo el año. Eso me pasa por disculparme por adelantado. Nunca más he cometido tal error.

Porque si algo tenemos claro (las dos), es que el término bruja es una invención creada por los más poderosos en el momento oportuno, con el único objetivo de discriminar y quitarse de encima a las mujeres que dicen las cosas tal como son y llaman a cada uno por su nombre. Es evidente que estas brujas suponen una seria amenaza para sus intereses, su dignidad de papel mojado y su reconocida posición social. Por otra parte ellos nunca se sienten solos porque el demonio los cría y el viento los amontona para que se protejan. Demasiado ocupados en esta tarea como para saber qué es la soledad.

Dedicado a mi querida amiga Marga. Algunas veces nota olor a quemado pero yo la rodeo de agua por tres frentes, a saber: Al norte Idoia que siginifica charco, Euria (lluvia) al oeste y Eau al este por el Mediterráneo...el que nos embruja.

TIRAMISÚ

2010-12-06T15:55:00.004+01:00

Me encontraba en una playa del Mediterráneo, de vacaciones con unas amigas. Todo me parecía hermoso en aquel mes de junio. Muchas veces comíamos en un restaurante junto al paseo marítimo. Dos días antes de mi regreso, el camarero que ya era de mi confianza, me invitó a pasar a la cocina y me presentó a Tony, un cocinero napolitano de ojos muy oscuros, pelo negro y rizado que se acercó para saludarme. Noté como el aire que le rodeaba me traía aromas de vainilla.
―He observado que seleccionas cuidadosamente los platos de la carta―me dijo― y eliges unos vinos muy apropiados para acompañarlos. Me sorprende, sin embargo, que nunca pidas postre o algo dulce antes del té.
―Es cierto. Cuando acabo de comer me siento llena y prefiero dejar el chocolate para disfrutarlo solo, en otro momento.
―Me gustaría invitarte a cenar.
Siempre me han gustado los hombres directos pero hay ocasiones en las que me quedo sin recursos ni palabras. Ésta era una de ellas. No sé―contesté―.Todavía no hemos salido ningún día, nosotros dos, me refiero. Ir a tu casa me da reparo.
―Si no te he invitado antes, es porque trabajo todos los días. Pero esta noche descanso. Tengo un interés especial en enseñarte a preparar el tiramisú. Es mi especialidad y todavía no lo has probado. Solo tiramisú, venga ¿Aceptas?
―De acuerdo. Me encanta cocinar.
―Pues yo vivo en el número 9 de esta misma calle. En el segundo piso ¿Vienes a las siete entonces?
―Muy bien. Esta noche en tu casa.

Mis amigas estaban algo extrañadas, y con razón. Hasta el momento habían sido bastantes los hombres que nos habían invitado a salir, pero todo era mucho más directo y sin preámbulos. Los hombres de este lugar no conocen el significado de la palabra preliminares―dice Sandra con ironía―. No te encapriches con Tony. No sé que me da que va a ser gay o casado.

Me prestó un delantal y al colocármelo alrededor del cuello noté un agradable olor a sándalo. Date la vuelta―dijo Tony con un tono firme pero dulce―.Hasta ese momento no había reparado en su voz envolvente y seductora. Lo cierto es que me giré pensando en recibir un abrazo, de esos que se aproximan por la espalda, que te abrigan con las manos hacia el vientre, momento en el que me suelo derretir como la mantequilla. Pero no. Sencillamente me ató el delantal por detrás con un simple lazo―¿Preparada ragazza?―Sí,sí, claro. Me parece a mí que he venido demasiado preparada...para cocinar. Lo digo por el vestido.
―Estás preciosa―afirmó Tony ante mis dudas―Lo más importante de este plato, como de todo en la vida, es una buena base. Se trata de un bizcocho en finas láminas. Puede ser brioche o mejor aún melindros, como éstos ¿Anotas?

―Disculpa ¿He de tomar nota?

―En absoluto Euria. La receta del tiramisú, como el amor verdadero, no se olvida nunca. Se trata de un postre que no requiere horno, pero se elabora con mucho, mucho calor. Ahora preparamos la crema sabayón, a base de yemas, azúcar glass y ron. Todo al baño maría. Con esta cuchara das vueltas y quedará fina como unas natillas. Después lo mezclamos con el queso mascarpone y las claras a punto de nieve.

Y fue entonces que se acercó por detrás y con su mano derecha sujetó con firmeza la herramienta, su cuchara, y me ayudó a dar vueltas, mientras su izquierda permanecía apoyada en mi cadera.

No podré resistirme-pensaba yo-. Como esto siga así, me lanzaré a su regazo y no terminaremos bien. La receta, digo. Porque a éste me lo acabo enterito y el tiramisú en el fuego. Y se acuerda él para toda la vida...de mis huesos.

Pero me contuve y se sucedieron capas de melindros emborrachados de café y relleno. Una él, otra yo...Y por encima de la última crema, un espolvoreado de cacao, ayudándome con un colador. Y de repente, otra vez, por detrás con un botecito. Agrega una pizca de canela molida, me da un beso en el cuello y me pregunta suavemente―¿Te gusta?―Y me da otro beso en la mejilla del mismo lado.

Yo no sé si se refería al tiramisú, a la canela, a su casa, a él. Así que decidí contestar ampliamente―Sí. Me gusta mucho, todo―.

Nos sentamos para cenar. Había preparado antes uno de mis platos favoritos; bacalao al estilo portugués, junto a una tabla de patés. Abrió una botella de vino blanco Chardonnay. Me di cuenta entonces de que Tony me había observado desde el primer día y que ya conocía mis gustos como nadie.

―Ahora el postre ¿no?

―No Euria. El tiramisú tiene que estar en reposo en la nevera hasta mañana. Además nunca sueles tomar nada después. Así que el tiramisú lo pensaba reservar para desayunar...Si es que quieres dormir conmigo.

(...)

Me desperté y Tony no estaba en la habitación. Sobre la cama, una camiseta masculina de algodón, que me había dejado expresamente a modo de pijama. Me acerqué a la cocina. Olía a té recién hecho y el tiramisú estaba sobre la mesa. Sentí una música de fondo y entonces apareció.

―Buenos días ¿Has dormido bien?

― De maravilla.

Y mientras saboreaba el tiramisú, la música me iba despertando a la vida. Alguien cantaba ojos verdes, y yo soñaba que era para mí...También pudo ser una simple casualidad.

Dicen que Tony aún se acuerda de mí entre los verdes de la albahaca, el trigo y el limón, allá donde esté. Dicen mis amores que preparo el mejor tiramisú del mundo.

Digo yo que si te gusta la poesía, la cocina y mis ojos verdes...Sospecho que esta entrada está dedicada a ti.

SE ABRIERON LAS AGUAS

2010-11-30T20:35:00.001+01:00

4 de noviembre de 2009

Hoy me he levantado antes de lo habitual. Al abrir la ventana he recordado la tormenta de la última noche. Después de la tempestad llega la calma, pero una tranquilidad sórdida me atrapa como el desastre de un naufragio. Tengo que acercarme hasta Barcelona para asistir a una reunión de trabajo que tiene lugar una vez al año en un hotel de la ciudad. Son grandes oportunidades para mis sentidos, aquellas en las que la ratita de laboratorio en la que me he convertido, deja sus cuatro paredes y microscopios para abrir los ojos al resto del mundo.

Al entrar en el hotel siempre hay varios botones en la puerta que me saludan muy atentamente, como si yo fuese una personalidad. Yo les correspondo con el saludo, pero como si fuesen mis vecinos, y cuando accedo a la recepción todo es amabilidad y buen trato, aunque no puedo evitar sentirme fuera de lugar. Disimulo, eso sí, vestida muy adecuadamente y pisando las escaleras de mármol y moqueta como si se tratase de mi rutina habitual y diaria.

Me espera por delante una larga sesión con un grupo de trabajo (alrededor de 150 personas y cinco horas). A media tarde hacemos una pausa para tomar algo y charlar con los colegas. Es entonces que me distraigo, como siempre, pero hoy especialmente porque estoy muy triste, con la decoración del hotel: sus jarrones, las puertas, cortinas y…

…Por favor ¡Qué maravilla de cuadro! Me alejo de la multitud y me acerco al lienzo y observo a continuación un amplio pasillo central en el que ha tenido lugar recientemente una exposición de pintura. Un pequeño atril con la información del pintor en cuestión y la luz apagada me dan la bienvenida, sólo a mí.

Con cierto temor y una copa en la mano, me adentro en la oscuridad y observo atónita a ambos lados como los cuadros abren para mí sus ventanas de agua y vida. Paseo como Alicia en el país de las maravillas y el milagro ocurre. La luz del Mar Azul en los lienzos me conquista. Se van abriendo las aguas a mi paso y mis lentas pisadas quisieran detener el tiempo en aquel lugar. A mi regreso, caen lágrimas de mis ojos dejando atrás toda mi tristeza y a cambio me devuelve el mar, un océano de sensaciones de la mano de un artista al que admiro profundamente desde aquel instante.

Antonio Reverte Oliva. Un reconocido pintor murciano que reside en Cataluña y que tiene un talento que quita las penas y transporta la luz en sus pinceles como si de un milagro se tratara. Mi agradecimiento hacia él, porque mi única religión es el arte y mi único credo la poesía.

Más información acerca del brillante pintor en http://antonioreverte.artelista.com/

Dedico esta entrada a mi amigo Juanma Giaccone, por recordarme con su talento que el arte y la belleza aparecen siempre en cualquier lugar, aunque hace falta sensibilidad artística para reconocerlo.

SOY

2010-11-25T07:00:00.001+01:00

El Diccionario de la Real Academia dice:

Feminismo.(Del lat. femĭna, mujer, hembra, e -ismo).

1. m. Doctrina social favorable a la mujer, a quien concede capacidad y derechos reservados antes a los hombres.

2. m. Movimiento que exige para las mujeres iguales derechos que para los hombres.

Yo digo...

NAZCO FEMINISTA, VIVO FEMINISTA, SUEÑO FEMINISTA, DESEO FEMINISTA, AMO FEMINISTA, LLORO FEMINISTA, CREO FEMINISTA, LUCHO FEMINISTA, MUERO FEMINISTA.

SOY FEMINISTA

MENTIRAS

2010-11-18T22:30:00.000+01:00

Euria salió descalza al encuentro de Enrique, pero todo resultaba muy extraño en aquel lugar, porque no se veía ni un alma en el muelle. Los lobos de mar le advirtieron que nadie arribaría a puerto, porque en días de tormenta los barcos se quedan en tierra. A pesar de todo, ella decidió seguir esperando.

Años después seguía lloviendo y por casualidad los dos se encontraron refugiados en un viejo bar.

Enrique–Te mentí. Parece que hayan pasado siglos desde entonces. Te traté injustamente y a ratos me atormento por ello. Sigues tan bella como siempre ¿Me perdonarás algún día?

Euria– Demasiado tiempo. Tú lo has dicho.

Enrique–Me molestaba tu independencia. Tu aparente felicidad sin mí, y muy a pesar de mí. Tu alegría sin dueño. Lo cierto es que podría vestir (como antes) con bellas palabras todo aquello que aparento ser, disimular lo que soy, y que los demás me crean. Aunque afortunadamente, las palabras a veces mienten pero nunca engañan. Por eso no encuentro mentiras que me sirvan de consuelo, y consigan mejorar el bajo concepto que tengo de mí mismo ¿Me perdonas?

Ella no podía dar crédito a lo que estaba oyendo. Eran las palabras más bellas que alguien le había dedicado. Entonces pensó que la alegría que Enrique vio alguna vez en ella, también era efímera y falsa. Siempre tuvo la certeza de que nadie en su sano juicio sería capaz de ser feliz en este mundo de locos. Sólo quería perdonarle y decirle que le amaba, pero no podía ni tan siquiera hablar. Tenía mucho frío y sentía una gran pesadez por todo el cuerpo.

Entonces percibió en la espalda, una mano que agitaba su cuerpo y una voz que entre susurros decía…

–Señora por favor. Este no es un buen lugar para dormir ¿Se encuentra bien?
–No se preocupe joven. Mire aquel barco ¿Lo ve? Prefiero esperar aquí, en el muelle, como cada vez, hasta que él llegue. Creo que Enrique viaja a bordo. Es mi amor.

ESCUCHA

2010-11-04T20:50:00.000+01:00

La comunicación del ser humano se fundamenta en la capacidad de escuchar. Por eso, a veces, me tapo los oídos para intentar leer con mis ojos, mi piel y mi alma, todo aquello que los demás están escribiendo a gritos en las paredes del universo. Créanme que muy pocas veces lo consigo. A veces, salen mis pies vestidos con sandalias en días de lluvia, buscando calor en los sarcófagos del tiempo. Bailo sola cuando me siento acompañada. Bebo sin sed. Como sin hambre. Corro sin prisa y me quedo quieta, de repente, como huyendo del eco del miedo.

No digo nada aunque sé que estás esperando, abiertos tus ojos, desnuda tu piel y tatuada tu alma. Cuando el camino se hace largo y el pánico se adivina en mi horizonte, doy media vuelta buscando un desvío. Y pido auxilio al viento cuando sé que no hay refugio, ni remedio, ni respiro.

Entonces, miro a mi espalda, pesada, sombría. Y te pregunto si estás ahí, si me estás oyendo, cuando sé que ya te has ido. Acaso no ves mis torpes sandalias raídas de perseguir no sé qué y mi cuerpo abatido de esperar qué sé yo.

Y vuelvo a intentarlo pero créanme, que muy pocas veces lo consigo.

Os invito a escuchar a Groucho Marx. Un genio de la comedia y un maestro de la comunicación. Espero que os guste tanto como a mí. Este fragmento es magistral.

Cosby-¿Cree usted en la vida después de la muerte?
Groucho- He tenido serias dudas sobre la vida antes de la muerte.

LA FLOR DEL AMOR

2010-10-25T17:33:00.003+02:00

Flor de un día. Mayo de 2010

Mañana florecerá el cactus de mi jardín y he invitado a Luisa para celebrarlo y observar, junto a ella, una flor que se abre al amanecer y se cierra esa misma noche, despidiéndose hasta el año siguiente. Todo un fenómeno de expresión del amor botánico−dice Luisa.

−Creo que existe una gran diferencia entre el amor y todo aquello que no lo es. Y creo también que la soledad es una gran impostora y juega a confundirnos. Porque vivir sin amor se puede, pero solos, imposible. Por eso me gusta observar este cactus adaptado al rigor del desierto. Sincero y honesto, con sus visibles espinas que advierten de su dureza y desamparo. Creo en la flor majestuosa del cactus ¿Y tú?

−Las personas nos enamoramos, pero el amor es una función de variable dependiente. Creo en la buena gente que se deja llevar por su corazón, más aún cuando se enamoran. Los demás, no tan buenos por cierto, se guían por su propia conveniencia, y muy especialmente cuando están enamorados. El resultado es muy variable y depende de muchas cosas, independiente de tus deseos. Diría, en consecuencia, que yo también creo en el cactus…Una función de variable independiente.

ELLAS

2010-10-20T19:30:00.005+02:00

Ella llevaba el pelo corto. Demasiado para ser la única niña-decía su padre-. Era una forma de conseguir que el cabello creciese fuerte−decía su madre-. Sus vecinas le llamaban "Chicazo".

A los dieciocho dejó crecer su melena hasta la cintura. Un día fue a la peluquería para recortar las puntas, pero volvió a casa con la cabeza completamente rapada. Era una forma de fortalecer el espíritu−le dijo a su madre-. Sus amigos le llamaban "La Loca".

Ahora lleva su cabello largo. No tiene edad y no necesita demostrar nada a nadie. Le llaman "La Gitana"

MI PRIMER MEME

2010-10-05T21:05:00.006+02:00

Qué ilusión. Mi primer meme!! Gracias a Mariola...En esta ocasión me siento como una actriz o una cantante famosa a la que le hacen una entrevista, de esas que luego salen publicadas en el suplemento del periódico del domingo.

1. ¿ Te llevas bien con tu suegra?
Si. Y además no me gusta hablar mal de las mujeres en general. Tarde o temprano casi todas acabamos siendo suegras y ese tópico nos hace daño. A mí me gusta más el vídeo "Vivan las mujeres" de Miguel Bosé.

2. ¿Cual es tu reto?
Un año sabático viviendo con mi familia en un país lejano. Cada vez estoy más cerca de conseguirlo.

3. ¿Qué le dirías a tu jefe si te tocara la lotería?
A mi jefe actual le daría las gracias por haberme tratado como a una persona (mi ex jefe no lo hizo), y me despediría correctamente después de años de una relación laboral cordial.

4. ¿Qué harías si descubrieras que alguien te está mintiendo?
Cuando lo he descubierto no he dicho nada. Normalmente les dejo vivir en su mentira. Mentir tiene su encanto...sus motivos tendrán. Además el tiempo siempre pone las cosas en su sitio. No es necesario montar escenas.

5. Si se quema tu casa y sólo puedes salvar una cosa, ¿qué salvas?
Ante todo mi hijo es lo primero, pero si hablamos de objetos, me llevo los cuadros que me regaló mi padre y que ya no está porque falleció de cáncer.

6. Entras en un sitio y hay mucha gente, ¿qué haces?
Grito: GORA SAN FERMÍN!!! Porque el único lugar con mucha gente en el que entro sin reparos es la Plaza del Ayuntamiento de Pamplona, seis de julio, doce del mediodía. Por lo demás, el resto del año intento evitar los tumultos y las aglomeraciones.

7. Ves el vaso medio lleno o medio vacío.
Yo si veo el vaso me lo bebo y punto. Si me gusta, me sabe a poco y si no, ahí se queda. Resumiendo, si está por la mitad lo veo casi lleno.

8. Te encuentras una lámpara mágica, ¿qué tres deseos pides?
El primero lo dedicaría a la protección de la infancia, el segundo a la garantía de los derechos infantiles (por si no quedó claro) porque en estas cosas hay que insistir. Y el tercero sería una redundancia del primero y el segundo. Con este tema no te puedes fiar de nadie y menos del genio de una lámpara.

9. ¿Qué te llevó a escribir el blog?
La blogosfera es un espacio de comunicación interactiva en el que las personas escuchan y escriben cosas interesantes. Y a mi me encanta la gente, cuanto más variopinta mejor.

10. Si fueses un dinosaurio, ¿Cómo te llamarías?
Un diplodocus, porque es el nombre que conozco de de toda la vida. Hembra, eso sí. Sara me gusta.

11. ¿Querrías cambiar algo de tu pasado?
No cambiaría nada.

12. ¿Cual es tu sueño?
Que se mueran los tiranos y que no renazcan.

13. ¿Qué es lo más vergonzoso que has hecho?
No me acuerdo. La vergüenza la perdí hace tiempo.

14. Si fueras un animal, ¿Cual serías?
Un delfín, un pez globo, una ballena...cualquier animal marino.

15. ¿Qué no harías nunca por dinero?
Amar. Nadie puede amar de verdad a cambio de dinero. Por eso el amor es lo mejor que tiene la vida.

16. ¿Qué o quién es capaz de sacarte de tus casillas?
Me saca de quicio la discriminación social, en todo su abanico. Ya sea por raza, religión, género, orientación sexual...Vivimos en un mundo que discrimina por todo, por la profesión de tu padre, por el color de tu pelo, por tus ideas políticas o las de tu amigo, por tu falta de dinero o porque tienes demasiado. Por tu falda, por tu olor, por tu forma de hablar o porque nunca hablas. Todo eso es tan patético como real y me saca de mis casillas.

17. ¿Qué has hecho en tu vida de lo que estás tan orgulloso?
Tengo un hijo de diez años que es maravilloso.

18. ¿Qué es lo que últimamente te ha hecho reír más?
Fui a la reunión del colegio, como todos los padres de la clase . Me senté en primera fila, por supuesto. Me entraron ganas de ir al lavabo (creo que bebo demasiada agua). Llevaba una falda por la rodilla, de seda y algo acampanada. Con las prisas y sin darme cuenta, me pillé por detrás la falda con el tanga y salí pitando de vuelta a la reunión. Al sentarme noté el frío directo de la silla en mi trasero. Lo sospeché. Lo comprobé con mi mano y disimuladamente me arreglé la falda. Todo el mundo callado...pero de repente a mí se me escapó la risa y entonces todos me correspondieron con sus carcajadas.

Gracias de nuevo Mariola

RAYO DE SOL

2010-09-30T23:00:00.004+02:00

Recientemente este blog ha recibido el premio "Sunshine Award" por gentileza de Goibniu desde http://www.postalesdesdeelsur.blogspot.com/ Recomiendo que se pasen por su espacio...donde el sur siempre enamora.

Es un placer para mí conceder este premio a doce blogs. En realidad doce personas que me han seducido con sus palabras.

...Y mis rayos de sol, con todo mi cariño, son para:

-Francisco Javier en "Palabras olvidadas y misteriosas" http://www.palabrasolvidadas-misteriosas.blogspot.com/ Porque su poesía es MAGIA para los sentidos.

-Manel Aljama en "El viajero de las letras" http://www.manelaljama.blogspot.com/ Por su GRAN ESTILO NARRATIVO, ingenioso, original y muy bello.

- Daniel en "Confesiones cautivas" www.poemasmenores.blogspot.com/ Por sus poemas de sensibilidad SUBLIME, que envuelve y cautiva.

- Lidia-la escriba en "Precisamente de lo que no se habla" www.deloquenosehabla.blogspot.com/ Por su gran estilo artístico y la MUSICALIDAD de sus versos.

- Roxana en "Palabra del interior" www.palabra-del-interior.blogspot.com/ Porque escribe con la DULZURA DEL ALMA. Sus palabras enamoran a primera vista.

- "Tucumano in London" en http://www.tucumanoinlondon.blogspot.com/ Por su estilo mágico que nos transporta (con palabras y fotografías) a lugares y momentos maravillosos. Contigo viajamos EN EL TIEMPO Y EN EL ESPACIO.

-Trinity_X en "Muñeca Rota" www.elbauldelossuspiros.blogspot.com/, Por la SENSUALIDAD de sus versos, por sus cuidados, sentidos y apasionados poemas.

-"Mariola" en http://www.ladyshar-mariola.blogspot.com/ Por sus palabras, sus comentarios y su personalidad. Gran comunicadora...sencillamente ARROLLADORA.

- Joanfer en "A cau d'orella" www.acauorella.blogspot.com/ Per la seva forma d'escriure, de parlar, d'escoltar...el seu blog és MAGNETISME NARRATIU.

- Juanma en "Juan Manue Giaccone presenta!" http://www.ernestougarte.blogspot.com/ UN GRAN ESCRITOR en toda su genialidad y creatividad. Y mi amigo.

-José Baena en "Diario de Un Mal Poeta" http://www.diariodeunmalpoeta.blogspot.com/ Una sola palabra tuya basta para conmover mi alma. Un poema, un haiku o sólo un comentario y ME DERRITO.

- Jose Jordan en "El inquilino" http://www.janjords.blogspot.com/ Un gran poeta, culto, intelectual, pensador, ARTISTA...TU SENCILLAMENTE LO TIENES TODO.

Las reglas que deben seguir los premiados son las siguientes:

1- Guarda la imagen y postéala en tu blog.
2- Pasa este premio a 12 bloggers.
3- Pon un link a los nominados.
4- Haz saber a los nominados que han recibido este premio comentando en sus blogs.
5- Comparte tu aprecio y pon un link al blog de la persona de la que recibiste este premio.

¿SEXO EN NUEVA YORK?

2010-09-24T16:10:00.005+02:00

Un pequeño pueblo de La Rioja-Imagen tomada por Eau

Mi amiga Sara ha estado en Nueva York este verano y hoy hemos quedado para comer. Me interesan los rascacielos, los museos, las compras en N.Y. Pero por encima de todo, y con todo lujo de detalles, quiero conocer la vida nocturna de la ciudad de la mano de mi amiga. Allí parece tan fácil y divertido ligar. Además Sara es especialmente sociable. Seguro que en quince días habrá conocido un montón de hombres. Y no me sorprendería que volviese con novio y todo.

Euria-Empieza por los hombres y después me cuentas lo demás…
Sara-Pues las compras han ido divinamente.
Euria- ¿Qué? ¿No hay nada que contar? ¿O es un escándalo?
Sara-Sí, sí. Claro que hay para contar, pero es tan patético. Te lo explico para que te ahorres el viaje o el disgusto, en el caso de que algún día aterrices por allí. Frecuenté los bares más chic, rodeada de glamour y de amigos que me ayudaron a integrarme en sociedad. Los hombres eran guapos y directos, tanto, que se acercaban, se presentaban y preguntaban ¿quieres sexo conmigo? Todo eso sin mirarte a los ojos, porque mientras hablaban, no perdían el tiempo, y observaban la minifalda solitaria más próxima. Si contestas que no, la siguiente encuestada es la de la mini. Pero si te decides…que quieres que te diga, el sexo así no tiene gracia, ninguna gracia. Y tú ¿qué? ¿Fuiste al pueblecito de siempre? En La Rioja ¿no?

Euria-Claro. Fue fantástico, como siempre. Normalmente el pueblo tiene unos cien habitantes pero en los días de fiestas serán alrededor de dos mil. Es muy interesante porque hay personas que emigraron del pueblo a diferentes lugares: Alemania, Argentina, Madrid, etc. y regresan siempre en estas fechas. Tienen vidas muy interesantes y muchos ya son mis amigos. Y lo mejor…tienen hijos más interesantes todavía. Y ahí voy. No te lo vas a creer. He ligado en ese pueblo más que en tres capítulos de Sexo en Nueva York. Y no me interrumpas que voy lanzada.

Las primeras noches fueron fantásticas. Amigos, tertulias. Sin darme cuenta me daban las siete de la mañana bailando y charlando. La tercera noche vi a un hombre de unos veinticinco, pelo negro y ojos azules, que venía directo hacia mí. Me dio dos besos mientras su mano abrazaba mi cintura. Pero si es Carlos, el hijo del dueño de uno de los bares, pero cuanto ha crecido y qué guapo. Nunca antes le había mirado así, como se mira a los hombres, digo. Pero ahora sí, porque esa mano casi me hace desmayar. Y como huele. Este chico me gusta. Me gusta mucho. Por cierto tiene veinticuatro.

Carlos-Esta es mi noche libre. Saldré por ahí ¿Nos veremos?
Euria- Nos veremos claro (Madre mía, si no te veo me muero)

…Y nos vimos.

Me encontré con Carlos en uno de los bares (el suyo, para dar más que hablar) y me presentó a su amigo Alberto. Eran las dos de la mañana. Ellos tenían hambre y en los bares sólo encontraban bolsas de patatas chips. Alberto tiene los ojos verdes, pelo castaño y una melenita ondulada que mueve con mucha gracia, dientes blancos y una sonrisa preciosa. Es algo más alto que Carlos, alrededor de metro ochenta y cinco.

-Necesitamos más energía- dice Alberto. Y yo tan incauta (como siempre) pregunto-Tampoco desgastaréis tanto ¿no?- Y Alberto muy rápido responde-Deberías comprobarlo tú misma quedándote con nosotros.

...Y ahí empezaron las risas.

Alberto-¿Tú sabes cocinar?
Euria-¿Quieres comprobarlo?
Carlos-Yo sí.
Euria-Vaya, vaya, esto parece el principio de un trío…. (Pero ¿qué has dicho? Loca inconsciente. Se dice “el principio de una gran amistad”. Ahora te dirán que sí y ¿qué hacemos?)
Alberto-Sí. Me encantaría, yo nunca he hecho un trío. Pero este parece que promete. Eres muy simpática y bailas de maravilla.
Euria-Yo la teoría del trío me la sé divinamente. En la práctica estoy más justa. (Órdago a la grande. Sí señor. No sabes dónde te estás metiendo).
Carlos-Pues nosotros necesitamos practicar.
Jajajajaja carcajadas a trío, mientras la realidad inconsciente va superando con creces todas las fantasías que puedo recordar en ese momento tan mágico como real.

Fuimos caminando hasta una casa de campo, con la intención de cocinar algo, claro. El corazón me latía a doscientas pulsaciones-por segundo diría yo- Me asaltaban las dudas de cómo sucedería todo. Yo soy una mujer tradicional para estas cosas y no sé como se puede complacer a dos hombres a la vez. Cada uno tendrá sus gustos diferentes-eso pensaba yo-Pero mira, resultó que a los dos les encantaban los huevos fritos con risoto (listo en un minuto gracias al sistema de conservación al vació).

Sara-Cuando vayas de nuevo a ese pueblo, me enfadaré si no me invitas. Aunque el lugar es lo de menos, me consta que eres capaz de ligar en el mismísimo desierto. Llévame allí dónde vayas. Pero llévame.

PD: Para ligar no hay nada como nuestro pueblo, el de toda la vida, una sonrisa y muchas ganas de divertirse.

…Y a vivir que son dos días.

LOCURA Y CEGUERA PERMANENTE

2010-09-16T21:36:00.002+02:00

Hay momentos que son regalos de la naturaleza, instantes en los que se abren tus ojos y se llenan los míos de ternura. Un caballo salvaje me mira y curioso me pregunta ¿Por qué vives en un mundo de hormigón, donde las puertas se cierran con tres llaves, los roedores corren y gritan en oscuras cloacas y sobre ellas se levantan muros de soledad geométrica trazada con tiralíneas?

…No vuelvas allí, donde se cierran las ventanas, se insonorizan las paredes y en soledad aprendes varios idiomas, con la ilusión de que alguien te comprenda.

…Aquél no es lugar para ti.

Camino lentamente hacia mi coche y siento tu mirada, clavada sobre mi espalda que te da la razón. Porque en estos montes donde habita la libertad, está mi vida. Y me acuerdo mucho de ti y de aquel día. Y en los ojos de este caballo vuelvo a recordar tu vida.

HOY ME ACUERDO DE MI TÍO

El primer hijo que tuvo mi abuela, fue ciego, debido a que nació sin ojos. Después vinieron nueve hijos más, entre ellos mi padre. Era una época dura y mi familia era muy humilde. Mi tío no aprendió braille, ni sabía que eso existía, aunque era inteligente. Pero comenzaron sus ataques de nervios, debido sin duda a la impotencia, al aislamiento y la incomunicación. Así que terminó ingresado en un psiquiátrico donde finalmente murió de pena a los sesenta años.

Aquel lugar estaba cerca de nuestra casa y yo tenía ganas de conocer a mi tío, así que le convencí a mi madre para que me acompañase un día. Yo tenía cinco años y recuerdo que al verle comencé a llorar. Lo recuerdo muy bien, porque fue la primera vez que lloré por alguien que no fuese yo misma. Un sentimiento maravilloso e inolvidable para mí.

Hace un año decidí abrir este blog y con esta entrada quiero celebrar con cariño el maravilloso recuerdo que tengo de mi tío Federico y el orgullo con el que voy paseando la parte de mi anatomía que más me gusta y que sin duda he heredado de él. SU MIRADA. Capaz de ver mucho más allá (eso dicen), de regalar y recibir la ternura del corazón (eso me gustaría). Una mirada que ha sabido abrirse camino en este mundo de locura y ceguera permanente (de eso doy fe).

…Tienes razón tío. Este cielo de hormigón no es lugar para nosotros.

MARTES

2010-09-07T16:35:00.007+02:00

Imagen tomada por Eau

Pierre llegaba a mi apartamento sobre las siete de la tarde, un solo día a la semana, y siempre el martes. Cenábamos desnudos y hacíamos el amor durante horas. Cuando se iba, me gustaba asomarme a la ventana para verle marchar en su automóvil. Yo creía que aquello era el principio de algo importante y esperaba que las visitas fuesen cada vez más frecuentes. Pero nunca se acercó a mi casa ningún otro día de la semana. Se justificaba, en contadas ocasiones, diciendo que tenía mucho trabajo y que residía en Toulouse, a unos cien kilómetros del pueblo. Parecía que en todas mis historias anteriores me había comportado de forma impaciente, así que en esta ocasión preferí que las cosas sucedieran con calma, sin adelantarme a los acontecimientos. Pero lo cierto es que transcurrido un año, todo seguía como al principio.

Una tarde de verano, de un martes lluvioso y gris, Pierre no llegó. Al día siguiente, por la tarde, me detuve en la cafetería al salir del trabajo. Las siete campanadas de la iglesia, tocaban a boda y la camarera se acercó a la mesa, algo contrariada.
-¿Que deseas?
-Dos cafés. Parece que tenemos boda hoy…
-Sí. Se casa Pierre. El gerente de la fábrica de chocolate ¡Un rompecorazones!...dicen las malas lenguas. Perdona que me entrometa, pero el otro café ¿para quién es?

Allí sentada durante tres horas, me quedé con el alma helada y el corazón petrificado, sospecho que para siempre. Transcurridos dos meses me encontré con Pierre en la calle del mercado. Se acercó para saludarme y ninguno de los dos comentó nada acerca de la ausencia durante todo ese tiempo. Ese mismo día por la tarde, me telefoneó para decirme que echaba de menos nuestros encuentros y que deseaba volver a verme.

Supongo que una mujer enamorada hubiera aprovechado la circunstancia para exigir daños y perjuicios, pedir explicaciones o gritar como mínimo durante una hora. Pero yo únicamente quise cambiar el día por el miércoles. Todos los nuevos martes iba al cine con una amiga y no me apetecía cambiar esa costumbre.

Todo volvió a la antigua normalidad y continuaron las visitas semanales de Pierre durante dos años. Un día muy soleado, de un miércoles como tantos, me buscó emocionado con la intención de decirme que se había separado de su esposa (desde hacía un mes) y que deseaba vivir conmigo, porque siempre me había amado. Pero esa tarde no encontró a nadie en casa y regresó, como cada vez, al aparcamiento que había al lado de la iglesia. En esta ocasión me pareció verle a lo lejos. Yo iba vestida de blanco y entre la lluvia de arroz y los pétalos de rosa, pude comprobar que Pierre levantaba la mano para saludarme con un gesto algo triste.

Entonces observé como se alejaba una vez más en su coche, recorriendo la misma calle de siempre.

EL PANTEÓN DE MIS SUEÑOS

2010-08-30T15:45:00.003+02:00

Tras la tormenta. Por Eau

Escondido tras la calma, en mitad de la nada, se despierta el cementerio de los amores desperdiciados, y voy buscando el nombre con tu lápida. Te pregunto quién, si palmera, viento o nube que un día me acercó hasta ti. De haber sido agua, buscaría tu rostro reflejado en un charco y de haber sido lluvia la savia en tus ramas. Al calor del sol evaporar tus gotas con el fuego que me sobra por desuso, hasta hacerte nube. Y de ser viento, huracán de mi último aliento, que te devuelva a este desierto mío, para ver llover tus lágrimas que escondes enterradas en la arena y amarrarme a tu tronco, de haber sido raíz.

...Y sigo buscando entre mármoles rosas con la esperanza de encontrarte vivo en el panteón de mis sueños, para tropezarme hasta tres veces, de haber sido piedra.

...O cortesana complaciente en tus fantasías, de haber sido sólo un sueño.

UNA TARTA MÁGICA

2010-08-28T20:29:00.005+02:00

Un regalo de Caly Arrieta

Una fiesta estupenda, con una gran tarta y tres velas que me otorgan el poder de conceder deseos imposibles. El rumor se extendió por todo el reino hasta llegar a los valles vecinos y atravesar fronteras. Todos se presentan en mi casa con ruegos y súplicas. Alí Babá me confiesa que los ladrones se cuentan por millones y la cueva se quedó pequeña. Cenicienta ha comenzado una nueva vida, estudia en la universidad, quiere donar su escoba no mágica y cambiar la hora de regreso a casa, porque está harta de salir de marcha con una calabaza a cuestas. El Lobo pregunta por el cuento de reclamaciones porque Caperucita ha crecido y no es tan buena como se supone. La Bella Durmiente prefiere que le bese cualquier plebeyo antes que dormir media vida esperando a su príncipe. A la Bruja se le rompió el espejito mágico y quiere una pócima contra la mala suerte. De la belleza se encarga su cirujano plástico. Pinocho solicita justicia, alegando que son muchos los mentirosos y que a ninguno le crece la nariz. Hasta el Genio de la Lámpara ha renunciado a su cargo, harto de conceder deseos egoístas y mucho dinero. ASÍ VA EL MUNDO...DE MAL EN PEOR.

He intentado atender todas sus peticiones. Tú también estás invitado. Piensa, hay tantas injusticias. Uno, dos, tres. Cierra los ojos y sopla…Eso sí, el primer trocito de tarta es para mi amigo Caly.

ESTE VERANO...

2010-08-04T16:29:00.003+02:00

A las tres les encanta el mar y la playa, pero ahora mismo Eau y Euria están discutiendo porque siempre eligen el mismo destino, en la costa del Mediterráneo, para disfrutar de sus vacaciones. Eau es muy romántica y le encanta volver cada año al mismo lugar, con los mismos vecinos y el mismo pueblo. Madrugar y dar paseos sola por la playa, comprar el pescado en la lonja y cocinar para todo el mundo. Euria prefiere salir por la noche con sus amigos, es muy aventurera y recurre con frecuencia a las escapadas improvisadas que a veces resultan algo inoportunas.

Idoia no dice nada, sólo quiere descansar. Este año ha sido muy intenso a nivel laboral y complicado en lo familiar. Ella prepara las maletas para las tres y piensa en los libros que ha de incluir este verano. Uno de ellos será sin duda La vuelta al día en ochenta mundos. A las tres les encanta Julio Cortázar y esta novela será su particular forma de “viajar” evitando las discusiones.

Idoia no dice nada…Pero ha elaborado una lista de ruegos y súplicas para estas vacaciones, y la ha colocado en la página siete, a modo de punto de libro.

Para Euria:

Este verano no quiero líos. Todos sabemos que eres atrevida, más si te lo proponen e infinitamente más si te retan. Pero este mes quiero tranquilidad. Así que las aventuras de alto riesgo, quedan pendientes para el próximo invierno. Amigos los que quieras, dentro de un horario razonable. Y nada de subirte al coche y desaparecer del mapa.

Para Eau:

Está muy bien que seas servicial, más si te lo propones e infinitamente más si te halagan. Pero no hace falta que cocines para todo el vecindario. Te recuerdo que sólo con los de casa, ya somos siete. Y si te queda un rato libre, no salgas a correr como desesperada del maratón…Con los paseos en bicicleta, nadar y el yoga, tenemos las tres más que suficiente para estar en forma.

Para todos mis seguidores:

Las trillizas (Eau, Euria e Idoia) cumplen años el día veinticinco. Se ruegan felicitaciones, besos o poemas en forma de comentarios. Están en su casa. Se aceptan idas y venidas sin limitación de horario. Las puertas permanecerán abiertas durante todo el mes.

En la nota no se detalla cuantos años cumplen…Mejor estar callada que verse obligada a mentir.

Muchos besos a tod@s y gracias infinitas por nuestras palabras compartidas y por estar ahí.

NOSOTRAS

2010-07-27T22:17:00.007+02:00

Sentada sobre una piedra a orillas del río Segre, me acerco a Paola, una mujer especial, bella, valiente y con mucho carácter, como sospecho que son las mujeres…de allá. Tras varios intentos por mi parte, finalmente consigo entablar conversación con ella. Permanecemos varadas durante una hora en las frías aguas del Segre, y se va forjando una confianza mutua. Mientras, ellos, observan atónitos, ya que no es normal que dos mujeres soporten quince grados (según termostato de ojímetro) tanto tiempo, a no ser que sean las dos…de allá.

La corriente del río nos arrastra aparentemente, pero no, porque resulta evidente que las dos somos como esquejes migratorios que echamos raíz incluso en un vaso de agua.

Idoia-¿De dónde eres? Quiero decir, tu acento es evidente, pero no sé si eres argentina o uruguaya.
Paola-Nací en Uruguay y a los quince fui a vivir a Buenos Aires ¿Querés mate?
Idoia-Sí.
Paola-¿Sí? Y vos ¿de dónde sos?
Idoia-Nací en Pamplona y a los veintitrés me fui a vivir a Barcelona ¿Tienes alfajores?
Paola-¿Seguro que no tenés algún pariente argentino?
Idoia-Posiblemente sí. Un día te lo explico ¿Has oído la noticia de la radio? La dirección de tráfico habla sobre el teléfono móvil y recomienda introducir en la agenda el primer número de la persona a la que se ha de informar con prioridad en caso de tener un accidente grave.
Paola-No lo oí ¿Como lo conseguís eso?
Idoia-Se ha de introducir el nombre de la persona de contacto con las dos letras “aa” por delante. De esta forma aparece el primero de la lista, tu marido, tu novio o la persona que tú decidas. Ella recibirá la primera llamada.
Paola-No lo veo necesario, en mi caso. La primera persona de mi agenda, ordenada alfabéticamente es AMOR. Es fácil de arreglar ¿No?
Idoia-Por supuesto Paola. Como se nota que vos sos de allá. Me has recordado el poema de Mario Benedetti. USTEDES Y NOSOTROS ¿Te lo recito?
Paola-Por favor…

Ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial

nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual

ustedes cuando aman
calculan interés
y cuando se desaman
calculan otra vez

nosotros cuando amamos
es como renacer
y si nos desamamos
no la pasamos bien

ustedes cuando aman
son de otra magnitud
hay fotos chismes prensa
y el amor es un boom

nosotros cuando amamos
es un amor común
tan simple y tan sabroso
como tener salud

ustedes cuando aman
consultan el reloj
porque el tiempo que pierden
vale medio millón

nosotros cuando amamos
sin prisa y con fervor
gozamos y nos sale
barata la función

ustedes cuando aman
al analista van
él es quien dictamina
si lo hacen bien o mal

nosotros cuando amamos
sin tanta cortedad
el subconsciente piola
se pone a disfrutar

ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial

nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

La imagen de este post pretendía ser una fotografía de las sirenas varadas del Segre, en biquini. Pero he tenido problemas y el archivo no se descargó correctamente. Por suerte, me consta que...si algo tenemos en común, USTEDES Y NOSOTROS, ES UNA GRAN IMAGINACIÓN…

PERSONALIDAD MÚLTIPLE

2010-07-20T18:28:00.004+02:00

Con este post abriré una serie dedicada al automóvil de Eau, Euria e Idoia. Narraré las idas y venidas de una mujer independiente que acostumbra a mezclar la realidad y la ficción hasta el punto de no distinguir la primera de la segunda (y viceversa) en muchas y variadas ocasiones.

No se trata del coche que EAU desea. Ella sueña con un velero, ha viajado en globo y siempre se desplaza en bicicleta. Tampoco es el automóvil ideal para EURIA, porque es la impaciente del trío. Le encanta llegar rápido a todas partes y un deportivo de dos plazas hubiera sido perfecto para ella. Pero IDOIA es una mujer práctica y además es la que toma las decisiones en esta casa. Así que adquirió un vehículo de segunda mano. Una ganga que le permite dedicarse a una de sus aficiones (recorrer los Pirineos), salir a Sitges con sus amigas, ir todos los martes al cine con sus vecinas y viajar sola o acompañada sin limitar el tamaño de sus maletas ni la dificultad de la ruta.

Además IDOIA vive perseguida por el número siete desde su más tierna infancia. Así que finalmente adquirió un todo terreno de siete plazas que se adapta perfectamente a su estilo de vida. Está convencida de que algún día conseguirá atravesar el desierto de Marruecos con él, utilizando para dormir una tienda que se instala en el techo. Mucho me temo que si ella se lo propone, tanto Eau como Euria no tendrán más remedio que acompañarla en ese viaje. Estamos hablando de unas trillizas siamesas unidas por el alma.

En el maletero hay una botella de vino Idoia Negre. Un tinto del Penedés que adquirió expresamente para celebrar la compra del SIETE PLAZAS.

Dos semanas después Idoia asistió a la boda de Claudia, una amiga de Sitges. Se reencontró con viejos amigos comunes, entre ellos Roger. Un chico con el que Idoia había coqueteado hace años pero que nunca se pudo “materializar”.

Idoia se despertó el domingo en el apartamento de Claudia y decidió que lo mejor sería regresar a casa en su coche.

-Buenas tardes Idoia.
-Hola Roger. Yo ya me iba.
-Es domingo ¿Qué prisa tienes? Podríamos salir a dar una vuelta. Yo vine en tren ¿Me llevas?
-Bueno. Comes algo y te acerco a casa.
(…)
-Antes me gustaría ir a la playa.
-Lo siento Roger pero no llevo bañador.
-No importa. Vamos igual.

Roger le indicó un camino mientras Idoia conducía y en treinta minutos estaban en una playa desierta. Los dos pasaron algo más de tres horas en esa cala, recordando viejos tiempos.
(…)
-¿Te llamo?
-Cuando quieras.

Idoia esperaba la llamada de Roger. Bueno, realmente no deseaba recibir su llamada, pero se supone que eso es lo que debía suceder. Antes de que Idoia empezara a lamentarse de lo ocurrido en aquella playa, Euria ya le convenció de que era mejor así -Después de todo ese tipo es un poco estirado. Lo tienes que reconocer. No sé que le viste- Además Eau estaba convencida de que ese hombre era poco sensible y no sabía escribir…un desastre, vamos.

-Tenéis razón las dos. No debí desenterrar aquel asunto del pasado. Pero al menos ha salido bien. Quiero decir que no llama, ni falta que hace. Estoy tan contenta que se me ocurre que vamos a celebrarlo las tres por todo lo alto. Voy al aparcamiento y traigo la botella de vino. Preparo una cena y brindamos por nosotras y nuestro automóvil.

Una vez olvidado el incidente y transcurridos dos meses…

-RING! RING! RING!
-Hola. ¿Cómo estás? Soy Roger, el de la boda.
-Sí, sí. Ya caigo.

EL SABER SÍ OCUPA LUGAR

2010-07-14T20:34:00.003+02:00

Me interesaba aprender de forma autodidacta algunas cosas que no sirven para nada -aparentemente- pero que mi intuición me decía que pueden resultar muy útiles en ciertos momentos de la vida. Los juegos malabares, caminar sobre las manos haciendo el pino, orientarme con las estrellas, bailar la danza del vientre o fabricar un reloj de sol.

Estaba de vacaciones en la playa compartiendo apartamento con unos coleguitas. Joan, un amigo del grupo, comentó la posibilidad de alquilar un pequeño catamarán, para cuatro plazas, sin necesidad de ningún título. Los otros dos chicos se apuntaron rápidamente. Quedaba una plaza disponible, pero las chicas contestaron que preferían salir de compras. A mí me gusta ir de tiendas, pero sé desde hace tiempo que es preferible ir sola. Las mujeres tendemos a las comparaciones y a la imitación en el estilo. Debe ser una reminiscencia de la infancia, cuando las mamás vestían a todas las niñas de la familia con el mismo vestidito de domingo. Yo como no tengo hermanas, nunca he vestido igual que nadie. Una costumbre que me gusta seguir conservando.

-Yo sí que me apunto a la navegación.

Lo reconozco, los hombres de mar son mi debilidad. Si además son poetas entonces estoy perdida. Se acercó a nosotros un monitor de vela, Asier, ocupamos un catamarán y nos dirigimos mar adentro. El monitor sólo permanecería un cuarto de hora con nosotros para darnos las instrucciones necesarias, debido a que era agosto y estaba liadísimo con los cursos de windsurf. Yo no presté demasiada atención a sus palabras. Primero porque ya sabía navegar, algo que aprendí hace tiempo y segundo porque las rastas doradas del marinero me tenían obnubilada. Pero no tenía grandes esperanzas de ligar con él. Una tarea demasiado difícil estando acompañada por tres caballeros. Aunque pensándolo mejor el problema debía ser que Asier ni siquiera me miraba. Seguro que le debí parecer una princesita. Pero prefiero quedarme con la excusa (los tres caballeros) que con la realidad (sencillamente no le gusto). Una cuestión de autoestima, supongo.

Estábamos a unos trescientos metros de la orilla (a ojo) y un compañero de la escuela de vela pasaba con una moto de agua bastante alejado de nosotros. Asier vio la oportunidad perfecta para regresar montado en la moto con él. Nos explicó que en caso contrario debería volver nadando y perdería mucho tiempo. Así que Asier comenzó a gritar el nombre de su colega, y los tres caballeros lo repitieron gritando todavía más. Agitaron los brazos encarecidamente, pero la moto giró en sentido contrario, hacia la orilla, nos perdió de vista y Asier quedó desesperado.

Fue entonces que se produjo un tremendo silbido, de esos que significan –te estoy llamando. El motorista de agua, al oírlo, giró la moto repentinamente y Asier agitó los brazos. Se oyó otro silbido algo más suave, de esos que dicen –estoy aquí. Nos localizó rápidamente y vino en busca de su compañero. Asier giro su cabeza hacia mí –la princesita que silba como un pastor- con cara de sorpresa y admiración. En ese instante lo supe –con este chico tengo muchas posibilidades.
Después de la tarde de navegación, regresé a la oficina de la escuela de vela para recoger mi bicicleta y se acercó Asier para darme las gracias. Me dio un papelito en la mano que decía -¿me enseñas a silbar?- Y debajo su número de teléfono. Siempre llevo encima papel y bolígrafo y además prefiero que me llamen ellos. Así que escribí otra nota –te enseño lo que quieras. Y al lado otro número de teléfono, el mío.

Dos días después regresaba al apartamento con cara de felicidad y cansancio. Joan me preguntó:
-¿Por qué motivo nunca ligas con amigos? nosotros ¿por ejemplo?
-Sabes que nunca mezclo la mistad con los líos.
-Pero si nosotros casi no te conocemos. No somos tan amigos. Si no me vuelves a hablar tampoco pasaría nada.
-Desde luego Joan que no somos tan amigos. Me refería a mi amistad con Sonia, que te recuerdo que es tu novia y que no ha podido venir con nosotros porque está trabajando.

Aprendí a silbar sola a los ocho años. Pensé que podría resultar útil en situaciones difíciles. Por ejemplo si me viese perdida en la montaña, sobre todo en invierno. O en el caso de que entre un tumulto perdiese de vista a mis padres (siendo niña, se entiende). Opino que el saber sí ocupa un lugar, muy importante en algunas ocasiones y muy placentero en otras.

ENTRE LAS SIETE Y LAS OCHO

2010-06-25T19:21:00.005+02:00

Los días transcurrían entre la rutina y el estrés de la casa y el trabajo. Entre los platos y las probetas de dos mundos tan lineales como aburridos. Sentía, en todo caso, un leve acercamiento a la felicidad cuando se despertaba a la vida, entre las siete y las ocho de la mañana, momento en el que lavaba y peinaba las ondas de su larga melena, que la naturaleza (quién si no) le había otorgado generosamente. Se sentaba, como cada vez, con la cara lavada y el cabello perfumado y desayunaba cada día en la misma silla de la cocina. En ese instante, el mundo prometía ser diferente y tal vez hoy (cuando si no) imaginaba que pudiera ser el día cero de su próxima vida, confeccionada a la carta, con todos aquellos platos que le fueron vetados por su linaje y todos los postres prohibidos por la moralidad de mentes estrechas y causas ajenas.

Como mujer emprendedora ya se había deleitado con las últimas novedades culinarias. Una carta degustación con platos esporádicos de artesanía, sin posibilidad de repetir otro día o en otro restaurante, porque no podría recordar tan siquiera su nombre y difícilmente su apariencia (o quizá sí). Un bello instante que solía quedar reducido a lo que era. Un aperitivo de nouvelle cuisisine que resultaba muy atractivo a la vista y que el paladar nunca conseguía averiguar en su degustación. Toda una tentación que rompía con el clasicismo de la cocina tradicional.

Ella estaba convencida de que su problema era no haber podido disfrutar de las cosas más cotidianas de la vida en el momento oportuno. Se sentía como una niña que nunca probó las chucherías, y ahora, mujer adulta estaba rodeada de algodón de azúcar y caramelos por doquier. Pero las golosinas no endulzan el alma de la misma forma con diez años que con cuarenta, por mucho que te atiborres. Y lo mismo le sucedía con los besos.

Él adoraba ese momento de la noche, entre las nueve y las diez, cuando ella aparecía con la cara lavada, los pies desnudos y silenciosos como el aroma de flor de naranjo de su cabello, que delataba sus pasos subiendo por la escalera. Su mirada descalza y libertina, pero confiada de que ya no existe piedra en el camino que arañe sus talones ni desvíe su libre e imprevisible trayectoria. La amaba desde el mismo instante en que ella le besó y le aseguró que su corazón era complicado y difícil. Él decidió como si se tratase de un reto, seguir los pasos de su corazón herido por encima de cualquier dificultad. Sus pies curtidos descendían por las las escaleras y se cuestionaban si merecía la pena esa tenaz persecución. Pero lo cierto es que se sentía deliciosamente encaprichado entre el aroma de flor de naranjo y tortilla de patatas que respiraba tras sus pisadas.

LAS CEREZAS ROJAS Y EL VINO TINTO

2010-06-08T15:32:00.006+02:00

Cerezo en flor - Por Eau

Nos conocimos hace un tiempo e intercambiamos nuestros teléfonos. Después de varias llamadas, interesantes conversaciones y divertidas carcajadas que ponen de manifiesto una alta empatía, Pablo me llama una vez más por teléfono y yo me lanzo.

-Hola Eau! Cenamos juntos el viernes? .
-De acuerdo, pero esta vez preferiría que fuese en mi casa. Te parece?
-Me encantaría Eau. Yo llevaré el vino y una sorpresa. Por cierto, nunca te lo he preguntado. A ti como te gustan?
-A mí me gustan inteligentes, honestos y desinhibidos.
-Eso está muy bien pero me refería a los vinos.
-Ah, los vinos!!! Me gustan con cuerpo…mucho cuerpo, reserva o gran reserva para las ocasiones especiales, y crianzas ligeros y afrutados para cualquier ocasión. Siempre, eso sí, acompañado por…
-No me lo digas. Por…un hombre inteligente y honesto?
-O dos, pero desinhibidos…Es broma!!!!!. Quería decir acompañado por…cerezas.
-Sí, sí, broma…Yo por si acaso apareceré solo, con un reserva y unas cerecitas.
-Y a ti Pablo, como te gustan?
-Hermosas y rojas, y no me refiero a las cerezas.
-Ja,ja!!! Yo me refería a las cenas. Ligeras o copiosas?
-A mí me gusta que me sorprendan.

Indudablemente Pablo es muy inteligente, bastante desinhibido y estoy segura de que también es honesto, porque es relativamente pobre y bastante irónico. Resulta que los hombres inteligentes y traidores acaban siempre siendo millonarios o se quedan amargados en el intento. Los honestos, en cambio, terminan siendo humildes y con un gran sentido del humor, que suele ser directamente proporcional a su grado de inteligencia.

Hemos terminado de cenar y Pablo se aproxima, me abraza por la cintura y me besa.

-Estaba todo buenísimo. Salimos a la terraza?
-Sí claro. Antes quisiera comentarte algo acerca de mí. Quizás yo no sea tan hermosa ni tan roja como a ti te gustan.
-Vamos Eau! Eres una mujer hermosa y podrías conseguir a cualquier hombre adinerado, y lo sabes. Eres inteligente y podrías llegar a ser uno de ellos por ti misma, si quisieras. Si no lo haces, es porque eres mucho, mucho más roja de lo que tú te crees. Nunca lo olvides. Y ahora salgamos a la terraza. Sí?

MI PINACOTECA

2010-06-01T20:22:00.005+02:00

Las pequeñas ventanas de mi casa (ayer), no me permitían contemplar la pradera. Disfrutaba, eso sí, del único y majestuoso balcón que la finca me ofrecía: el prado. Allí comencé a admirar la naturaleza, la gente paseando y las formas peculiares que consiguen pintar las nubes como si se tratase de un lienzo azul. El cielo posee un poder premonitorio. Los pastores lo saben y lo interpretan como nadie. Porque la materia inerte, ahí arriba, adquiere la propiedad de agruparse dando forma a nuestros sueños y al poco tiempo la realidad viene a nosotros disfrazada cirros, nimbos o tormentas.

Tiene mi casa (hoy) pequeños detalles que sólo se encuentran en las calles: algunas paredes con ladrillo exterior, salón comedor cocina, todo en uno sin puertas ni pasillos, y un ventanal de seis metros de ancho (desde el suelo hasta el techo), formando literalmente una pared de cristal. Me siento en el sillón colocado estratégicamente enfrente de la ventana, como si fuese un banco del parque con vistas dirigidas a mis nubes como frescos de pinacoteca temporal. A veces salgo a mi jardincito, pequeño, con dos hamacas, que por la noche es ideal también para observar las estrellas.

Me tumbo de día y observo los cúmulos, mis favoritos. Son flexibles como algodón de azúcar blanco y adquieren formas naturales, imitando el espejo que tiene en la tierra, como cocodrilos o elefantes que se difuminan en un instante para transformarse en formas mágicas que crea nuestra mente, como el Unicornio (de Silvio). Y de nuevo en segundos lo vemos perdido, igual que ayer. Extraviado.

Pero la materia inerte es mágica y cuando la miras muy de cerca, muy aumentada, observas que las partículas microscópicas son capaces de agregarse también para conseguir formas muy peculiares. Y donde otros sólo ven “artefactos microscópicos” (errores de visión), veo yo historias de amor o miedo.
…Porque hay noches en las que los átomos parecen agruparse en forma de pánico y las pesadillas son de color gris como las nuestras y la soledad se adormece en el desequilibrio natural.

…Porque hay días en los que el color se apodera de la vida. Unos miran y otros bailan. Van de fiesta y se enamoran, como nosotros.

…Porque hay también seres gregarios que viven unidos de por vida con un objetivo común, la supervivencia.

...Pero al regresar a casa, mientras las nubes transcurren, encuentro poemas de deseo suspendidos en la pared de ladrillo, en la mesa o sobre el sillón que observa confundido el firmamento. Poemas a veces desmoronados por el suelo, que no son para mí. Pero soy equilibrista y bailo sin pisarlos porque sé que me deseas y que a los dos nos gusta tu juego. Porque las letras, como la materia inerte, adquieren también la capacidad de agruparse en tu mente formando versos que permanecen grabados en mi alma de papel virtual.

"Mi madre fue muy imaginativa y con una cierta visión del mundo. No era una gente culta pero era incurablemente romántica y me inició en las novelas de viajes. (...) Mi madre leía mala literatura, no era culta pero su imaginación me abría otras puertas. Teníamos un juego: "Mirar el cielo y buscar la forma de las nubes e inventar grandes historias." Esto ocurría en Banfield. Mis amigos no tenían esa suerte. No tenían madres que mirasen las nubes."

Julio Cortázar

TU MIRADA

2010-05-27T21:43:00.009+02:00

Ojos que a veces no ven,
y que a menudo me miran,
ojos que casi siempre están,
boca que casi nunca predica.

CORDURA TRANSITORIA

2010-05-17T18:14:00.006+02:00

-¿Te acordaste de comprar el pan al salir del colegio?
-Mamá…no recuerdo ese encargo.
-Claro que sí. Siempre tienes la cabeza en las nubes ¿Hay algo que te preocupe?
-Salgo con la bicicleta a dar una vuelta.
-¿Con alguien?
-Sola.
-Ay hija. Cuando vuelvas entra en la panadería ¡Ya sabes!
-Sí, sí…el pan.

Bajando las escaleras, sentada en la bici (así soy), me preguntaba qué clase de mutación neuronal afecta a mi pensamiento para que me distraiga con cualquier excusa a partir de la cual mi imaginación crea una infinidad de historias paralelas. Y de cómo sueña despierto mi yo más consciente, mientras mi más profundo subconsciente es capaz de hilar una perfecta conversación mantenida en voz alta, para uso posterior de todos mis testigos como prueba de mi locura transitoria.

Paseando por la blogosfera me sucede lo mismo. Acudo a una casa virtual para corresponder con un comentario y mi subconsciente se distrae. Me paro. Encuentro un cuadro. El beso. Mis ojos recuerdan el complemento circunstancial de lugar en el que mi corazón quiso vivir ese instante. Pero ahora sí, me acuerdo. Estuve. ¿Acaso no son esos rectángulos que revisten tu cuerpo, las ventanas que abrí un día para mirar impúdicamente, con esa curiosidad mía, tan ingenua en apariencia?

"El beso" Gustav Klimt

¿Acaso no son mías esas redondeces que albergan mis locuras, aquellas que mostraba con lascivia recordándote los hijos que nunca tendríamos? No recuerdo, sin embargo, qué fue lo que dije o callé para verme hoy así, inconscientemente postrada. Ni recuerdo aquel beso en la mejilla, de tu rendición fraternal ante la desesperación.

Me pregunto dónde viajó mi yo más consciente, mientras el destino me retrataba. Quizás estaba cocinando, preparando en voz alta mi especialidad (ajoarriero), imaginando que me observabas desde cualquiera de tus rectángulos, para crear un mosaico de sueños y tiempos, con el regalo de mis círculos. Quizás.

Solo creo recordar vagamente que la realidad me concediera un instante de cordura. Me distraje al parecer, en un camino recorrido por bicicletas y niños incautos que se lanzaban al vació tras alcanzar un montículo. Me decidí (si ellos pueden yo también), y fue entonces que mi ser soñador y mi ser viviente, se fusionaron en uno solo, bofetón incomparable, que me fracturó la muñeca y me recordó para siempre que…

-Ahora sí que la he pifiado. Lo siento mamá. Me temo que esta noche, en casa, no tendremos pan para la cena. Mejor vivir en las nubes. Mejor pensar que...

"LA VIDA ES SUEÑO"

Cuando un hombre se dispone,
restado, altivo y valiente,
a salir con una empresa
aunque por trato le entreguen
lo que valga más, sin ella
necio y desairado vuelve.

Yo vengo por un retrato
y aunque un original lleve
que vale más, volveré
desairada; y así, déme
vuestra alteza ese retrato,
que sin él no he de volverme

Calderón de la Barca

IL EST POUR TOI, ES PARA VOS

2010-05-08T17:24:00.009+02:00

Emprendí un viaje sin planificar y el destino me condujo hasta la ciudad de Praga. La oferta hotelera en aquel entonces era muy limitada y las circunstancias me llevaron a dormir en una pensión, gracias a un joven que hablaba un inglés más ininteligible que el mío y que amablemente me ofreció su casa. La segunda noche me invitaron a cenar. Con ellos vivía una señora que rondaba los sesenta años, poseía una elegancia asombrosa y tenía un gran interés por charlar conmigo. Ella era francesa y eso facilitó nuestra conversación. En su juventud trabajó como bailarina en París y decía que me parecía mucho a su mejor amiga, a la que no veía desde entonces. Al despedirnos me dijo: - Eres preciosa y encantadora, como mi amiga Michelle. Mi siguiente ciudad, irremediablemente fue París, donde el glamour de la cultura parisina me dejó completamente fascinada.

Hace algún tiempo, este blog recibió su primer elogio “BLOG IRRESISTIBLE” por gentileza de uno de mis bloggers favoritos Joanfer "Filosofia avui". Según sus indicaciones podía concedérselo a alguien o quedármelo yo. Cuando recibí el premio pensé en el glamour parisino y en aquella señora francesa que residía en Praga…Me hubiese gustado dárselo a ella.

Transcurridos dos meses, leí el post de uno de mis escritores preferidos Ernesto Ugarte, en el que aparece un teléfono rojo y unas palabras que me limito a copiar.

Ernesto Ugarte presenta!

SIGNAL ROUGE

- Donnez-moi un signal rouge et il y aura beaucoup de littérature le samedi, je vous promets...(- Dadme un señal roja el sábado y habrá mucha literatura, os lo garantizo…)

Hace unos días me permití dejar un comentario en esa entrada, que dice así:

- Tu as un message d'Eau dans le répondeur de ton téléphone rouge : On passe pour mon château à reprendre un cadeau…samedi suivant ( - Tienes un mensaje de Eau en el contestador de tu teléfono rojo: Pasa por mi castillo el próximo sábado y recibirás un regalo)

Hoy sábado 8 de mayo entrego el título de BLOG IRRESISTIBLE…Para vos!...Il est pour toi! http://www.ernestougarte.blogspot.com/

…Por tu talento, por tu creatividad y porque tus relatos me transportan a otros mundos, tu blog se queda definitivamente con este premio que a partir de ahora pasa a ser intransferible.

MIS PRIMEROS LATIDOS

2010-04-29T18:13:00.005+02:00

Como si se tratara de ayer, recuerdo aquel instante en el que la fotografía inmortalizó uno de los días más bonitos de mi vida. Me gustaba ir a clases de guitarra, era capitana del equipo de balonmano y soñaba con ser bailarina. En mi espalda había un radiador cuyos perfiles de metal se clavaban en mi piel. A la izquierda, mi hermano pequeño sentado en una silla de nuestra cocina. Debían ser las seis de la tarde y habíamos regresado los dos de la piscina.

Todo ocurrió la noche anterior. Yo dormía en una habitación y mis cuatro hermanos varones en otra. Pero desde los seis años padecía de ataques de pánico nocturnos. Por este motivo muchos días en los que mi padre estaba fuera, yo dormía en la misma habitación que mi madre, junto al salón, donde había una televisión.

Me acostaba hacia las diez y mi madre se quedaba viendo la tele y el arrullo del sonido me adormecía. Pero esa noche me despertó una voz imponente, de un ritmo y cadencia sublime. El pecho y mis oídos quedaron ensordecidos por mi propio latido. Me levanté sigilosamente para ponerle rostro a aquellas palabras y allí, escondida detrás de la puerta, asomando mis ojos clandestinamente, estaba él, sentado en una silla, actuando en un teatro e interpretando un monólogo que me enseñó el lugar exacto en el que yo tenía el corazón. Las piernas desnudas paralizadas y mis pies clavados al suelo durante unos minutos que a mí me parecieron sólo un instante, momento en el que me enamoré de él a través de sus palabras o quizás me enamoré de las palabras gracias a él, actor y escritor magistral, hombre y genio del teatro por excelencia. Se trataba y lo digo con gran orgullo, de Adolfo Marsillach, porque no se puede ser más guapo (él) y no se puede tener mejor gusto (yo).

Aquella fue la última noche que necesité dormir en la habitación de mis padres y nunca más recuerdo haber padecido un ataque de pánico. Y aunque te fuiste hace algunos años, cuando te oigo recitar poesía o releo algunas de tus palabras, todavía me recuerdas como nadie, el lugar exacto, el rinconcito del alma en el que se esconde mi corazón asustado que siempre, desde aquel día, late junto al tuyo.

“Es mejor ser víctima de una injusticia que cometerla” Adolfo Marsillach

Las aventuras de Pinocho

2010-04-23T16:08:00.007+02:00

Agrupando las palabras y silencios que caben en este blog, he compuesto un pentagrama que te invito a recorrer. Él te conducirá hasta un árbol encantado que te da la bienvenida a esta casa mía que desde hoy también será tuya.

Al entrar comprobarás que se trata de un gran castillo forjado con mis sueños y cimentado en el aire, que viaja en el tiempo y en el espacio de mis fantasías. No necesita ventanas para conquistar la luz ni ambientadores para que huela a limpio. Tendrás que acostumbrarte al desorden y a mis idas y venidas porque no siempre estaré en casa. Acepta a mis amistades que acostumbran a ser de lo más variopinto. En mi hogar se respira paz y no existen los gritos ni los reproches. Si alguna vez acudes con deseos de pelea, deja tu espada en el porche y al llegar al tercer escalón olvidarás cuál fue mi ofensa.

Cuando salgas encontrarás una llave sobre la mesa y un libro que se titula “Las aventuras de Pinocho” de Carlo Collodi. Al lado una nota que dice: “Es un placer haberte conocido. Regresa cuando gustes” .

23 de abril. Fecha en la que se conmemora leyenda de San Jordi en su lucha contra un malvado dragón que mantiene prisionera a la princesa del reino. San Jordi resulta vencedor liberando a la princesa y en el lugar donde el dragón derrama su sangre crece un rosal como signo de amor y amistad. En Cataluña es una bella tradición que los amigos y enamorados intercambien rosa y libro, hoy 23 de abril que es además el día internacional del libro.

Este post y “Las aventuras de Pinocho”, lectura que os recomiendo, es un regalo para todos mis seguidores que han colaborado conmigo en la construcción de nuestro castillo encantado.

Imágenes en el bosque Quinto Real (Pirineo navarro). Hay quien dice que las brujas no existen....mi cámara opina que “haberlas, haylas”.

EL RINCÓN DE MIS SUEÑOS

2010-04-16T19:00:00.004+02:00

En el rincón de mi infancia sólo hay un lugar para el juego, con un frontón, una pelota y unas manos a las que apostar el orgullo cada mañana. Mi compañero de juegos se quedó con mi pelota como símbolo de nuestro pacto. Yo siempre acudía a mi cita y sólo con él jugaba. Pero aquella vez no fui y observé desde mi ventana su espera, botando mi juguete en el suelo del frontón, todas las horas de la luz del día sin que yo apareciera.

En el rincón de mis sueños sólo hay un lugar para el juego, con un frontón como espejo y unas manos a las que apostar el orgullo cada noche. Cuando se apaga la luz en mi ventana, oigo tu llamada botando esa pelota en el suelo de mi sueño. Y acudo a mi cita contigo, todas las horas de la sombra de la luna.

En todos los pueblos de mi tierra busco tres rincones: el frontón, el lavadero comunitario y la fuente o abrevadero. En la imagen un recuerdo de mi última visita.

SOLEDAD

2010-04-06T21:44:00.003+02:00

El día y mi cámara se percataron de tu existencia en el jardín que habito junto al barrio del Desamparo. Esta noche mi lente está apagada y orgullosa te digo…
Si te sirviera de algo no tener piernas y alcanzar con tu luz la sombra del ciprés que aguarda tu ausencia después de cada primavera…Si me sirviera el iris para ignorar el color de tu sueño, que persevera en el miedo cada noche al cerrar los ojos…Si me sirvieran las manos para acompañar con palabras esta soledad tuya que me abraza con insistencia…Si te sirvieran mis ardientes caderas para fundir el deseo frígido como el glaciar de tu alma recatada…

Pero las páginas en blanco de tu silencio echan raíces en mi memoria y como el ciprés erguido y triste, aguardo tu ausencia muda y eterna.

CORAZÓN EN QUIEBRA

2010-03-25T18:34:00.004+01:00

Invertí todos mis ahorros en amores de dudosa rentabilidad y acciones de negocios en quiebra emocional. Toda mi renta en bienes inmuebles afectivos me ha sido requisada. Me declaro insolvente frente a la deuda contraída con todos aquéllos que no he querido bien.

La segunda baldosa del suelo de mi cocina esconde una fortuna de papel en 15 sobres que contienen cartas de amor dirigidas a mi propiedad sentimental no declarada. Lo suficiente para vivir de rentas, asegurada contra posibles especuladores.

Después de años de dedicación total y disponibilidad para viajar frecuentemente, hoy comienzan mis vacaciones emocionales indefinidas sin domicilio fiscal. Si encuentran mi corazón no se garantiza recompensa.

FLORES

2010-03-19T20:33:00.003+01:00

Tímidos reflejos de sol entre sus sépalos, revolotea el polen tras sus flores de temporada. Margaritas de tallos verdes y cortos, como hilos desparramándose por el suelo. Tres semanas y caerán sus pétalos y el instante dará sus frutos. Nuevamente germinarán de la tierra, pero nada quedará de él la siguiente primavera, ni tallo, ni raíz, ni latido siquiera.

En cambio tú, flor delicada, estás asida al árbol que alimenta tu lascivia. Invadirán tu belleza en silencios cronometrados. Exhibirás la fruta, cual manzana prohibida, que hasta los que no son de tu estirpe, desearían haber pecado. A tus pies un año más, sólo por verte esplendorosa y deleitarse el otoño con el fruto de tu rama. Aunque hayan sido muchos los que te han deseado y sólo uno (tu árbol) el que te ha poseído.

MIS AMIGAS

2010-03-11T22:40:00.005+01:00

Llamada perdida de Laura en mi móvil. Qué raro. Siempre llama cuando se acerca el primer viernes de mes, que es cuando nos vamos de cena y copas. Pero nos vimos la semana pasada.

- Hola cariño ¿Me has llamado?
- Sí. Nunca contestas al teléfono.
- Estaría en el gimnasio……. ¿Cena y copas?
- No. Sólo café.
- Uyyyy. No me asustes ¿Te separas?
- Peor.
- ¿En qué cafetería quedamos?
- Mejor en tu casa.
- Pero buenoooo ¿Te has enamorado? ¿Vienes tú sola?
- No. Vienen también Mar y Sara.
- ¿Qué? ¿GABINETE DE CRISIS?
- Sí.

Estoy inquieta. Hace cinco años del último gabinete de crisis, también en mi casa…….miedo me dan y pánico me doy.
Laura tiene 40 años. Está casada desde hace 20 (de penalti) con su novio de siempre (desde los 15). Tiene tres hijos.
Sara tiene 38. Es una mujer atractiva. Soltera. Cada nuevo novio vive más lejos. Empezó a los 24 con 100 Km y el record lo tiene en varios 8000, como los alpinistas pero en horizontal. Tiene sus ventajas………dice Mar. Yo sólo veo inconvenientes. Pero ella sabrá.
Mar 41. Casada dos veces, en sendos braguetazos (dos maridos forrados). Dos hijos. Guapa, guapa, guapa………pero guapa. Ahora disfruta de su soltería….y de su fortuna.
¿Y Euria? Bien. Gracias. Yo soy la que no suelta prenda… jeje

- Euria: ¿Café para las tres verdad?
- Sara: Sí. Tú tomarás té, como siempre ¿no?
- Euria: Hoy no tesoro. Hoy empiezo directamente con el patxarán. Si no es imposible resistir al gabinete. Y bien Laura. Tú dirás.
- Laura: Mi marido. Ya no me quiere. Ni me mira. Cada mañana estoy deseando salir a comprar el pan, simplemente para que el panadero me salude, así tan amoroso.
- Euria: ¿Y cuántos años tiene el panadero?
- Laura: Unos 25, calculo.
- Euria: Pues sí. Una edad muy amorosa. Pero ¿qué tiene que ver tu marido con el panadero?
- Laura: Nada. Digo que ya no me quiere y punto.
- Euria: Pero está contigo desde hace 25 años. Si eso no es amor ¿Qué es? Digo yo!!!
- Laura: Esta mañana en la guantera del coche he encontrado un sostén de La Perla, de esos que cuestan 200 euros. No he tenido uno en mi vida. Es de otra, obviamente, y me temo que se lo habrá regalado él…….el muy cabrón.
- Euria: ¿Y es de tu talla?
- Laura: Yo que sé. Preguntas unas cosas.
- Euria: Lo digo porque así ya tendrás uno……de esa marca, digo. Yo me lo pondría para la próxima noche que estés con él (tu marido)…….eso sería la leche.
- Laura: Sabía que dirías algo así. Anda, prepárame a mí también un patxarán de esos. Y Sara, di algo, que tú también…..
- Sara: Que me voy a Caracas.
- Euria: ¿Pero no era de Nueva York tu último novio?
- Sara: Eso fue hace dos años. No sé para que te cuento mis cosas. Yo creo que no me escuchas. Me voy dentro de dos meses. Dejo el trabajo y mi madre me echa de casa…literalmente. ¿Me haces un sitio aquí?
- Euria: Por supuesto. Pero te arrepentirás, porque en dos meses te convenceré para que no te vayas. Y Mar ¿Cómo va todo?
- Mar: Bien. Tengo novio. Un montañero de 30 que trabaja en un refugio del Pirineo y me traslado a Andorra para el próximo septiembre, por el curso de los niños. Ah, tiene 15 años menos que yo. Pero ya se sabe, la edad no tiene nada que ver con estas cosas.
- Euria: ¿Qué cosas? Nunca has creído en el amor. (Por cierto, echando cuentas el montañero tiene 26)
- Mar: Es que no creo. Pero mide 1,90. Ojos verdes. Melenita de esas onduladas…
- Euria: Para, para………tienes razón. La edad no tiene nada que ver con esas cosas.

- Todas al unísono: Vamos Euria cuéntanos algo de ti. Por una vez ¿Cuántos amantes has tenido? Nunca, nunca, nos cuentas nada. Dice mi hermano que estás de toma pan y moja.

- Tengo la solución a nuestros problemas. Un viaje a Roma. Siempre he querido ir, así, en plan amor, pero no ha podido ser. Buscamos un finde larguito, tres noches y………….a Roma.
- Por supuesto Euria. Esas ideas tuyas de salir corriendo siempre dan resultado. Al regreso nos replanteamos todo….que siempre hay tiempo.

EL LENGUAJE DEL BOSQUE

2010-03-03T19:10:00.004+01:00

- Ha parado de llover ¿Vienes conmigo al monte?
- Claro aita (papá) ¿Yo sola?
- Sí.
- ¿Me enseñarás a encontrar setas? ¿Esas urrizizas tan buenas? ¿O el hongo beltza? ¿Salen ahora mis favoritos, los perretxikos (setas de primavera)?... Dicen que crecen en “círculos de brujas”
- No. A ti te enseñaré a leer el bosque.
- Mira aita, si ya sé leer. Eso que tú llamas boj, es el Buxus sempervirens y el roble, un Quercus pyrenaica.
- No Euria. No llames a los seres del bosque por el género y especie. Es como llamar a tus amigos por su apellido. Ahora mismo están ahí para tí. Reconócelos por su nombre común. Si no lo sabes, busca uno que te guste y siempre te acordarás. Fíjate en sus colores, que cambian según la hora del día y la estación del año, igual que las personas. Observa el suelo y el cielo. Escucha el viento, el agua y las voces de los árboles. Si aprendes a amar el bosque encontrarás la paz y serás feliz.
- ¿Y las setas? ¿Puedo aprender a leerlas?
- Vaya…..te gustan demasiado. Eres impetuosa y atrevida y las setas son muy peligrosas. Cuando quieras comerlas llama a tu hermano, él es sosegado, precavido y muy paciente y le he enseñado bien. Tú vendrás a leer el monte, eso te ayudará.

…..Es febrero en mi bosque y son aromas lejanos que el viento ha traído hasta mí. Soplos de zarzamora y frambuesa, ramilletes de romero en mis pies. No es el suelo como siempre, lecho de hojas intactas y frutos repartidos por doquier. Es mi cielo un dosel de ramas desnudas este amanecer. Es ese manto de niebla que me arropa suavemente y son los pinos, mis confidentes, diciendo que él merodea por aquí. Hormigueos por mis piernas que ansiosas buscan sus huellas. Entre los árboles su sombra, se esconde, sonríe y se aleja. El boj, siempre vigilante, dice que vive en una cueva, este nuevo habitante.

MEDITERRÁNEO

2010-02-25T18:11:00.003+01:00

No tiene derrota mi rumbo. Sólo sorpresas y alegría sin demora. Es el viento que me lleva, de ceñida o empopada. Y aunque sabes que mis branquias no se hicieron para tus aguas, tú me acunas en tus olas y bailan en mi proa tus delfines, con su ritmo cercano como de tango. Y rinden sus armas en mi popa, peces espada saludando.

Otros mares son más bravos, pero son sus promesas de frialdad eterna las que me asustan, y es tu calor el que me envuelve, y son tus orillas las que me abrazan con tus gentes apasionadas que aman intensamente, mientras dure la marea. Y zarpo nuevamente, inclinándome sin rendir el palo. Y en cada nueva ruta, la más lejana, por senderos sin pisar. Que no quiero caminos cortos que me ahorren cansancio, ni decepción, por no alcanzar en lugar y tiempo, mi destino.

Que no hay pasos fronterizos entre el cielo y tus olas, ni coordenadas, ni metas, ni papeles, ni banderas. Tu as de guía ata fuerte y no sé vivir amarrada. Que viajo sola en mi barco, bucanero sin patrón, guiado por la libertad de tus ninfas, a la Luna si fuese posible, y si me dejaran al Sol.

¿DÓNDE ESTÁ EL NUEVE?

2010-02-17T19:50:00.004+01:00

El juego del hinque: Variante de la rayuela que en mi infancia he practicado con cierta destreza, consistente en marcar en el barro del suelo, un tablero de ocho cuadrículas (4x2), utilizando un "palo" de acero (un destornillador puede servir en el peor de los casos) que se va lanzando con la mano y clavando en cada cuadro, tal como en el juego de la rayuela se hace con una piedrita y el pie. Con diferencia, este juego es peligroso y poco recomendable, como casi todo lo que recuerdo de mi niñez incauta. El hinque además carece de nueve, ese maravilloso cielo que todos soñamos ganar. Fue mucho después cuando mis manos acariciaron las páginas de tu maravilloso libro, Rayuela, dónde recupera su sentido la casualidad, la sinrazón, el juego y la lógica de los números, quedando atrapada (yo) por una sola frase tuya “Mi libro se puede leer como a uno le dé la gana”.

¿DÓNDE ESTÁ EL NUEVE?

Me dolía respirar. No quería quedarme dormida. Prefería jugar al hinque y dibujar mi rayuela en el barro para ahuyentar mi miedo. Yo no jugué a la china, la charranca, el truque, el cascayú o la rayuela con una piedra, porque la tiza blanca no se marca en el suelo mojado y en mis días siempre llovía. Llovía sobre mojado, en mis noches también. Por eso en el juego del hinque, los aceros afilados dibujaban rayuelas en el barro. Son ocho los números que escribe el metal en el suelo. Pero mi hinque no tiene nueve. El número mágico que significa el Cielo en el universo fantástico de Cortázar. Una rayuela sin nueve es una vida sin Paraíso.

Me reencarné en siete vidas para buscar el nueve. En una se me cerraron las aguas. En otras se dividieron los panes. Condenas sin juicio justo y penitencias de desaliento. Triunfaron los necios, por diablos y no por viejos. Nunca se llamó Lázaro, ni se levantó, ni anduvo. Y en ninguno de mis mundos él puso la otra mejilla.

En la séptima vida, después de cálidos veranos mirando el firmamento, aprendí……que no hay más Cielo, ni Más Allá, que las palabras que resucitan del Nueve de tu Rayuela. Me consta, tras otros tantos gélidos diciembres escribiendo sobre la tierra, que no hay más infiernos que los que clava mi hinque, con fuerza del Uno al Ocho, bajo el barro de las leves pisadas de mis botitas de goma y mi vestido salpicado por el fango de sus tinieblas.

NAIPES

2010-02-12T15:38:00.002+01:00

En la vida, como en el juego, sólo apostamos aquello que estamos dispuestos a perder. Nadie muere por la reina de CORAZONES. Tampoco confiamos en la suerte. Sacamos el as de TRÉBOL, de la manga, pero nunca tiene cuatro hojas. Nos dejamos seducir por el farol de los DIAMANTES. Caemos con gusto en la tentación, aunque nadie nos libra de la mala traición que nos brindan las PICAS. Difícil, en ocasiones, saber quien ganó la partida. Dispuestos, sin dilación, a una dulce revancha, siempre ardiente........el frío para los pingüinos.

…Y mientras la vida siga repartiendo cartas, Damas y Caballeros, no podremos evitar, afortunadamente, seguir HACIENDO NUESTRAS APUESTAS.

CIUDAD MEDIEVAL

2010-02-03T18:32:00.005+01:00

Altiva y orgullosa te acomodas en tus murallas fortificadas, pero tus cañones claudicaron hace siglos. En tus grutas medievales mis amores, que no fueron, me esperan en falsos cimientos de termas antiguas, y busco sus besos lapidados en piedras sin argamasa.

En tus puentes levitan mis anhelos, y en tus verdes majestuosos quedan fósiles mis preguntas. Arcos vacíos que invitan a mi regreso……..a veces para siempre.

Vuelvo infiel del mar que te fue negado y soplas celosa el Cierzo para robarme la brisa. Y por todos tus rincones voy llorando mis ausencias. Y en tu río me despido, cada vez, lágrimas dulces que desembocan y me acompañan junto al mar de recuerdos en que hoy me sumerjo.

Y LAS DOS SABEMOS QUE NOS AMAMOS.........A VECES PARA SIEMPRE

MI CORAZÓN ENTERO

2010-01-27T22:40:00.010+01:00

Paseaban mis ojos por sus nubes y mi mente dibujaba poemas de vapor de agua que nadie leía. Como quien nunca encuentra, porque sólo observa sin buscar nada, mi mirada caminaba por diarios microscópicos en los que contar copépodos, ciliados y gasterópodos que me declaraban su amor eterno. Harto el cielo de mi indiferencia, se concentró la lluvia en nubes microscópicas, para dibujar un príncipe que se fijara en mis ojos y entendiera mis palabras.

“Si guardas mi imagen en el directorio de tu corazón, leeré tus poemas de humo de agua, si me dejas, e intentaré amarte, si tú quieres”

Yo te enseño mi alma. Fíjate bien porque está rota. Las almas pisoteadas jamás cicatrizan. Albergan corazones enteros que nunca se pueden partir. Mira mis ojos, parecen verdes, pero son sólo las lágrimas añejas que el dolor ha coloreado. Si alguna noche te digo que te amo, mi corazón se asustará y mis piernas correrán lejos, muy lejos, para que tú no me sigas, para que nunca me encuentres.

Por eso mi garganta permanecerá siempre muda. Para que mi corazón no lo sepa, para que mis piernas no corran. Y si alguna vez alcanzan mis sentimientos tus oídos sordos, no recuerdes ese poema, que tendré miedo de que mi corazón se entere, y mis piernas salgan corriendo, y tú no me sigas, y nunca me encuentres, y ya no me ames.

TOMA MI ALMA ROTA SI LA QUIERES. LAS ALMAS PISOTEADAS JAMÁS CICATRIZAN. ALBERGAN CORAZONES ENTEROS QUE NUNCA, NADIE, PODRÁ PARTIR.

LA DAMA DE LA CAPA ROJA

2010-01-21T21:19:00.012+01:00

Ella siempre supo que él estaría allí, esperando al acecho. Deseaba descubrir aquel bosque de trolls y sílfides. Cada uno de sus secretos. Profundizar en la perversidad animal. Adivinar por qué sus palabras eran aullidos y sus besos atroces mordeduras. Se sintió embaucada por su mirada agresiva, que nunca le gustó, aunque le sedujo. Llegó a conocer su dolor y resentimiento, y su pensamiento se confundió con el suyo.

Pero Caperucita tenía mucha sed cuando entraba en el bosque. Una noche no lo soportó más y decidió beber del lago. Al acercarse comprobó que no era ella. Sus ojos eran felinos, su mirada sagaz y amenazadora. Su boca mordaz no dibujaba sonrisas y la única luz que veía desde hacía mucho tiempo era la luna reflejada en aquel remanso de agua.

Él, incapaz de mostrar sentimientos ni sonrisas, mirada incisiva, aliento corrosivo y esencia de perversidad, se sentía atraído por el candor de Caperucita. Pensó que la Naturaleza era injusta, pues otorgaba grandes virtudes a criaturas privilegiadas y cualidades atroces a las denominadas fieras, sin aparente justificación. En su mundo no cabía la felicidad ni la alegría. Por eso al menor atisbo de ternura, su corazón se cerraba como perla bivalva.

Caperucita decidió observar al resto de criaturas del bosque. Aprendió de los tres cerditos, de los siete cabritillos y de su mamá, y supo de las fechorías del lobo. Se rodeó entonces de animales bondadosos y creo de nuevo un cielo hermoso para todas sus criaturas.

Pero todas las noches de luna llena del resto de sus vidas, Caperucita sedienta, sentía la llamada invocadora del lobo y se fugaba al bosque encantado para dedicar la noche a su pasión clandestina. Las noches sobrantes del resto de lunas Caperucita se mortificaba pensando que.......AQUELLO NO PODÍA SER AMOR.......¿O QUIZÁS SI?

LA FANTASÍA

2010-01-16T12:52:00.006+01:00

Dos milenios enseñando a nuestros niños que deben ser buenos para que los Reyes Magos les traigan regalos. Roto el engaño, dos mil años enseñando que sigan siendo buenos para conseguir un buen trabajo y mucho dinero. O sea más regalos.

Cuanto debemos aprender los adultos, de la fantasía y la bondad que desprende un niño sin necesidad de nuestros inventos.....POR NO HABLAR DEL PRÍNCIPE AZUL

.......PODEROSO CABALLERO ES DON DINERO
.

ES LA HORA DE LA SOLIDARIDAD

2010-01-15T09:05:00.000+01:00

No existen calificativos para poder definir con palabras el desastre natural de Haití. Una sola imagen por los medios de comunicación vale más que mil palabras. Realmente uno se siente muy pequeño frente a estos acontecimientos extremos y comprueba lo que es importante en esta vida.

Creo que no es el momento de hablar sino de actuar y lo podemos hacer de mil forma distintas, fundamentalmente aportando economicamente nuestro pequeño grano de arena en la medida de nuestras posibilidades. Existen ONG dedicadas a ello como médicos del mundo u otras tantas igual de válidas.

Es hora de actuar y de ello depende la vida de miles de seres humanos.

Por favor pasadlo a vuestros blogs y que este mundo de la blogsfera se solidarice con Haití

Publicado por Jose Antonio Cabrera Ramirez en 04:30

PREFIERO REÍRME

2010-01-10T11:44:00.000+01:00

Ya lo había decidido. Sólo tenía 14, pero me iría lejos, tanto como fuera posible. Tenía 24 cuando lo conseguí. Quinientos quilómetros no era mucho, pero sí lo suficiente. Hasta entonces nada sucedió, nada que me retuviera. Uno de los recuerdos imborrables es la primera Navidad de mi nueva vida. Sola, sin conocidos, sin amigos y trabajando en el turno de noche. Un trabajo como operario, sin especialización, después de haber estudiado una carrera y un máster. Seguro que me tocó el turno de noche, no por casualidad, sino como deferencia por ser la nueva. Vaya detalle navideño.

Me di cuenta, en lo referente a mi huida, que todo seguía igual. Quiero decir que una vez que te han robado la confianza y el orden natural, no se puede hacer un “reset” para volver al inicio. Porque el desorden antinatural es así, se impone por fuerza, y ya no se puede restablecer por muy lejos que te vayas.

Como me considero una persona optimista y alegre, no me convenía enfadarme con el mundo. Que durante mucho tiempo lo hice, pero eso tampoco te devuelve lo robado. Así que decidí “reírme” de mi misma y de la vida, tanto como me fuera posible.

Desde ese momento, demasiado tarde por cierto, todo empezó a cambiar. Tuve mi reconocimiento profesional. A veces creo que me atribuyen incluso más competencias de las que tengo. En cuestión de calendario también me siento privilegiada, aunque valoro mucho el trabajo y la dedicación de todos los colectivos que trabajan en domingos y fiestas de guardar. Además los amigos, los verdaderos, fueron apareciendo poco a poco, en el momento preciso. De los amores mejor no hablo.

En definitiva, si las circunstancias lo permiten y el tiempo acompaña, me apunto a cada fiesta que puedo, me rio a carcajadas y me alegra provocarlas en los demás. Creo que son exagerados al reírme las gracias. Sospecho que puede haber algún interés oculto….¡Quién sabe!

Me encanta disfrazarme. En este caso de Suzanne Valadon para buscar a Toulouse-Lautrec, mi pintor y dibujante favorito, al que por cierto también le fascinaban los disfraces. No os quiero ni contar la cantidad de pintores que hay en Nochevieja buscando su musa. Porque el fin de año en Pamplona es muy especial. Todo el mundo sale a la calle, después de las uvas, disfrazado. Unas veces el disfraz es totalmente improvisado y otras está preparado con tus amigos desde hace meses. Puede ser de árbol, el más alto hará de tronco, los demás de hojas y ramas. O mejor al revés ¿Por qué no? Y es divertido ver, como al llegar la mañana algunas hojas caducan y se fugan con algún pájaro, por ejemplo ¡Que ya se ve de lejos como acabará la cosa! ….Y ES QUE LOS DISFRACES SIEMPRE NOS DELATAN.

Para Candela (Sevilla) que tine un blog muy talentoso "Antes te enseño el culo que me desnudo el alma" que nos entretiene a todos mucho más de lo que ella se cree.

ALLÁ O ACÁ

2010-01-08T17:15:00.000+01:00

Ella: Ese lugar debe ser maravilloso. Tan alto y rocoso, parece el trono del mundo.

Él: A mí me gustan más estas hojas. Su color y su forma. Tan cercanas, parecen el tejido de la propia Naturaleza.

Ella: Yo quisiera ir allí arriba. Saber cómo es aquel lugar, como se ve el mundo desde allí y conocer sus costumbres, sus vidas. Si tú me quisieras acompañar, me encantaría.

Él: Vete sola. Aquí está mi gente, mi mundo, todo lo que necesito. Yo te esperaré.

A su regreso,

Él: Hola amor mío ¿Cómo es aquel lugar?

Ella: Es maravilloso. Desde allí se divisa el Universo. Pareces dominar la Naturaleza. Pero la gente es triste y el clima es gélido. Hay días en los que las nubes se apoderan de la vida y las personas se vuelven ciegas.

Él: ¿Y dónde prefieres vivir? ¿Allá o acá?

Ella: Yo quiero estar donde tú estés amor mío, allá, acá o a mitad de camino. Ese es mi sitio, contigo.

Él: Cuando tú te fuiste me sentí muy triste, al principio. Pero empecé a ver aquella montaña como el lugar más especial del mundo. Venía a menudo para sentirte cerca. Te deseaba como a nadie, como nunca. Ardía de pasión por aquello que no podía conseguir. Nunca había sentido algo así. Prefiero que regreses tu sola a ese lugar. Pensaré en ti. Te veré. Te amaré. Cada día, desde aquí….MIENTRAS, OTRAS, APAGARÁN MI DESEO. ESE ES MI SITIO.

Frases célebres

2010-01-04T16:41:00.000+01:00

"Quien no es capaz de perdonar, destruye el punto que le permitiría pasar por él mismo. Perdonar es olvidar. El hombre perdona y siempre olvida; en cambio la mujer solamente perdona."

— Mahatma Gandhi

.....Que seamos nosotras entonces, las que nunca olvidemos las atrocidades cometidas por la Humanidad. Que seamos nosotras, para que nunca se vuelvan a repetir.

MIS AMIGOS

2009-12-29T13:25:00.000+01:00

Llevo una temporada liadísima, así que un par de amigos que iban a Ikea un jueves, me preguntan si necesito alguna cosa de allí. Ellos se ofrecen amablemente a traérmelo a casa. Yo contesto que sí, como casi siempre. Se trata de un mueble de cajones, que es un módulo que le falta a la habitación de mi hijo. Son tan amables que el mismo jueves me lo dejan en casa. Yo el sábado por la mañana me pongo manos a la obra. Una hora agrupando tornillos y clavos de diferente largura. La terminología de marquetería la desconozco por completo. Yo agrupo los clavos que se tendrán que ver, los que van ocultos, los cortos, los largos, los raros y los exclusivos, que sólo hay uno o dos y nunca sabes para qué sirven..............COMO LA VIDA MISMA

Desempolvo mi caja de herramientas y comienzo el montaje. Son las once de la mañana. Todo va bien y al ratito suena el timbre de la puerta. Otros amigos que vienen sin previo aviso a mi casa. Así me gusta a mí, y a ellos también claro.

MIS AMIGOS: Qué bien que te organizas. Estos kits son un juego de niños. Ya terminamos nosotros. Tú descansa.

EURIA: Estupendo. Me voy a leer, más tarde preparamos algo y comemos en casa.

Un ratito después observo que mis amigos han dejado el montaje. Todos los tornillos revueltos. El mueble por supuesto sin terminar y ellos consultando en internet no sé qué ruta montañera.

EURIA: ¿Que ha ocurrido?

MIS AMIGOS: Que hemos dejado un momento a los niños con el martillo y creo que se han equivocado de tornillo. Ahora sigues tú ¿vale?

Observo el desastre, pero no es para tanto, la tabla "rota" va por dentro y no se verá.

EURIA: No, no, no y mil veces no (por una vez que me niego a algo, que se note) Voy al mercado a comprar una merluza y a la vuelta quiero: el mueble montado sin un desperfecto, colocado en la habitación correspondiente y........una ensalada que vais a preparar solitos, y no me refiero a los niños no, estoy hablando de vosotros.

MIS AMIGOS: ¡Caramba Euria! Allí en el laboratorio los tienes que tener a todos atemorizados con esa voz de mando. Vaya temperamento.

Sí, sí, mucho carácter.....pero a mi regreso estaba todo en su sitio, la ensalada preparada, un postre de chocolate sorpresa y la mesa puesta.

.....PARECE QUE NO SE PUEDEN HACER CONCESIONES NI EN TU PROPIA CASA

REFLEXOLOGÍA PODAL

2009-12-22T19:10:00.000+01:00

Siempre me ha interesado la medicina alternativa, la aromaterapia, la dietética y sus complementos, los aceites... En definitiva me apunto a cualquier pócima o ungüento con efectos positivos sobre la salud, que yo siempre utilizo con la falsa esperanza de que sean milagrosos. Hay una tienda de dietética y herboristería, al lado de mi casa. Habitualmente acudo para comprar mi aceite de argán, pastas integrales, champús y cápsulas con antioxidantes….....y dentríficos, hidratantes, pan tostado. Es mi perdición.

Últimamente son muchas las tensiones acumuladas, problemas externos, algunos emocionales otros puramente físicos. Decididamente me planteo acudir a un buen masajista. Enseguida recuerdo a la dueña de la tienda de dietética, que además se dedica a dar masajes. Converso con ella y me ofrece, en mi caso, la interesante opción de la REFLEXOLOGIA PODAL. Una técnica ancestral, aunque nueva para mi, que utiliza la presión manual en diferentes zonas del pie (existe también un mapa podal, en el que están representados cada uno de los órganos del cuerpo), consiguiendo con ello, efectos beneficiosos en la salud física y psíquica. Milagros no ¿eh? Mi confianza en ella (Raquel) es total, así que acepto el ofrecimiento y concretamos día y hora para mi primer masaje.

ELLA SE LLAMA RAQUEL

Acudo con un entusiasmo inusitado. A la vez voy pensando – Euria vigila tus expectativas que siempre acabas decepcionada con los resultados. Pero esta vez no habrá desilusión. Será la leche.

Es mediodía. La tienda está cerrada al público porque Raquel aprovecha las horas no comerciales para sus tratamientos. En la misma tienda hay una puerta, que nos lleva a la pequeña sala. Pequeña, pero suficiente. Una camilla, una silla al lado, una mesita para la música y un calefactor. Me recomienda desnudarme y dejarme sólo la braguita. Tanga en este caso. A mí me parece extraño ¿No? ¿Para un masaje de pies? Pero mi confianza en Raquel es completa. Siempre llevo el pelo muy largo, así que me lo recojo en una coleta baja, para estar más cómoda. La camilla tiene la zona del respaldo ligeramente reclinada. Por comodidad, supongo.

Ella cubre mi cuerpo con toallas blancas de algodón y comienza la sesión, con música zen, que maravilla. Empieza a masajear el pie entero e insiste en algunas zonas.

RAQUEL: Eres muy activa ¿verdad?

EURIA: Sí, mucho. No paro.

RAQUEL: Tienes además dolores de cabeza?. Uy…….Y de estómago?

EURIA: Sí. Sí. Sí. Me apresuro a contestar rápidamente. Esta mujer me está leyendo la mano (bueno el pie, en este caso). Esa zona del pie que toca ahora es la que representa los órganos sexuales y hay que cortar la inercia, porque mucho me temo que me va a preguntar si voy bien servida. Y a ver ¿Qué le digo? En esto del sexo se pilla a un mentiroso muy fácilmente. Así que lo mejor será, dado el caso, contestar la verdad. Pero afortunadamente, el caso no se da (queridos seguidores, os vais a quedar con la curiosidad)

El masaje continua y la verdad me resulta muy, muy agradable. Cuando acaba con los pies, me dice Raquel: - No te muevas. Ahora voy a continuar con los brazos, las cervicales y la cara. Yo tumbo el respaldo, tú tranquila, no te muevas. Además está incluido en el precio.

Cuando Raquel termina me dice: -Salgo a la tienda y tú te quedas un ratito tumbada, cuanto quieras. Luego te vistes tranquilamente. No hay prisas.

Yo me lo tomo con calma y cuando voy a levantarme veo que es imposible. La coleta se ha quedado atrapada entre la estructura de la camilla y el respaldo. De tal forma que no puedo mover la cabeza ni un solo centímetro. Tranquila Euria, ahora llamas a Raquel y viene enseguida. Qué buena costumbre, la mía, de recordar el nombre de las personas. Pero llamo y no viene. Y vuelvo a llamar y tampoco. Veinte veces y nada. Grito por si no me oye. Tampoco. Hay un reloj en la pared y miro instintivamente. Intento moverme. Pero nada. No hay forma. Grito más. Tampoco. Entonces me doy cuenta que con mi mano puedo alcanzar mi bolso, que es muy grande y tiene largas asas. Intento que las asas queden enganchadas en el manubrio de la puerta. Así, con el peso quizás se abra. Mira que eres ingeniosa Euria. Lanzo el bolso y resulta imposible. Pesa demasiado y no tengo maniobra de lanzamiento. Para colmo llevo el bolso abierto y se caen por el suelo la mitad de mis pertenencias.

A ver Euria. Si te das la voltereta para atrás (siempre he estado muy ágil)……..uy no por Dios. Eso ni lo pienses. Pasarías a estar de pie, pero la coleta tiraría de tu nuca hacia arriba y quedarías completamente descabellada. Veinte minutos pensando. ¿Y esta mujer? ¿Le habrá dado un yuyu? ¿Se habrá olvidado de mí? La verdad que hay por ahí gente despistada ¿pero tanto? Seguramente habrá tenido que salir un momento. Joder ¿Y si ha cerrado la puerta de la tienda?.

Raquel aparece con cara de asombro por mi tardanza. Ve el bolso tirado en el suelo. Yo tumbada todavía en la camilla. Sólo con mi tanga. Y supongo que con una cara de loca……Le cuento lo ocurrido y la tía empieza a reírse, pero vamos, que yo creo que en mi pueblo, esta anécdota la conocen todos a estas alturas. A veces voy paseando por la calle y observo alguna sonrisilla. Tate (pienso) Este lo sabe. Seguro.

Raquel había recibido una llamada de teléfono de su novio y decidió salir de la tienda para hablar cómodamente. Y largamente, joder 30 minutos en total. Llegamos a un acuerdo por los daños ocasionados y VOLVÍ. Claro que sí. Ya voy por la cuarta sesión. MARAVILLOSA SENSACIÓN Y MUY RECOMENDABLE.

LOS DESPISTES

2009-12-16T19:31:00.004+01:00

Es increíble la capacidad que muchos hombres y algunas mujeres tienen para utilizar el piropo justo, en el momento adecuado. Un día al salir del gimnasio, un chico me dijo –Te quitaba ahora mismo todas las penas que tienes encima. Yo pensé responderle que tenía muchas, penas me refiero. Pero hubiera sido un jaque mate a la reina. Soy despistada, pero no tanto. Estos chicos parecen listos, pero se preparan la coartada antes de que tú te enteres…..puro entrenamiento.

En realidad me seducen los despistados. En una ocasión caminando por mi ciudad, un motero en marcha puso su mano en su casco, a la altura de la boca, y me lanzo un beso con su mano. A mí me hizo gracia y me quedé mirándolo. A él también y se quedo mirándome. Entonces una señal indicadora de tráfico, que ponía hacia Barañain, se interpuso en su camino, para acabar finalmente por los suelos. Un golpe morrocotudo. Salí corriendo para interesarme por él. Me sentía culpable, pero no sabía que decir. Los peatones no tenemos seguro obligatorio a terceros…..de momento.

Mis despistes están relacionados con mi deficiente sentido de la orientación. Yo soy ambidiestra y creo que ese es el problema. No tengo dificultad para aparcar un coche o interpretar un plano. Mi dilema es “derecha” o “izquierda”, espacialmente hablando. Políticamente lo tengo claro, mi blog habla por sí solo.

En una ocasión, un amigo me invitó a una fiesta que daba en su casa. Había mucha gente y la casa era muy grande. Él ya me había enseñado todo, de la casa me refiero, pero era muy atractivo y sólo me fijé en su habitación. Una vez en la planta baja sentí necesidad de ir al lavabo.

EURIA: ¿Dónde está el baño?
ÉL: Hombre cariño, mejor en mi habitación que también tiene baño ¿no?

Enseguida me percaté de que el baño de la planta baja, estaba tres pasos a mi derecha, y que él había interpretado mi pregunta como una insinuación. Yo no lo había planificado, él era muy guapo…..hasta ahí puedo leer.

Hay sin embargo, despistes de los que no sacas ningún provecho. Sencillamente el sentido del ridículo te atrapa sin previo aviso. Algo así me ocurrió la primera vez que fui a una piscina cubierta.

¿ME ACOMPAÑAS Y TE LO CUENTO?

Decidí pasar la tarde de invierno en la piscina cubierta. Ahora se les llama SPA……que fino por Dios. Se trataba de probar un día y si la experiencia era buena pretendía hacerme socia.

Nunca he sido pudorosa con el desnudo. Mucho deporte y vestuarios desde pequeña. Así que me puse el bañador y salí a la piscina. Era una de estas salidas sin puerta, en la que una pared actúa a modo de biombo para que no te vean. Cuando me cansé de nadar, entré de nuevo al vestuario. Me costó encontrarlo porque faltaba la puerta y eso me despistó. Me fui a las duchas comunes, en línea. No pude ir con toalla porque no había colgadores. Una vez acabada la ducha, me lié. ¿Derecha? ¿Izquierda? No hay puerta y decididamente era la izquierda.

Y así me presenté nuevamente en la piscina cubierta, con un bote de gel en una mano y otro de champú en la otra. ESO ES TODO LO QUE LLEVABA PUESTO. Y ahora os podéis reír conmigo a carcajadas, pero en aquel momento yo pensé ¡TIERRA TRÁGAME¡ A fin de cuentas si una decide ir a algún evento o lugar que requiere el desnudo, se mentaliza, se prepara y disfruta de la situación. Pero desnudarse sin querer es una sensación bastante extraña.

LAS GOITIBERAS

2009-12-11T18:04:00.005+01:00

En 1930, cuando los niños construían sus propios juguetes, utilizando su imaginación, tres rodamientos de desecho de los camiones y cuatro tablas, inventaron las primeras goitiberas. Era su primer coche, sin frenos, sin marchas, que servían para lanzarse por las cuestas a toda velocidad. El motor, la gravedad. El airbag no existía, pero aprendieron a darse hostias sin hacerse daño. Un aprendizaje muy útil para el resto de sus vidas, y una costumbre que emigró desde Euskadi a un país como Uruguay, tan generoso que no le cambió el nombre, GOITIBERAK, palabra proveniente del euskera, “goiti” arriba, “behera” abajo.

En Canarias las conocen como CARRILANAS. Su origen es de tipo laboral, porque los carboneros y leñeros utilizaban estos artilugios para transportar su carga aprovechando las cuestas de sus pueblos y calles. Y sus hijos para jugar claro.

En Cataluña, Baleares y Valencia, se las conoce como CARRETONS o también ANDRÓMINES. Si alguno de vosotros las conoce como CUHICARROS me encantaría saber de dónde sois.

En Colombia lo utilizaban como medio de transporte. En este caso se trataba de una caja de madera grande, con cuatro ruedas y una cuerda a modo de arrastre. Su precioso nombre en este caso CARRO DE BALINERAS.

¿SOÑAMOS?

Si cerramos los ojos y pensamos en nuestra infancia. Si por un momento volviéramos a ser niños, nos encontraríamos en la calle, acercándonos con una simple pregunta: ¿Jugamos? Con una sola respuesta: Si, ahora. Realmente nada en la vida vuelve a ser igual, tan incondicional, tan gratificante y…..tan divertido.

Las relaciones de la infancia son intensas, transitorias, sin contrato, sin rencores. Nuestra forma de entender el juego con el resto de niños, marca nuestras relaciones adultas de por vida. Ahora, que ya no somos tan niños, si alguien se nos acerca sin complejos, de forma risueña: ¿Jugamos? Una sonrisilla pícara asomará antes de dar la respuesta.

Y es que no hay nada tan maravilloso, como lograr descubrir en el otro, el niño que lleva escondido. Muy escondido a veces, y muy asustado otras.

JOSEBA: Ding, dong. Euria, baja corriendo que mi padre me ha hecho una “goiti” nueva que corre muchísimo, es grande y cabemos los dos.

EURIA: Agur Ama. Portazo. Escalones en saltos de cuatro en cuatro y en voz alta:
ALLÁ VOOOY……….ME PIDO SENTADA, TÚ EMPUJAS PRIMERO, LUEGO CAMBIAMOS

….y vosotros ¿Qué? ¿A qué viene esa sonrisilla?

Para Joseba Morales y su brillante blog CANDELA (y cia)

LOS QUE ESCRIBEN

2009-11-27T22:01:00.007+01:00

Su recuerdo me transporta a los prados verdes de laderas imposibles, respirando el aire que te prestan las nubes, donde las personas no tienen sombra.

La luz y el calor se escapan de los caseríos queriendo buscar su origen, ese sol que rara vez asoma. Donde las palabras son poemas cantados por bertsolaris.

Pensar en ella es sentir el calor del invierno blanco y luminoso. Sus ojos verdes, serenos, su pelo largo y ondulado, su cuerpo delgado y su única vestimenta, su vestido de casera. Sus abarcas negras cruzando lazos hasta su rodilla y sus andares de neska polita (mujer hermosa…..hermosísima).

Mi abuela se llamaba Lorentxa

Nació el mismo día que yo, un 25 de agosto pero del año 1900. Vivía en un pueblo navarro, cerca de Estella. Desde que yo era niña, íbamos a ver a mis abuelos los fines de semana. Nosotros vivíamos en Iruña. Cuando yo tenía 15 años, algunos niños del pueblo y otros, no tan niños, preguntaban por mí a mi abuela. Yo era y soy, una muchacha distraída e ingenua. Mi abuela se sintió identificada conmigo por esos detalles, y también preocupada, así que decidió contarme una historia que a ella le sucedió hace tiempo, con la intención de transmitirme su enseñanza.

Lorentxa vivió hasta los 18 años con sus abuelos en un caserío del norte de Navarra, donde sólo se hablaba en euskera. Ella no conoció a sus padres y cuando sus abuelos fallecieron tuvo que regresar a su pueblo natal, cerca de Estella, donde vivían sus tíos que eran los únicos familiares que le quedaban. En su nuevo hogar sólo se hablaba castellano, así que su primer reto fue el idioma. Sus tíos decían que Lorentxa tenía que casarse rápido…..y pretendientes no le faltaban. Era una mujer de una belleza magnética. De esas personas que no puedes dejar de mirar. Todos sus primos querían casarse con ella, y muchos jóvenes del pueblo también.

Sospecho que además de querer casarse con ella tenían otros deseos, pero no se podían comunicar. No podían decírselo. Ella no entendía. Así que sus admiradores decidieron dejar notas por los lugares que ella frecuentaba. Unas en el granero. Otras en el huerto. Mi abuela recogía las notas y las guardaba aunque no las entendía. Pero sin padres, sin hermanos, sin abuelos, sin poder hablar con nadie, quiso salir de su soledad y sintió curiosidad por aquellos mensajes. Tan descreída era de su propia belleza que ni por un momento imaginó que aquello era una “tirada de tejos” de medio pueblo. Parece ser que el cura del lugar entendía algo de euskera, así que Lorentxa habló con él y le enseñó las notas. HABLAR CON EL CURA………..POR DIOS, QUE DESASTRE. Aquellos mensajes eran muy, muy lascivos. Demasiado para un cura. El suceso se convirtió en el escándalo del siglo.

Mi abuela, al ver que su primera nieta era pretendida por sus vecinos, no dudó ni un instante. OTRO ESCÁNDALO NO

- Ha llegado el momento de que sepas algo. Los hombres son todos así, en su forma de amar a las mujeres, me refiero. Sólo hay dos tipos de hombres, los que dicen lo que sienten y los que callan. Pero todos, todos, piensan lo mismo. Tú no te asustes de lo que te diga un hombre enamorado y sobre todo nunca, nunca se te ocurra contárselo a un cura.

Todavía hoy sigo siendo muy ingenua, la verdad. Cuando me regalan un piropo por la calle, miro a mi alrededor por si hay detrás alguna bella dama. Si los conductores me dan “las luces”, siempre me pregunto cual habrá sido mi infracción. Por supuesto, si me escriben un poema, recomiendo que me dejen pistas concluyentes, porque si no, no me daré por aludida.

Sólo hay una persona, mi compañera y amiga Agnes, que no se cansa de repetírmelo:

AGNES: Euria, tú no conduces mal. Los piropos son para ti. Sabes lo que buscan ellos… ¿no?

EURIA: Lo sé, lo sé. Eso ya me lo contó mi abuela y...... no es precisamente casarse conmigo. Pero quiero que me lo digan por escrito. Entre los dos tipos de hombres, los que hablan o los que callan , prefiero sin duda a los que escriben.

* Para Agnes

EL SEXO DÉBIL

2009-11-06T15:44:00.002+01:00

La denominación del género femenino como sexo débil es un tópico que nadie comparte pero que bien utilizado por la mujer le puede reportar grandes beneficios. Por puro paralelismo, podríamos decir que los hombres nunca lloran. Ninguna se lo cree, pero cuando los hombres necesitan ir de duros es un recurso infalible. Y es mejor oír eso a que te digan con crudeza “sencillamente no te quiero”. Juegos y engaños que todos nos hemos permitido alguna vez, para sobrevivir al fracaso más o menos dignamente.

….Y es que vivimos en una sociedad que rechaza la enfermedad y el dolor, que son intrínsecos a la vida, aunque nos neguemos a reconocerlo. Pero hay momentos en la vida que nuestra fortaleza se pone a prueba, nuestra resistencia al sufrimiento más profundo.

Todo sucedió mucho antes de lo previsto. Los niños vienen al mundo después de 40 semanas de gestación, pero su bolsa se rompió después de sólo 32. A mí aquello me hizo sentir fatal, como una madre incompleta. Llegué dilatada de 4 cm y durante 24 horas me medicaron para frenar el parto. Aquello dolía bastante, pero no he sido nunca mujer que se queje fácilmente.
Cuando el dolor ea ya muy grande, pensé que quizá sería bueno que el ginecólogo viniese. Estaba dilatada de 9 cm………..un poco más y nace en el ascensor. Parí sin anestesia y sentí todo el dolor que la Naturaleza alberga en su corazón. A mí aquello me hizo renacer como persona. Me sentí fuerte, segura y me hizo pensar que era una madre completa y generosa. Aprendí que hay que enfrentarse al sufrimiento pero también que cuando algo duele mucho, no hay que callar, HAY QUE GRITAR.

Cuando él nació no les dio tiempo de ponerlo en mi pecho. La enfermera se lo llevó a la UVI de la unidad de prematuros, entonces lancé mi primer grito: ENSÉÑAMELO QUE ES MÍO. Entonces ella me enseñó su pie y yo volví a gritar: QUIERO VER SU CARITA.

Mi hijo nació con un problema de inmadurez pulmonar y había que operar al día siguiente. No se podían visitar a los niños de la unidad más que dos veces al día durante media hora. Así que el pediatra me llamó para que subiese a verlo por la noche de forma furtiva, por si era la última vez. Entonces entré en la sala, busqué su carita y allí lo encontré rodeado de sondas, cables y oxígeno. Abrí un segundito la puerta de la incubadora, me acerqué y le dije mis dos primeras palabras: HOLA TESORO. El estaba dormido y reaccionó rápidamente moviendo sus párpados como si quisiera abrir los ojos. Obviamente había reconocido mi voz, aquello fue maravilloso. Después todo empezó a ir bien. Empezó a respirar bien, pero había que esperar para valorar posibles consecuencias por la falta de oxígeno durante el primer día. Milagrosamente los días pasaban, luego los meses y no había ninguna secuela. Yo durante esos meses me acordaba del parto y aquello me daba fuerzas, me redimía, me consolaba. Durante su primer mes sólo pude verle dos veces al día durante media hora.

Pocos meses después observaba con mucha curiosidad todos los comportamientos animales de las hembras después de parir. A mí me encanta la naturaleza y quería saber qué hacen ellas, para aprender claro. Un día observé entre un rebaño de ovejas que había una que con su boca sujetaba una cría que parecía muerta. Entonces le pregunté al pastor qué pasaba con ella – Las ovejas cuando paren una cría muerta no se resignan, continuamente la besan y zarandean para que empiece a respirar. Durante dos días por lo menos, se la llevan sujetándola por la boca y no la sueltan ni para comer. Es un duelo necesario, porque si le arrebatas la cría muerta, también ellas enferman y después mueren.

Nuestro mundo occidental huye del dolor, lo anestesia, lo enmascara, lo elimina. Pero yo lo entiendo como algo necesario. La Naturaleza me enseñó que los niños se han de concebir con mucho, mucho placer y que se han de parir con dolor, mucho por cierto, porque ese dolor te prepara para la vida.

Así que yo respeto a las personas que quieren vivir anestesiadas y de espaldas al dolor. Les recomiendo, como Sabina, que si les duele el alma, vayan a la farmacia “venden pastillas para no soñar”. Evidentemente, no lo comparto y no es mi elección. Yo soy más bien masoca.

..Y como pertenezco al sexo débil, en esta entrada me he permitido hablar de mi mayor debilidad. Él se llama Víctor y tiene 9 años.

Por cierto, también me he dado cuenta años después que cuando pronuncio esas dos palabras, HOLA TESORO, lo hago de forma inconsciente queriendo decir, en el fondo, SOY YO ¿NO ME RECONOCES?

NO JUZGARÁS EL AMOR AJENO

2009-10-28T20:27:00.000+01:00

Navarra es una tierra realmente hermosa. Todos sus paisajes tienen un encanto especial que se mete por el cuerpo a través de las retinas, los pulmones y por supuesto el estómago y se queda contigo para siempre. Sus gentes , como a mí me gustan, son sencillas, sin dobleces, y muy generosas.

A pesar de ello, en esta tierra se vivió hace tiempo uno de los episodios más tristes y vergonzosos de nuestra historia. A principios del siglo XVII, desde Zugarramurdi, al norte de Navarra, se dio aviso a la Inquisición para que interviniera en un caso de brujería. Las acusaciones fueron falsas e infundadas, fruto de las envidias y celos de sus convecinos. Finalmente 6 mujeres y 2 hombres de Zugarramurdi fueron condenados a morir en la hoguera acusados de brujería por el tribunal, después de un largo proceso de dos años en los que 31 personas estuvieron encarceladas.

Mi interpretación, bastante documentada, es que estas personas acusadas falsamente de brujería, eran realmente personas liberadas de las ataduras eclesiásticas. Hombres y mujeres que tenían por único Dios la Madre Naturaleza y que se reunían en las cuevas de Zugarramurdi, porque en Navarra siempre llueve, para beber, celebrar fiestas paganas y practicar cuando lo encontraban, el amor libre. Puede que sólo sea una interpretación, pero lo cierto es que los tiempos de la Inquisición fueron el caldo de cultivo perfecto para la proliferación de los envidiosos y despechados que no sabían complacer los deseos de sus esposos ni los suyos propios, si es que algún día conocieron el deseo.

Hoy la Inquisición ya no existe, pero lo que siguen existiendo son esas personas envidiosas, celosas y despechadas, que culpan a los demás de sus propios fracasos, levantan acusaciones sobre la forma de amar de los demás y presumen de sus sentimientos, acaso puros y libres de pecado, de morbo y de intriga.

A mí el amor puro, de pasillos castos y limpios, me parece falso. Prefiero el amor de tierras movedizas, inseguro pero cierto, sin cadenas ni ataduras, que a duras penas subsiste pero te embriaga de deseo, y endulza tu camino encharcado con una simple sonrisa, y con una mirada te hace sentir como una Diosa, flotando sobre las aguas.

Al caminar por el fango he encontrado buenas personas, injustamente tratadas y juzgadas, que después de sacudirse su propio lodo, para no sentir vergüenza, me han entregado su corazón. Por eso frente a los juicios de valor, que tienen su lecho en las propias carencias y frustraciones, intento que prevalezca la magia, la emoción y la libertad….¿SERÉ BRUJA?

DESDE EL TEJADO SE PIENSA MEJOR

2009-10-21T21:08:00.000+02:00

Yo vivía justo enfrente de esta original iglesia. Construida por el arquitecto Javier Guibert, el mismo año que yo nací, mejor no digo cuando. Tiene tres tejados y el del medio ha sido durante mi infancia mi TOBOGÁN favorito. Los chicos más atrevidos del barrio y la única niña insensata, aquí presente, subíamos a una valla de tres metros que bordea la iglesia, caminábamos por ella, que fue también mi primera barra de equilibrio, hasta acceder al tejado. Subíamos hasta el vértice y nos tirábamos sentados por el otro lado….UUUUAAAA! Es la sensación más alucinante del mundo. Teniendo en cuenta que soy atea, no recuerdo haber estado nunca tan cerca de Dios. Antes de llegar al borde había que frenar muy fuerte con las zapatillas, porque si no el hostión, nunca mejor dicho, podía ser tan importante como para enviarte directamente a los infiernos. En aquellos tiempos el tejado estaba forrado con unas planchas de acero que facilitaban mucho el deslizamiento. Pero los tiempos han cambiado, las planchas de acero ya no existen. Supongo que las han quitado para evitar que algún niño insensato como yo, ponga su vida en peligro. Todo eso está muy bien…

…..Pero realmente han cambiado tanto, tanto, los tiempos, que hoy en día sólo se siguen subiendo a los tejados, los activistas de Greenpeace, para pedir al mundo un poco de sentido común y de justicia. Nos intentan convencer con entusiasmo del desastre del uso de la pesca de arrastre, del cultivo de maíz transgénico o de las consecuencias de las explotaciones petrolíferas.
Recientemente medio centenar de activistas de Greenpeace se subieron al tejado del palacio de Westminster (sede del Parlamento británico), donde desplegaron pancartas para reclamar más acción del Gobierno contra el cambio climático.
Curiosamente, ellos que defienden y protegen el medio ambiente, y el planeta, que está por encima de cualquier propiedad privada, son detenidos bajo sospecha de traspasar un lugar protegido. Porque sus historias, que curioso, siempre tienen el mismo final, la detención.

Vaya, vaya, con la Iglesia hemos topado.

CUCHARA-DAS DE MIEL

2009-10-14T16:29:00.000+02:00

Todos hemos sentido alguna vez, la necesidad de tener un referente en el camino, o de recurrir a las palabras de un sabio. Mi primer referente fue mi padre, todo un modelo de cómo se ha de predicar con el ejemplo. Sólo una vez me dio un consejo. Supongo que muchas veces trató de decírmelo, sin palabras, pero yo no le escuchaba, así que él rompió su silencio

– Se consigue mucho más con una cucharada de miel que con un tarro de hiel.

A mí aquello me pareció tan obvio que le solicité una explicación.

- En esta vida te sentirás muchas veces herida, agraviada, o injustamente tratada y la provocación llamará a tu puerta. Generalmente nos sentimos así ante las personas que nos importan y que nos quieren. Sucede que si alguien nos da igual, sus insultos tambien resbalan sobre nuestro ego.

- Al menos una vez al día sentirás ese dolor. Un día con tu hermano, otro con tu madre, y cuando encuentres el amor, te ocurrirá todos los días. Ante eso, nunca le demuestres con grandes discursos la razón de su agravio. Nunca le recuerdes con tu locuacidad y bonitas palabras, su error cometido. Un solo tarro de hiel, por más verdad que sea, es capaz de arrasar con todo. Si quieres, utilízalo contra los tiranos, pero no con las personas que amas.

…Y ahora más que nunca, porque encontré el amor, levanto mi cuchara de miel para tí, porque eso es todo lo que puedo ofrecerte.

Me cuesta un gran esfuerzo, pero como dijo Mahatma Gandhi

“Nuestra recompensa se encuentra en el esfuerzo y no en el resultado. Un esfuerzo total es una victoria completa”

ELLA SE LLAMA KHEIRA

2009-10-10T11:18:00.000+02:00

Todos en nuestra infancia hemos atravesado momentos difíciles, unos más que otros porque la vida es así, mal repartida para lo bueno y para lo malo. También las formas de afrontar las dificultades pueden ser muy variadas, es lo bueno que tiene la biodiversidad. Pero siempre hay un denominador común en todas ellas, que es la búsqueda de la amistad. Un amigo siempre permanece con nosotros, no es temporal ni pasajero por definición.
Yo crecí en una familia con cuatro hermanos varones, yo la única chica. Esto me ha aportado en mi etapa adulta, una manera muy dual de ver la vida. La desventaja es que me gusta tener la nevera llena de cervezas, como a ellos, y también me pierden los trapitos como a ellas. Nunca me acuerdo de los cumpleaños y aniversarios de los demás, como ellos, pero no soporto que se olviden del mío, como ellas. Si hace falta sensibilidad, sale ella. Si hace falta entusiasmo, entonces él. A veces es justo al revés, porque soy capaz de practicar el “si te he visto no me acuerdo”, pero si me lo hacen a mí, no es lo mismo -Como mínimo hay que disculparse antes de dar la vuelta.
En conclusión, ahora resulta divertido, pero he de reconocer que en mi infancia no lo fue tanto. Por motivos que no vienen al caso, me resultaba difícil tener una amiga a mi lado cuando era niña. Tampoco tenía hermanas que me sirvieran de confidentes. Así que soy una de las muchísimas niñas que ha crecido con una amiga imaginaria, en este caso hermana, que todavía hoy sigo conservando como mi mayor tesoro.

Ella se llama Kheira

Por alguna razón que desconozco quise que mi hermana fuese africana y de raza negra. Genéticamente es imposible, pero la imaginación no conoce límites. Cuando era niña le contaba mis miedos, a veces yo tenía ataques de pánico nocturnos. Eso se lleva mucho mejor cuando tienes una hermana al lado. Nunca tuve fiesta de cumpleaños y Kheira me decía que ellos tampoco celebraban los aniversarios en su tribu, para quitarle importancia al asunto. Kheira me enseñó a mirar las nubes, algo que sigo practicando hoy día porque es una experiencia sostenible, gratuita y muy relajante.
Hubo un momento que no sabría precisar bien, en el que fue ella la que empezó a contarme como fue su vida, su infancia, sus miedos y sus sueños. A Kheira le practicaron la ablación cuando tenía cuatro años. Edad temprana pero suficiente para recordar el dolor y conocer el miedo. Por eso ella también siempre tuvo ataques de pánico nocturnos, aún los sigue teniendo. Ella tuvo ocho hermanos, pero cuatro murieron víctimas del sida. Se casó a los quince años mediante un matrimonio acordado y prematuro. A kheira le falta una pierna porque pisó una mina antipersona, fue un día de tantos cuando iba a buscar agua. Fue madre con 16 años. Tuvo ocho hijos. Tres murieron por falta de asistencia médica. Kheira tiene mi edad y todavía no conoce el amor. Yo le digo que eso es lo mejor que le puede pasar, porque el adulterio allí está muy duramente castigado y yo quiero que siga viva. Lo más probable es que Kheira tuviera el sida, pero no, no me da la gana. Si tuviera el sida moriría pronto y eso no sucederá. Yo no sé qué día nació Kheira, a lo mejor algún amanecer me lo cuenta. Dicen que todos morimos solos, pero en mi caso no es así. Kheira estará siempre conmigo y el día que yo me vaya, ella me acompañará a dondequiera que sea, y yo a ella.
Hay una cosa que me duele profundamente y es que Kheira es analfabeta. Yo me enamoré de las palabras cuando tenía ocho años: una televisión, Adolfo Marsillach, una silla, un teatro, un monólogo y un poema (Bécquer). Hay una poesía, mi favorita, que dice “Si dios fuera una mujer”. Seguro que fue escrita para todas las mujeres, pero yo se la recito a Kheira muy a menudo y siempre le digo que Benedetti la escribió única y exclusivamente pensando en ella.
Ayer en mi casa amaneció así ¡mira Kheira que bonita foto! La he puesto sólo para ti.